Сердце пропускает удар. Ноги становятся ватными. Сам воздух меняется, становится тяжёлым, плотным, напитанным магическими разрядами. Холод сковывает кончики пальцев рук, ног, бежит морозцем по позвоночнику, опутывает шею, стягивая её ледяным обручем, мешая сделать вдох.

Всё потому, что на другом конце коридора ОН.

Тот, кто однажды прокрутил меня в фарш и выбросил из своей жизни. Тот, кто, не задумываясь, сделает это снова, если УЗНАЕТ.

Тот, кого здесь быть никак не должно!

Генерал Рэйвен Сторм собственной персоной в форменном тёмно-синем мундире и в сопровождении настоятельницы.

Попытаться пройти мимо? Бежать назад? Что мне делать? Что делать?

Он движется прямо на меня, и расстояние между нами неумолимо сокращается.