Приходи ко мне вчера Лео Любавин

1. Глава 1. Хреновое начало

Моя история началась хуже некуда. Капец как хреново началась! Я не сдал зачет по информатике. И это была последняя попытка. То есть самая последняя. И что я теперь маме скажу? А ничего. Пойду с моста прыгну. Или со смотровой Исаакиевского собора... Ну, или с фаллоса Лахта Центра. Чтобы уж наверняка!

Вот только кто меня туда пустит? В Лахта Центр. Тогда все-таки лучше с Исаакия. К тому же тут близко, пешком можно дошкандыбать с Университетской набережной. Через мост. А, ну так, можно тогда с моста и прыгать, зачем на тот берег тащиться, ноги бить? С другой стороны, прогуляюсь в последний раз. Полюбуюсь на град Петров.

На мосту ветрило, прямо в лицо. Даже слезы потекли...

От ветра же. Из-за зачета долбаного я сопли на кулак наматывать не собираюсь! Не сдал и не сдал.

"Вы плачете? Нет, что-то в глаз попало мне и больно гложет. Мои страдания, быть может?"

И что бы мне на литературный факультет не пойти, так нет, понесло на бизнес-информатику. IT-специалист из меня, как из Каримова балерина!

Каримов пиздобол! Скотина безрогая — не дал списать. Вот они, варяги-отличники! Понаехали и портят жизнь коренным жителям! А я ему еще пирожки покупал в буфете. Ладно, сочтемся. Когда-нибудь. На небесах. Все же там будем. И Каримов тоже. Хотя он-то, наверно, до ста одного года доживет. У них там все аксакалы. Профессором станет, в престижном ВУЗе информатику преподавать. А я, значит, с моста прыгать должен? Несправедливо как-то получается…

И вот на этом самом месте моих трагических размышлений, когда я уже готов был одуматься и продолжить жалкое существование экс-студента, на меня налетело нечто. Сзади.

А дальше — блаженная темнота.

“И сны, быть может.”

Потому что дальнейшее явью назвать было никак нельзя!

Очнулся я в чужом доме. Именно в доме — не квартире, прикиньте? Меня что, похитили? В рабство взяли? Не похоже. Рабов обычно в сарае каком-нибудь размещают. Или, вообще, в бетонной яме. И еду на веревочке спускают. А тут холл шикарный, диван мягкий, не икеевский, а точно из дорогих. Плазма в полстены. А еда на столике перед диваном. В одной тарелке орешки всякие, в другой — сухофрукты. Орешки я люблю... Может, попробовать? А вдруг отравленные? И вообще, как я тут оказался?! Выбираться надо.

Судя по панорамным окнам — я на первом этаже. Двор просматривается: газон, клумбы ухоженные перед открытой террасой. С террасы сход. Вот я олень! Значит, дверь должна быть на террасу, если не из холла, то откуда-то еще с первого этажа. Только во двор выбираться — идея так себе. При таком домище и забор, наверно, метра три в высоту, и камеры наблюдения по периметру.

Блин! Стопудово они и здесь есть. Значит, за мной следят. План "выбираться" отменяется. Продолжаю притворяться спящим.

Вот, спрашивается, как я мог уснуть?! Конечно, диван мягкий, а я всю ночь информатику гребаную точил. Не повезло с билетом, а так бы — сдал стопудово! Теперь голова болит, просто раскалывается. Но засыпать в чужом доме, не выяснив, как я вообще сюда попал? Это уж слишком. Святым духом, что ли?

А пробуждение случилось внезапное и стремное.

— Где пострадавший?

Человеческий голос слышу. Мужской. Уже хорошо. Но почему пострадавший? С моста я точно прыгнуть не успел. Да и не собирался. Гипотетически истерил из-за мамы. Значит, это я кому-то нанес повреждения? Может подрался? И за это меня сюда приволокли? Тогда ничего хорошего.

Ничего не помню. Зачет, решение самоубиться — помню, а дальше, как отрезало. “Дальнейшее — молчанье…”.

Ну нет, про это еще рановато вроде.

Додумать монолог Гамлета не получается — в холл деловито входит бригада скорой помощи. Врач в летах, сестра молодая. А за ними гуськом еще трое. Парень с модной стрижкой, светловолосый, высокий и сразу понятно, что мажор. Прикид у него, как у модели из глянцевого журнала. И волосы, наверно, крашеные. За ним девица. Вся в черном, только в вороньем гнезде прически синие пряди. Как у Мальвины. Замыкает шествие женщина. Единственный нормальный человек в этой компании. Должно быть, прислуга — в таких домах обязательно есть горничные, кухарки, няньки. Вот и она неприметная, серенькая.

— Что случилось? — с места в карьер приступает ко мне с вопросами врач.

Вот! Его голос я и слышал.

Откуда я знаю, что случилось? Мне самому кто бы рассказал! А деваться некуда, бежать поздно. Разве что приподняться и в угол дивана отползти.

— Может, тебе лучше лежать, Кирилл? Ты ведь головой ударился, — говорит блондин. И многозначительно так на меня смотрит.

Правда? Я головой ударился? А откуда этот красавчик мое имя знает? И в гляделки со мной чего играет? Я ему не бойфренд! В первый раз вижу его вообще… Версия с похищением снова становится для меня актуальной.

Ощупываю затылок. Ой! Не притронуться. Больно... И шишка там здоровая. Про “головой ударился” однозначно правда.

Мальвина в черном тоже на меня смотрит, но скептически. Даже, я бы сказал, с презрением.

Врач приближается с явным намерением меня ощупать . А мне и отползать уже некуда! Сейчас вколет что-нибудь. В таких домах все возможно, что прикажут — то и вколет.

— Расскажите мне, что случилось. — Врач тянется к моей голове.

Я и рта не успеваю раскрыть, чтобы начать, как Красавчик бойко так встревает .

— Мы с Кириллом гуляли.

“Да ладно! Оказывается мы гуляли”.

— Шли через мост.

“Ну, допустим, через мост шли. Вернее я-то шел, а вот рядом со мной никого не было”.

— И вдруг на Кирилла какой-то придурок на скейтборде сзади налетел.

— Ключевое слово “придурок”, — кривит губы Мальвина.

Красавчик на нее сердито зыркает. Взгляд точно означает “Заткнись!” Но вслух он говорит,

— Подожди, Марго, не перебивай.

— Может быть, молодой человек сам расскажет? — Врач меня бесцеремонно лапает за лицо, щупает лимфатические узлы на шее, смотрит в глаза. — Что-то еще болит? Кроме головы?

Разве я говорил, что у меня голова болит?

— Больше ничего.

— Головокружение есть? Тошнит?

— Нет.

— Хорошо. А что вы сами помните?

— Я шел по мосту…

— Мы шли, — поправляет Красавчик и снова меня взглядом гипнотизирует. Как питон Каа бандерлогов. А глаза выразительные. Серые. Красивые даже.

— Шли по Благовещенскому мосту, — смиряюсь я. Красавчик как-будто даже вздыхает облегченно и одобрительно так уголком губ дергает. Улыбается. Ладно, в одном пункте этой лабуды мы с ним сходимся. — На меня кто-то сзади налетел, и я упал. Дальше ничего не помню.

— Он головой об ограду ударился, — продолжает Красавчик. — Сознание потерял. Я вызвал такси, и мы сюда приехали.

— Зачем же сюда? Надо было сразу в больницу везти, а лучше вызвать скорую. — Наставительно замечает врач.

— А что с ним, доктор? — выступает вперед серая женщина. Та самая, что прислуга.

— Ушиб головы, возможно, сотрясение мозга. Обязательно надо сделать МРТ. Мы госпитализируем пострадавшего.

— Мама, его нельзя в больницу!

Красавчик обращается к женщине. Это значит она еще и мама?

— В больницу необходимо. Такие ушибы опасны. Внутреннее кровоизлияние, например, — начинает терпеливо разъяснять врач. — как у Наташи Ричардсон. Инсульт.

Ну ни хрена себе… Я как-то уже передумал самоубиваться, а тут инсульт.

— А вы можете отвезти его в “Скандинавию”? — спрашивает мама.

— В дежурную больницу, — следует безапелляционное заявление . — Документы есть у вас? Паспорт, полис? — Это уже снова мне.

— Паспорт я сейчас принесу, — опять отвечает за меня Красавчик.

И паспорт мой у него?

Дальше все как во сне. Врач что-то пишет, сверяясь с данными в паспорте А потом меня под белы ручки и на выход.

— Я с ним поеду, мама, — заявляет блондин.

— Подожди, Андрей. Мы сейчас с доктором обо всем договоримся. Можно вас на минуточку? — мягко спрашивает женщина и утаскивает врача за собой.

Мы с Мальвиной, Красавчиком и медсестрой остаемся в холле. И если бы не медсестра эта, я бы все выяснил! А при ней как? Андрей опять глаза таращить начнет. Подожду, пока наедине останемся.

2. Глава 2. Клиника "Скандинавия”

Ну вот! Теперь мы с Красавчиком остаемся наедине в салоне “скорой”. Если честно, то без посторонней помощи я бы сюда и не забрался. Голова кружится. Мой неожиданный безымянный друг затолкал меня по ступенькам и уложил на койку.

Вот лежу… А Красавчик на боковом сиденье устроился.

И что теперь?

— Ты правда не видел, кто на меня наехал? — спрашиваю.

— Видел.

— А почему не догнал его?

— Зачем? К тому же ты-то упал. Я должен был тебя бросить и за ним бежать?

— Это логично. Если меня толкнули, так я и упал, — тривиальная истина, но в мою травмированную голову ничего лучшего не приходит.

— Могло быть хуже, — утешает он.

Просто Мать Тереза!

— Могло.

Повисает молчание. Скорая помощь мягко катится по дороге.

— А домой к себе зачем меня притащил? Наврал, что мы друзья, гуляли вместе. Это версия для мамы? — Продолжаю я дознание.

— Угу. — Красавчик опускает голову и светлая челка закрывает ему пол-лица.

— А документы мои зачем забрал? По чужим карманам шариться некомильфо.

— Ты без сознания был. Как бы я узнал имя и все остальное?

— Тоже для мамы старался?

— Угу.

И снова молчание.

Меня злят его ответы. Особенно односложные. Нет! Все его наглые ответы и он сам. Типичный мажор. Хотя, в скорой помощи он не так уверен в себе. И глазами со мной встречаться не стремится. Чего-то все же недоговаривает…