Развод. Вторая семья Сати Стоун
1. Глава 1. Ольга
— А это наш счастливый папочка! Тимур, скажи что-нибудь!
Я смотрю в экран и не понимаю, что вижу перед собой. В какой-то момент мне начинает казаться, будто я уже ничего не вижу.
— Ну, я очень рад, Наташа, — произносит Тимур в кадре.
Он гладит слегка округлый живот миловидной говорливой шатенки, которую называет Наташей. А Наташа светится как лампочка. Она держит телефон на вытянутой руке, то и дело показывая то свою счастливую мордочку, то лицо Тимура.
— Какая у нас замечательная семья! — щебечет Наташа. — А сегодня у нас гендер-пати! Мы, наконец, узнаем, кто у нас будет — мальчик или девочка! Тимур, ты бы кого хотел?
— Мальчика, конечно! — усмехается Тимур.
Наташа целует его прямо на камеру.
Я продолжаю смотреть, не отвожу взгляд. Хотя меньше всего на свете мне хотелось видеть именно то, что лицезрю сейчас. Это просто… невыносимо. Чудовищно. Кошмарно.
Ведь на экране… мой муж. Тимур Хусаинов.
И не просто муж, а к тому же отец моего ребёнка. Нашего сына Ильяса.
— Папочка снял нам шикарные апартаменты в «Москва-сити». Наш папочка такой щедрый! — заливается шатенка и радостно кривляется. — Наш папочка самый лучший! Наш папочка Тимур-мур-мур-мур!
Меня бросает в холодный пот от этих «мур-мур-мур». Фу! Какая мерзость!
— Мур-мур-мур! — Наташа повторяет это несколько раз. Аж до тошноты! — Я тоже хочу мальчика! Славного-славного малыша! Как мы его назовём, Тимурчик?
Она не затыкается. У неё какой-то словесное недержание! Ещё и кривляния эти — кошмар!
Хотя… Наташа симпатичная, даже очень. Это слишком очевидно. И она явно моложе меня. По ощущениям — лет на десять. Ну, ей точно не больше двадцати. На ней обтягивающее короткое платье, холёные пальчики сверкают новеньким маникюром…
Когда я в последний раз выбиралась на маникюр?..
Я и выбраться-то никуда не могу. Тимур велит сидеть дома, вот я и сижу. Моя маникюристка приходила на дом несколько раз, а потом отказалась ездить ко мне в такую даль, в наш посёлок таун-хаусов, даже за доплату.
Здесь красиво, живописно, воздух свежий… Но, оказывается, у Тимура есть апартаменты в самом центре Москвы. И, конечно, я об этом ничего не знала. До сегодняшнего дня.
Видео всё идёт и идёт. Сторизы перелистываются один за другим. Наверное, я уже сотое смотрю, но они не заканчиваются. Похоже, Наташа их выкладывает быстрее, чем я успеваю посмотреть. Потому что мне всё-таки приходится иногда выключать телефон, чтобы заняться Ильясом.
Ему всего годик. Наш с Тимуром первенец. Долгожданный и любимый. Единственный сын. Пока единственный…
— Пам-пам! — веселится Наташа, взмахивая огромным золотым воздушным шариком. — Тимурчик, давай вместе на ра-а-аз, два-а-а…
Что-то происходит со мной в этот момент. Телефон выпадает из рук. Хорошо, что я сижу на кровати, и экран остаётся цел.
— ТРИ!!! — видео всё ещё воспроизводится.
Но я не вижу ничего. И потому, что телефон валяется экраном вниз, и потому, что мои глаза полны слёз. Я рыдаю, рыдаю, рыдаю, рыдаю…
Я бы закричала, но боюсь разбудить сыночка. Оттого рыдаю беззвучно и беззвучно кричу, ору, стенаю. Господи, за что?!
— Ура! Ура! Какое счастье!!!
Падаю лицом в одеяло, затыкаю уши, давлюсь собственным криком. Горло полосует будто раскалённым ножом.
НЕТ!!! НЕТ!!! НЕТ!!!
— Да-да-да! — обезьянничает Наташа. — У нас с Тимур-мурчиком будет сыночичек! Маленькая папочки копия!!! Как мы его назовём, папочка?!
Не могу это слышать! Не могу!
Моя семья, мой дом, мой муж, мой самый дорогой и близкий человек на свете! Всё, всё, всё уничтожено! Больше ничего не осталось!
Боже… боже…
— Марат, — это голос Тимура. Несмотря на заткнутые уши, я слышу отчётливо: — Мы назовём нашего сына Марат.
— Замечательное имя! Расти, наш Маратики, большим и сильным, как твой папулечка! Чмок-чмок-чмок!
Тишина.
Кажется, всё-таки закончились видео.
Несколько минут не могу подняться. Переворачиваюсь на спину и долго гляжу в потолок. А слёзы всё текут, текут…
Было бы здорово, если бы прямо сейчас этот потолок упал на меня. Просто взял и упал. И тогда всё стало бы гораздо проще…
Дурацкие мысли. Хотя какие ещё могут быть мысли после всего, что я увидела? Мне даже начинает казаться, что лучше бы уж я и дальше ничего не знала. Ведь не знала же прежде и была так счастлива…
Зачем я полезла что-то искать в сети? Зачем нашла какие-то лайки мужа, а потому стала переходить по ссылкам?
Собственно, так и нашла страницу Наташи. Наташа Любимова. Фотомодель. Малоизвестная, но, похоже, она свой необходимый максимум в жизни уже отхватила. Наташа активно ведёт соцсети, показывает там буквально каждый чих и вздох. Так что просмотренные мною сториз были совсем свежими.
Вот, значит, на каком «совещании» сейчас мой муж…
Хочется вновь расплакаться, но не выходит. В голове какой-то туман. Мозг отказывается воспринимать происходящее. Он просто твердит: «Нет-нет-нет».
Снова беру телефон и понимаю, что аппарат разрядился. Надо поставить на зарядку.
Еле соображаю, где оставила зарядное устройство. Брожу по дому, как чумная.
«Нет-нет-нет…»
Наверное, я схожу с ума…
Включается индикатор заряда. Неуверенно давлю на кнопку включения.
И первое, что выскакивает мне на ожившем экране, сообщение от мужа:
«Буду через полчаса. Ужин готов?»
2. Глава 2. Ольга
— Любимая, я дома!
Вздрагиваю, заслышав голос Тимура. Мне как будто бы странно слышать его в реальности, потому что полчаса назад он звучал в записи — вроде бы тот же, а совсем другой…
Муж подходит сзади и обнимает меня за талию. Я стою, не двигаясь, у плиты. Готовлю его любимый плов. Но отчего-то знакомые и некогда любимые прикосновения будто бы пронзают меня болью насквозь.
— Ильяс, уже спит? — спрашивает Тимур с придыханием, зарываясь носом мне в шею.
— Только что уложила, — отвечаю как робот, даже не моргаю.
— В таком случае мне нужен «десерт» до основного блюда, — делает довольно прямой намёк муж и пытается притянуть меня к себе ближе.
— Плов остынет! — вырываюсь из его объятий за секунду, чуть не уронив сковороду. — Ты же не любишь разогретое в микроволновке.
Тимур хмурится и недовольно фыркает.
— Опять плов? — брезгливо переспрашивает он. — Ты ничего другого придумать не можешь?
— Но ведь я разное готовлю… — лопочу растерянно.
— Оль, — обрывает он, — просто признай, что тебе лень фантазировать. И закончим на этом разговор. Накладывай.
Тимур отходит к столу, занимает всё излюбленное место и утыкается в телефон.
В нашем семейном «своде правил» это означает, что Тимур занят, и его нельзя тревожить. За пять лет совместной жизни я выучила все его правила и повадки.
Муж в доме главный. Его слово — закон. Его желания в приоритете. Его дела важнее всего остального. И много чего ещё, попутно вытекающего из этого списка.
Наверное, я знала, на что шла, когда выходила замуж за Тимура Хусаинова. Знала о его нраве, знала о его ценностях. Знала о том, что мне придётся непросто. Ведь в доме моих родителей царила совершенно иная атмосфера. Мои мама и папа были равноправными членами семьи.
Но мне захотелось «сильного плеча» рядом. Такого мужчину, у которого будет стальной взгляд, властный подход, который будет всё и всегда решать сам — любые проблемы, любые неурядицы. Жёстко и безапелляционно.
И я нашла именно такого мужчину. И он стал моим мужем. И я прекрасно знала, каков он.
Не знала лишь одного — что однажды обнаружу его обнимающим другую женщину, которая счастливо называет Тимура «папочкой» и носит его ребёнка.
— Непростое совещание было? — спрашиваю, ставя тарелку с пловом перед мужем.
— Что?.. — поднимает глаза от телефона. — Да обычное. Как всегда.
И снова утыкается в экран.
В его голосе не прозвучало ни капли дрожи, ни капли сомнений, ни единой запинки. Как всегда. Как всегда…
А сколько длится это «всегда»?..
Сажусь за стол напротив. Себе я тоже положила плова — для вида. Просто как повод остаться за ужином. Сейчас мне кусок в горло не полезет.
Тимур безразлично берёт вилку, подносит немного риса к губам.
— Пф! — издаёт он резкий противный звук. — Горячо как!
Швыряет вилку и отталкивает тарелку от себя прочь.
— Конечно, горячо, — констатирую я. — Только-только приготовлено…
Брови Тимура недоверчиво вздрагивают. Он смотрит через стол и несколько секунд изучает меня.
— Ты что, тоже есть собралась? — спрашивает с таким удивлением, как будто первый раз видит меня с едой. — А как же твоя диета? Всё? Уже устала худеть?
Натянуто улыбаюсь, потому что уже не впервые слышу подобные замечания в свой адрес. Однако каждый раз меня передёргивает, как в первый.
— Да я не так уж сильно поправилась…
— Оль, — Тимур откладывает телефон в сторону, на его скулах напряжённо играют желваки, — если ты сейчас решила пошутить, то это нифига несмешная шутка. Лучше бы серьёзно задумалась и взяла пример хотя бы с Ани.
— С Ани?
— Да, с Ани. С подруги твоей.
— Я уже сто лет её не видела…
— Да? Зря. А вот я видел её недавно в ТЦ. И, знаешь, она в отличной форме. А вы, насколько я помню, одногодки. Так что даже не думай списывать всё на свой возраст. В тридцать тоже можно выглядеть прилично.
— Но у Ани нет детей… — робко защищаюсь я.
— У тебя тоже нет ДЕТЕЙ, — Тимур специально выделяет последнее слово. — У тебя всего один ребёнок. А ты уже распустила себя, как будто у тебя семеро по лавкам.
— Но ты же сам не разрешаешь нанять няню…
