— Куда ты поедешь? — Дёмка поднимается следом, замирает у меня за спиной.

Такой привычный. Родной. Теплый. Между нами все те же вибрации. Только вот обстоятельства вокруг изменились.

Меня колотит. Мозг очень хочет поддаться на эти оправдания. Поверить, смириться.

Я так хочу обернуться, обнять своего мужа, вдохнуть его запах и почувствовать, что у нас все как раньше. Очень хочу, но вместо этого хватаюсь за ручку чемодана.

— К родителям. Я поеду к родителям.

— Ты можешь остаться здесь, Саш. Я сам съеду.

— После развода, когда мы поделим имущество, я обязательно подумаю над твоим предложением, — отрезаю холодно. — Но не сейчас. И не нужно за мной ходить.

Дема рывком наступает. Упирается ладонью в стену над моей головой, вжимая меня в дверь. В глазах горит неподдельный огонь чувств. Я их вижу. Может, обманываюсь, может, просто хочу смягчить боль и убедить себя, что он все еще меня любит, а эта женщина просто ошибка. Просто случайность.

Он богат, красив, известен. Она действительно могла покуситься на его статус. Могла!

Но год. Этот год все рушит. Он меня обманывал двенадцать месяцев, возможно, врал бы и дальше, не вскройся все сейчас.

Задираю подбородок. Смотрю в родные глаза. Каждую черточку наизусть знаю. Люблю. Боже, как сильно я его люблю.

Мы же с первого взгляда друг в друга. С той самой ночи в баре. Сконнектились, синхронизировались. Как-то сразу поняли, что созданы друг для друга. Никогда особо не скандалили, всегда находили компромисс. Всегда слышали друг друга и понимали.

Почему же с нами все это случилось?

Кто-то в этом мире был против нашего счастья. Мой муж. Он осознанно сохранил все в тайне. Осознанно, и этому нет оправданий. Никаких.

Сколько бы я ни убеждала себя, не пыталась понять и принять, как раньше уже никогда не будет.

Наш брак развалился. Сегодня. Раз и навсегда.

Второго шанса не существует.

Нельзя простить предательство, нельзя забыть.

— Не делай хуже, — шепчу. — Не надо, Демид. Нас больше нет, и чем быстрее мы это осознаем, тем всем станет проще.

— Сашка!

Демка обхватывает мои щеки ладонями. Стукаемся лбами. Его парфюм забивает нос, а потом и легкие. Некогда любимый, а теперь ненавистный. Он пробуждает слишком много хороших воспоминаний, который сейчас могут лишь навредить. Я почти ненавижу его. Этот запах. И мужа своего тоже ненавижу.

Разве можно иначе относиться к предателю?

Всхлипываю. По щекам снова слезы градом.

Дема вытирает их пальцами. Часто дышит, его грудная клетка вздымается и почти соприкасается с моей.

— Я хочу все исправить, маленькая моя. Хочу отмотать время. Хочу сразу обо всем тебе рассказать. Но я не могу этого сделать, не могу повернуть все вспять. Я тебя люблю. Всегда любит. С первого взгляда. Прямо в сердце.

— Хватит, — всхлипываю. — Прекрати. Я не могу, не могу так! — кричу на него, потому что должна сопротивляться.

— Саша, — Дема сжимает крепче и целует. Впивается в губы без языка. Просто прикасается, но даже от этого невинного поцелуя, меня током прошибает.

Голова вот-вот лопнет. Ноги подкашиваются. Я готова сдаться. В эту секунду я готова поверить всему, что он скажет.

Я хочу свою прежнюю жизнь. Свою любовь. Хочу быть эгоисткой.

Преданной, растоптанной дурой, я хочу быть. Всепрощающей тряпкой.

Осознание бьет звонкой пощечиной. Резко отстраняюсь. Пихаю Демида в грудь, бью его по плечам, рукам. Кажется, даже попадаю по лицу.

Меня пугает все, что я делаю. Не должно так быть. Не должно!

Но остановиться не могу. Реву белугой, ору на него и колочу, что есть сил. Выплескиваю все свою боль, хотя бы так.

— Ненавижу тебя. Ненавижу. Как ты мог? Как ты посмел?!