Экран мягко засветился. Иван машинально ввёл пароль и запустил программу моделирования для расчёта тормозной системы. Пальцы автоматически набирали команды, пока сознание блуждало где-то далеко. Он переключился на облачное хранилище, чтобы загрузить последние данные испытаний.

Курсор замер над папкой "Архив_2046". Иван не собирался её открывать – в ней хранились старые проекты, завершённые ещё в Москве. Но палец сам скользнул по тачпаду, и папка развернулась, показывая десятки вложенных директорий.

"Проект_АСУ_23.04" – гласило название одной из них. Апрель прошлого года. Система автоматического управления для высокоскоростных поездов. Их совместный проект с Алёной.

Иван задержал дыхание. Разум кричал закрыть папку немедленно, но рука уже щёлкала по иконке. Внутри – сотни файлов: чертежи, расчёты, презентации. И папка "Фото_команда".

Он открыл её. Десятки снимков с испытательного полигона, технических совещаний, корпоративов. Иван быстро прокручивал миниатюры, когда взгляд зацепился за одну из них.

Алёна сидела на полу своего кабинета, скрестив ноги. Вокруг неё – хаос из распечатанных листов, схем, графиков. На ней – старая серая кофта с растянутыми рукавами, которую она надевала только в самые напряжённые рабочие дни. Волосы небрежно собраны в пучок, несколько прядей выбились и падали на лицо. Она смотрела прямо в камеру – не позируя, а словно оторвавшись на секунду от работы. В глазах – усталость и какая-то отчаянная решимость.

Иван помнил этот момент. Система дала сбой при тестировании, и они искали ошибку всю ночь. Алёна рассортировала все данные по полу, пытаясь увидеть закономерность. Он зашёл принести ей кофе и, увидев этот творческий беспорядок, не удержался – сделал снимок.

Иван резко захлопнул крышку ноутбука, словно обжёгся. Но было поздно – фотография уже вспыхнула в сознании, отпечаталась на внутренней стороне век. Он зажмурился, но образ только стал ярче – Алёна, окружённая бумагами, смотрит на него с экрана через время и расстояние.

Иван отбросил ноутбук и потянулся к телефону. Пальцы автоматически разблокировали экран, открывая список последних сообщений. Письмо от Эмиля, полученное вчера вечером, висело непрочитанным – точнее, прочитанным лишь мельком, без должного внимания.

"Иван, данные по проекту выглядят странно. Что-то происходит в московском офисе. Ты не пробовал связаться с кем-нибудь оттуда? Может, Алёна знает…"

Эмиль – единственный из коллег, кто знал об их отношениях. И единственный, кто осмеливался произносить её имя в разговоре с Иваном.

Он перечитал сообщение, вглядываясь в каждое слово, словно между строк мог обнаружиться скрытый смысл. Внутри росло смутное беспокойство – не просто тревога, а ощущение неотвратимости. Будто события уже начали разворачиваться, и его бездействие только ускоряло их ход.

Иван открыл список контактов и медленно прокрутил до буквы "С". Саликов Дмитрий Викторович – руководитель центра, где работала Алёна. Хмурый мужчина с военной выправкой и холодным взглядом. Они никогда не были близки, но поддерживали уважительные рабочие отношения.

Палец завис над номером. Что он скажет? "Здравствуйте, я тот самый Мелихов, который бросил всё и сбежал в Штаты. Как там Алёна поживает?"

Иван поморщился от собственных мыслей. Он представил недоумение Саликова, его колючий взгляд через толстые стёкла очков, сухое "чем обязан?" вместо приветствия.

Телефон в руке казался неожиданно тяжёлым. Иван прокручивал номер вверх-вниз, не решаясь нажать на кнопку вызова. Разум выстраивал логические цепочки: если позвонить Саликову, тот наверняка расскажет Алёне. А ей не нужны его звонки, его беспокойство, его внезапное возвращение в её жизнь.