А потом приходит мысль, к которой ты не была готова: может быть, я жду не того человека? Может, я жду не любовь, а чудо, которое не случится? Может быть, я давно должна была уйти – не потому, что он плохой, а потому что я хочу жить? И эта мысль – как первая трещина в стене, через которую начинает пробиваться свет. Ты начинаешь видеть. Не сразу. С болью. С сомнениями. Но видеть: ты достойна быть не в ожидании, а в движении. Не в паузе, а в жизни.

Плен неопределённости – это не приговор. Это временное состояние, если ты готова выбрать себя. Это не обида на него. Это прощание с иллюзией. Это взросление. Это возвращение к себе. Ты можешь остаться и дальше играть в угадайку. А можешь спросить себя: а если я перестану ждать? Что будет? Будет тишина. Будет боль. Будет пустота. Но за ней будет свобода. А свобода – это и есть любовь. Только настоящая. К себе. Та, с которой начинаются другие отношения. Без страха. Без паузы. Без полутона.

ГЛАВА 2. Иллюзия надежды

Ты снова ложишься спать, уставшая, с тягостной тишиной в груди, но перед тем, как закрыть глаза, твой разум шепчет тебе: «А вдруг завтра?» Это не молитва. Это рефлекс. Это как дыхание – незаметное, но постоянное. Ты уже не чувствуешь, как эта мысль стала частью тебя. Ты веришь в «завтра», как будто это будет день, когда всё изменится. Когда он наконец поймёт, как ты ему дорога. Когда ему станет страшно тебя потерять. Когда он вдруг прозреет, когда его душа дозреет до любви, которую ты уже годами держишь за него обоих. Но этот день не приходит. А надежда остаётся. И в этом её коварство.

Надежда – самое парадоксальное чувство. Она способна спасать, когда всё рушится. Она помогает выжить в аду. Она даёт смысл даже тогда, когда его нет. Но в отношениях, где один любит, а другой колеблется, надежда превращается из спасения в яд. Она становится утешением, заменой действия, снотворным для души. Она уговаривает терпеть, ждать, не задавать вопросов. Потому что, мол, всё ещё может быть. И чем сильнее ты надеешься, тем дальше уходишь от реальности. Потому что реальность – она жестока, но честна. Она говорит: он не приходит, не выбирает, не вкладывается. А надежда нашёптывает: он боится, он не готов, он всё равно тебя чувствует, просто ещё не осознал.

Ты живёшь в мире «потом». В этом мире всё возможно. В нём он возвращается, говорит, что любит, строит планы, просит прощения. В этом мире ты не зря столько лет была рядом, не зря терпела, не зря верила. В этом мире ты получаешь всё, о чём мечтала. И ты держишься за этот мираж, потому что альтернатива – пустота. Признание того, что ты всё это время была одна, даже когда он был рядом. Что ты любила за двоих. Что ты строила дом в воздухе, камень за камнем, а он даже не заметил. И тебе больно. Не потому, что его нет. А потому, что ты была готова отдать всё, а он – ничего.

Надежда делает из тебя архитектора замков, которые никогда не будут построены. Ты рисуешь их в голове, украшаешь деталями, воображаешь, как он стоит у двери с ключами и говорит: «Я понял». Ты репетируешь эти сцены, как актриса, надеясь, что однажды они станут настоящими. Но ты не замечаешь, что сцена – только в твоём воображении. Что зрителей нет. Что партнёр по роли не читает сценарий. Что это монолог. И ты в нём – единственная, кто ждёт развязки.

Ты терпишь. Потому что надеешься. Потому что боишься признаться себе, что ты уже знаешь ответ. Что всё, что тебе нужно – он не даст. Что не потому, что не может. А потому, что не хочет. Или не считает нужным. Или просто не ценит. Но тебе легче думать, что проблема в тебе. Что ты слишком требовательная. Слишком ранимая. Слишком вовлечённая. И ты убираешь свои чувства подальше. Прячешь вопросы. Притупляешь боль. Потому что каждый раз, когда ты её признаёшь, рушится ещё один кирпичик из твоего внутреннего замка надежды. А ты не готова к пустому участку земли. Тебе нужно хоть что-то, во что можно верить.