– Тогда… тогда какого черта все мертвы?

– Такого черта, что вы хоть видите, что творится, океаны пересыхают, солнце вон как палит, океаны кипят, скоро от нас вообще ничего не останется! Вот я и привел вас сюда, между Флоридой, Пуэрто-Рико и Бермудскими островами, где по слухам время останавливается, здесь мы переживем гибель земли, здесь мы будем проживать раз за разом один и тот же день, на лайнере… а теперь вы все испортили, вы напали на меня, вы меня чуть не уби… …я вас там убил? Ну а вы как хотели, на меня нападают, а я молча стоять должен? Вот то-то же… так что нечего тут, сами виноваты, все испортили… Ну, может еще не все, говорит Курило-Камчатский, может, еще все исправим, вот сейчас на ужин пойдем, консоме сегодня изумительное, а уж про канапе и говорить нечего…

Агинк… слово какое-то непривычное, чуждое слово, попахивает ангиной, – и так и хочется назвать Агником, тут хоть что-то от огня, хоть что-то понятное. Меня одергивают, меня поправляют – Агинк, агинк, что сложного-то.

Если запомнить название сложно, то сделать Агинк еще сложнее – сначала научиться писать слова, амам алым умар, потом сложнее – ʎwɐd ɐvıqw ɐwɐw, здесь уже начишаешь создавать агинк. Агинк создавать надо с умом, хорошенько подумать, что хочешь сказать этим агинком, чтобы его читали не только вчера и позавчера, но и год назад, и десять лет назад, а хорошие агинки и века переживают. С таких, конечно, и спрос больше – одно дело, заставить задуматься людей вчерашнего дня или прошлого года, а совсем другое дело достучаться до людей из прошлого, а то и позапрошлого века. Здесь надо хорошенько думать, что именно вы им хотите сказать, сможете ли вы донести до них идеалы ваших времен, чтобы от ваших слов раньше на сколько-то веков или хотя бы лет перестали приносить человеческие жертвы…

…мне не по себе, хочу уйти, стушеваться, спрятаться – понимаю, что все взгляды прикованы ко мне, все смотрят на меня, кто-то уже начинает переглядываться, перешептываться, – хочется провалиться сквозь землю, даром, что и так под землей, ничего, земля большая, еще проваливаться и проваливаться до самой бесконечности.

Пытаюсь брякнуть что-нибудь в свое оправдание, получается еще хуже, когда выжимаю из себя:

– Я… ну не я же выбирал эту профессию в самом-то деле.

Тут же понимаю, что за чушь сморозил, ага, как же, профессию не выбирал, а кто тогда, спрашивается, кто вышел из толпы, кто приблизился к разложенным краскам, молоткам, топорам, молотам, вилам, уздечкам, кто выбирал, кто вытащил это, не пойми что, кто как не я…

– Все верно, не ты, – кивает Распределитель. Оторопело смотрю на него, почему-то представлял себе седобородого старца, а он чуть постарше меня, если вообще не моложе.