– Чего изволишь, путник? – Его голос был хриплым, как старый дроссель.

– Ищу информацию, – сказал я, вытаскивая небольшую купюру. – Про сотрудников "Хроноса". Тех, кто работал на верхних уровнях.

Он взял купюру, мгновение вертел ее в пальцах, потом спрятал под стойку. Его глаза, похожие на две маленькие черные оливки, наконец взглянули на меня.

– "Хронос"? С ними лучше не связываться. Что-то случилось?

– Пропали двое. Смит и Моррисон. Знаешь что-нибудь?

Бармен нахмурился. Это уже что-то. Обычно на такие имена он реагировал либо полным равнодушием, либо шаблонным ответом "Не слышал".

– Про Моррисона… да. Его тут знали. Спокойный парень. Техник. Всегда сидел в углу, пил один. Пару дней назад его не стало. Говорят… странная смерть. Полиция приезжала, но быстро уехала. Несчастный случай, вроде. Но никто не видел ни аварии, ни драки. Просто… нашли его. Неподалеку от башни. Выглядел… будто его вывернули наизнанку, но без крови. Понимаешь? Как будто ткань рванулась по шву.

Описание заставило меня внутренне напрячься. "Вывернули наизнанку, но без крови". Это не похоже ни на перестрелку, ни на ножевое ранение, ни на обычный несчастный случай. Это звучало… неправильно. Нарушение.

– А Смит? Дэниел Смит?

– Смит… не помню такого. Или не местный, или очень тихий. Моррисон про него ничего не говорил?

– Не знаю. Они работали в одном отделе. Может, он что-то видел или знал о Смите?

Бармен пожал плечами. – Моррисон вообще мало говорил. Только последние дни был какой-то… дерганый. Смотрел по сторонам. Будто ждал чего-то. Или кого-то. Один раз слышал, как он с кем-то по терминалу ругался. Что-то про "законы" и "невозможно". Думал, напился. Теперь вот…

"Законы" и "невозможно". Опять эти слова. Слова, которые произносил Дэниел Смит. И теперь Моррисон мертв.

Я провел в "Черной Дыре" еще час, покупая выпивку завсегдатаям, работающим на "Хронос" на низших должностях. Уборщики, охранники с периметра, курьеры. Никто не знал Смита. Про Моррисона слышали слухи, в основном те же, что рассказал бармен. Но никто не видел ничего необычного внутри башни. "Хронос" умел держать двери на замке. И не только физические.

Когда я вышел на улицу, дождь не прекращался. Он пропитал одежду, сделал воздух тяжелым и холодным. Я чувствовал, как усталость накатывает на меня, обычная усталость от города, от его запахов, звуков, от людских проблем, которые обычно сводились к деньгам и насилию. Но сегодня к ней примешивалось что-то еще. Что-то тонкое, как трещина на стекле, но пугающее своей непонятностью.

Я решил проверить место, где нашли Моррисона. Недалеко от башни "Хроноса", в узком переулке между двумя грязными зданиями. Это был один из тех "мертвых" уголков города, куда редко заглядывала даже полиция. Сейчас там не было никого. Только мусор, лужи и тусклый свет уличного фонаря.

Я достал сканер и начал медленно обходить переулок. Сканер пищал, регистрируя обычные городские шумы: электромагнитное излучение от зданий, остатки органики, следы низкоуровневой радиации от старых коммуникаций. Ничего особенного.

Потом я наткнулся на место, которое, по слухам, было центром происшествия. Там не было пятен крови или следов борьбы. Земля выглядела… странно. Не то чтобы грязнее или чище. Просто… по-другому. Сканер в моей руке вдруг издал пронзительный, нехарактерный звук. Его дисплей начал мигать, показывая зашкаливающие, неидентифицируемые показатели. Энергия? Непонятное поле? Данные были бессмысленными, лежащими за пределами его запрограммированных параметров. Он словно кричал, что видит нечто, что не должно существовать.