— Доверься мне, я пожила на этом свете и кое-что соображаю. Такой шанс выпадает раз в жизни.

Знала бы я, что так получится, вообще не ложилась спать. А сейчас уже поздно сопротивляться.

Квартиру постепенно заполняют суровые телохранители Усольцева, которые выносят наши вещи, а кажется, что воруют мою жизнь.

Я палец о палец не ударю, чтобы участвовать в этой авантюре. Обо всем хлопочет мама, пытаясь впихнуть в донельзя забитый чемодан еще и набор столовых приборов. Я сижу в комнате и держу на коленях двухгодовалого сына. Молчу.

В какой-то момент ко мне входит Усольцев и приземляется рядом на кровать. Инстинктивно отодвигаюсь подальше. Сынок пфыкает и с интересом разглядывает нового незнакомого дядю. Ярослав ведет себя с ребенком нейтрально. Не брезгует, но и не рассыпается от умиления.

— Пора вам одеваться, — напоминает.

— Не хочу, — шепчу я, прожигая взглядом стену.

— Нужно.

Достает из кармана смартфон и, разблокировав экран, смотрит на время.

Я тоже бросаю мимолетный взгляд на его телефон, но задерживаюсь, видя на заставке фотографию, где Яр нежно обнимает… меня.

Честное слово!

И я, прильнув к груди Усольцева, обнимаю его. Только волосы у меня длиннее и немного отличаются по цвету.

— Это что такое? Фотошоп? — таращусь на мужчину, задышав глубоко и часто.

— Нет, — хмыкает он, не сводя глаз с заставки. — Месяц назад у друзей были. Там и сделали снимок. Не помнишь? Мы любили друг друга, свадьбу планировали. Детей, — на этих словах невольно прижимаю к себе сыночка. — И я правда не понимаю, за что ты так со мной.

Запаздываю с ответом. Что ему сказать? Версий — уйма. Я просто в немыслимом ступоре.

В комнату входит мама, одетая в свое нарядное пальто с лисьим воротником. Я думала, его уже давно моль поела, мать это пальто не доставала, хранила для особых случаев.

— Ярослав Андреевич, вещи упакованы, все готово, — отчитывается, не скрывая незаслуженного счастья.

— Хорошо, — кивает он и встает с кровати. — Жду вас на улице.

— Да-да, только внучка соберем, — лжет она. — А то отец его на заработках… Рыбу на Камчатке ловит, уж не знаю, когда и вернется.

Совсем без желания натягиваю пуховик. Одеваю сына в теплый синтепоновый комбинезон.

Из подъезда мама выходит, высоко задрав нос, и будто не замечает своих престарелых подруг.

Я сдержанно здороваюсь с соседками.

Но прыть мамы немного исчезает, когда она вышагивает прямиком к автомобилю Усольцева, а он разворачивает ее и говорит сесть во вторую машину. В шикарном серебристом внедорожнике свободно место лишь для меня и Матвея.

У Ярослава большой частный дом с просторным ухоженным двором. Таким, как я, подобные особняки недоступны. Разве что картинку с изображением роскошных владений можно скачать из интернета и поставить на заставку в компьютере.

— Ох, ну диво дивное! — восхищается мама и вертится, когда мы идем по дорожке к дому.

Сейчас еще холодно, зелени нет, но по весне тут заблагоухает чудесный сад. А пока среди голых деревьев виднеются фонтаны, резные скамьи и беседки.

В просторной прихожей Усольцева, которая размером, как наша квартира, нас встречает женщина лет пятидесяти в закрытом строгом платье и убранными в шишку волосами.

— Ираида Викентьевна, — поясняет Ярослав. — Она управляет домом. Если возникнут вопросы, пожалуйста, обращайтесь к ней.

Блаженная улыбка матери тут же сползает с лица. Догадываюсь, что она хотела стать полноправной хозяйкой, а здесь какая-то Ираида…

— Спасибо, — говорю я из вежливости.

— Идемте, — Яр указывает рукой на широкую лестницу из белого мрамора, — покажу ваши комнаты.

Поднимаемся на второй этаж. Конечно, интерьер богатый, потолки высокие, чистота… Но эта не моя жизнь, а Эллы…