Ты могла бы написать книгу. Переехать в другой город. Построить карьеру. Начать учиться. Встретить кого-то, кто смотрит на тебя так, как ты всегда хотела. Но ты откладывала. Потому что не хотела спугнуть тот хрупкий шанс, который существовал только в твоём воображении. Потому что верила, что вот-вот – и всё изменится. Потому что была уверена, что если вложить ещё чуть-чуть – он это увидит. Оценит. Вернёт. Но он не возвращается. Не замечает. Не выбирает. А ты – всё ещё стоишь на перроне, у которого давно уже не останавливаются поезда.

Ждать – это не просто бездействие. Это выбор. Это активное решение поставить свою жизнь на паузу ради другого. И чем дольше ты ждёшь, тем больше тебе кажется, что нужно ждать ещё. Потому что страшно признать, что всё это время было напрасным. Что ты надеялась зря. Что вложила сердце в то, что не ожило. Это признание кажется слишком горьким, чтобы его пережить. И ты продолжаешь – ждать, надеяться, терпеть. Даже если это тебя разрушает.

Ожидание становится твоей реальностью. Оно формирует привычки. Устанавливает ритм. Ты уже не представляешь, как жить без него – без этого внутреннего напряжения, без постоянного анализа, без страха что-то сказать или сделать не так. Тебе кажется, что это и есть любовь. Что любовь – это ждать. Прощать. Надеяться. Быть верной даже тогда, когда тебя давно уже оставили. Даже тогда, когда ты сама себя предаёшь каждый день. Но это не любовь. Это форма выживания. Это страх перед пустотой. Это отказ от жизни ради чужой неопределённости.

Ты забываешь, что жизнь – это движение. Это выбор. Это путь. И каждый день, который ты проживаешь в ожидании, – это день, который не повторится. День, который мог бы быть наполнен смыслом, радостью, открытием. День, в который ты могла бы стать ближе к себе, к своей мечте, к настоящей любви. Но ты его отдала. Ради тишины. Ради призрачной возможности. Ради того, кто, возможно, даже не помнит, что ты ждёшь.

Ты становишься чужой в собственной судьбе. Ты откладываешь книги, которые хотела прочитать. Отказывалась от приглашений, которые могли бы подарить тебе что-то новое. Ты живёшь не как хозяйка, а как гостья, ожидающая разрешения на счастье. И всё это время твоя жизнь идёт. Не замедляется. Не ждёт. Она случается. Без тебя. Она идёт вперёд, оставляя тебя позади – в прошлом, в сомнениях, в надежде, которая ничего не меняет.

Ты думаешь, что он – причина твоей боли. Но настоящая причина – это выбор не жить своей жизнью. Это согласие на роль второй, на ожидание, на терпение там, где должно быть движение. Это отказ от собственной судьбы в пользу чьей-то тени. И пока ты так живёшь – твоя жизнь уходит. Не громко. Не драматично. А тихо. День за днём. Утро за утром. Вечер за вечером. Она рассеивается, как пар. И однажды ты проснёшься – и не узнаешь себя. Потому что та, которая мечтала, ушла. Осталась только та, которая ждёт.

Но ты можешь выбрать иначе. Ты можешь встать, посмотреть на себя и сказать: «Я здесь. Я жива. И моя жизнь – начинается сейчас». Не завтра. Не когда он поймёт. А сегодня. Потому что пока ты ждала, ты научилась главному – терпеть. А теперь ты можешь научиться и второму – жить. Без страха. Без оглядки. Без оправданий. Просто идти. Просто быть. Просто выбирать – себя.