И вот два года года назад мы всё-таки увидели заветные красные полоски на тесте. И я была уверена, что у моей сказки начался новый этап. Но…

На глаза вновь попался телефон. Со вчерашнего вечера не то, что касаться, мне смотреть на него было тошно. Будто бы ни в чём неповинный аппарат и был истинной причиной моих проблем и несчастий.

Даже сейчас, закрывая глаза, я снова и снова видела всё ту же картинку: прямоугольник экрана, беременная шатенка хохочет мне прямо в лицо, а Тимур обнимает её, называет Наташей, и даёт имя их будущему сыну…

«Марат. Мы назовём нашего сына Марат.»

Вбираю воздух в лёгкие, но не чувствую никакого облегчения.

Задыхаюсь. Вновь задыхаюсь. Вновь плачу…

И резко перестаю заслышав, как плачет мой сыночек Ильяс. Тут же бегу в детскую, хватаю его на руки.

— Тише-тише, солнышко! Тише-тише, мой ангел! Всё хорошо… Тс-с-с…

Начинаю петь колыбельную, и как-то сама от этого успокаиваюсь.

Всё хорошо…

Мой сыночек жив-здоров, засыпает в моих объятьях. Всё хорошо.

Моё маленькое чудо, моё главное сокровище со мной. Всё хорошо…

«Наш папочка самый лучший! Наш папочка Тимур-мур-мур-мур!» — проносится эхом в голове, и я зажмуриваюсь с силой, замолкаю.

Прижимаю ребёнка ещё ближе к себе. Слёзы катятся.

«Я тоже хочу мальчика! Славного-славного малыша! Как мы его назовём, Тимурчик?»

Как же страшно, жестоко, омерзительно…

«Лучше бы серьёзно задумалась и взяла пример хотя бы с Ани.»

С Ани?..

А что? Ведь это мысль. И эта мысль начинает меня почему-то греть. Беспричинно и как-то по-особенному.

Мы с Аней были когда-то замечательными подругами…

Ильяс, наконец, засыпает. Укладываю его снова в кроватку. Дрожащей рукой берусь за телефон. Ничего ведь не будет плохого, если я просто позвоню старой подруге?..

— Анечка, привет! — делаю голос даже чересчур слащавым и приветливым. — Как дела?

— Оля?.. Привет… — похоже, Аня немало удивлена. — Сколько лет, сколько зим. У меня всё хорошо. Сама как?

«Плохо», — так и хочется ответить, но вместо этого отвечаю:

— Замечательно! Мы тут с Тимуром болтали, и он упомянул, что вы недавно встречались…

— Встречались?..

— Ну, да. В ТЦ где-то.

— Оленька, можно я тебе перезвоню через полчасика, окей?

— Окей, — отвечаю я, но в трубке уже слышу гудки.

4. Глава 4. Тимур

— Я занят! — гаркаю на свою тупую секретаршу и с грохотом закрываю дверь.

Телефон трясётся в руке, требуя ответить на вызов. Но я не собираюсь поднимать трубку, не убедившись, что меня никто не слышит.

— Что тебе нужно? — всё-таки удостаиваю ответа, но сразу расставляю все точки над «i»: — Я на работе. У меня дел по горло. Если не что-то срочное, давай в следующий раз.

— Это лучше ты мне объясни, что нужно твоей жене! — раздаётся вопль из динамика.

— В каком смысле? При чём тут Оля?

— При том! Она мне только что позвонила и сказала, что в курсе наших встреч!

— Спокойно, Ань, — обрываю я. — Никаких встреч у нас давно нет. Ты бредишь.

— А ты козёл.

— Ещё одно слово, и я кладу трубку.

— Извини, — Аня горестно вздыхает. — Вырвалось. Я просто скучаю.

— А я нет. И всё ещё жду, когда ты объяснишь, зачем позвонила.

— Не знаю… Я испугалась. Оля уже года два мне не звонила.

— Ну, позвонила. И что? Я сказал ей, что мы с тобой случайно столкнулись в ТЦ.

— Зачем?

— К слову пришлось! Слушай, хватит раздувать трагедию на пустом месте. Если ты меня отвлекла от работы, чтобы рассказать, как вы с Олей обсуждали педикюр, то мне неинтересно.

— Какой же ты всё-таки…

Не даю ей договорить и просто сбрасываю вызов.

Достали! Непонятно, что в голове у этих баб!

У Оли, что ни день, так плохое настроение. Вместо того, чтобы с улыбкой встречать мужа с работы, она ещё морду крутит. И такие закидоны с ней уже давно. Конечно, терплю её, потому что люблю. Жена всё-таки. Но с моими нервами выдерживать такое ежедневно — просто кошмар.