– Вы забыли про меня, мальчики, – голос колеблется как струна, и насмешка слышится в нем. – Особенно ты, Тёмный. Я не хочу тратить время, подбирая сотрудников взамен убитых тобой.

– У тебя, и мало времени?

– Не имеет значения, Тёмный, – высокомерно отвечает незнакомка. – Кстати, когда ты не можешь орудовать мечом, то опускаешься до булавочных уколов.

Слышен скрежет – не сразу понятно, что это скрип зубов.

– Пожалуй, я оставлю вас, – тот, кого назвали Тёмным, вскакивает со стула. – Приятного свидания!

– Еще одна шпилька, – тихо смеется гостья. – Как по-женски!

Дверь хлопает, едва не слетев с петель, и Варламов остается один на один с женщиной. Какое свидание, у него вот-вот остановится сердце! По всему телу выступает холодный пот.

– Ты пьешь с исчадиями ада, – укоризненно звучит голос, – но не со мной. Налей мне и себе.

Она кивает на фляжку, оставленную на столе. Хотя рука Варламова дрожит, он кое-как разливает спирт. Поднимает свой стакан.

– Постой, – женщина касается его руки.

Будто электрический ток пронизывает тело. В тонкой белой руке оказывается небольшой кинжал и надрезает палец Варламова. Женщина больно стискивает его над стаканом, и туда падает капля крови – слабая розовая муть… Незнакомка берет этот стакан и подносит к губам.

– За тебя, – говорит она. – И за Джанет. Она сделала выбор. Точнее, сделает, но это неважно.

Варламов тоже пьет, и это не спирт: лучше вина он никогда не пил. Голова сразу идет кругом.

– До свидания, – слышит он, и еще некоторое время не может прийти в себя.

Наконец унылый свист ветра проникает в сознание, а цепенящий холод – в тело. В полутьме виден замусоренный пол, помещение пусто. Варламов с трудом встает на затекшие ноги и идет к двери. «Ровер» на месте, двигатель работает. Варламов делает шаг к машине и…

Проваливается в глубокий снег. «Ровера» нет, как нет железнодорожных путей и вокзала. Вокруг ели, а выше белеют склоны сопок. Ущелье впереди смутно знакомо: по скалам карабкаются деревья, одетые снегом. Сильно болит голова… Что же с ним сегодня происходит?!

Какая-то хижина среди елей, над ней дымок: охотники или рыбаки? Варламов пробирается по колено в снегу и дергает дверь.

Это не хижина! Роскошный стол из темно-зеленого камня, в центре серебряный канделябр, и на нем горят свечи. У стены камин, пламя облизывает поленья. Он уже был здесь, в далекой теперь Америке – только в реальности, или в бреду? Стены уходят ввысь, кое-где картины, вдоль стен шкафы, ручки ящиков поблескивают серебром. Полная тишина, потом раздается стук. Все повторяется!

– Войдите, – устало говорит Варламов. Неужели снова Лилит?

От сквозняка клонится пламя свечей, и входит женщина, но другая. Не нагая, а одетая в темный плащ, на суровом изможденном лице светятся голубые глаза. Не блудница, а скорее ведьма.

– Евгений Варламов, – хмуро представляется он. – Здравствуйте. Это ваш дом?

– Ты забыл, что он твой! – голос женщины режет уши Варламова, свист пурги слышится в нем, и мурашки бегут по спине. Как при встрече с Ренатой…

– У тебя Дар, – с трудом выговаривает он. – Что ты сделала со мной?

– Вспомнил Ренату? А меня зовут Рогна. Предложи, наконец, даме сесть.

– Садитесь, – Варламов отодвигает тяжелый стул.

Женщина садится, и снова колышется пламя свечей. Странно – их то с десяток, то не сосчитать.

– Все-таки, зачем я тебе?

– У тебя плохая память. Ты забыл, что находишься в тюрьме Московской автономии, и у тебя выпытывают секрет «чёрного света». К счастью, его ты тоже забыл.

– В тюрьме? – Варламов оглядывает роскошную обстановку.

– Ну да. Твое тело дрыхнет на тюремной койке, а твою мелкую душонку я выдернула сюда, чтобы разглядеть получше.