– Ты должен видеть это, – сказал отец. Его голос был резким, будто бил по воздуху.

Перед нами, на коленях, стоял человек. Лео. Из отдела логистики. Его руки были связаны, глаза бегали. Он дрожал. Бормотал что-то – молитвы или мольбы. Неважно.

– Он крал у семьи. У тебя, Соло. У Джоно. У всех нас, – отец даже не смотрел на него. Только на нас. – И ты должен понять: за это есть цена.

Эмилио стряхнул пепел на землю.

– Убытки – мелочь. Но принцип важнее. Он думал, что мы слепые.

Я чувствовал, как внутри сжимаются кулаки. Я не знал, что сказать. Джоно стоял рядом – белый как мел. Он всегда выглядел старше меня, но тогда был младше. И испуган.

Отец подошёл ближе, присел на корточки перед Лео.

– Ты был в нашей семье. Мы доверяли тебе. А ты решил, что мы идиоты.

Пауза. Он встал.

– Соло, Джоно. Учитесь. Это тоже – часть бизнеса. Свет и тень.

Эмилио сделал шаг вперёд.

Я не стану рассказывать, что было дальше. Только помню, как у нас под ногами темнела трава. Мы ехали домой в полной тишине. Я смотрел в окно, пытался понять, что именно я чувствую: страх? Гнев? Стыд?

В ту ночь я впервые понял, что такое настоящая власть.

Я резко проснулся. Пот на лбу. Ком в горле. Комната была тёмной. Нью-Йорк всё ещё шумел за окном, а рядом – привычная тишина. Только Каспер храпел в своей комнате.

Я сел, провёл ладонями по лицу. Сон был старым, но он всегда возвращался. Я не хотел жить в том мире. Мне претила эта реальность. Но разве у меня был выбор?

Я просто хотел жить. Свободно. Своей жизнью. Но я был Стоун. И у этой фамилии – своя цена.

Звук будильника вырывает меня из сна. Я морщусь и жмурюсь, будто резкий свет ударил по глазам. Медленно открываю глаза. Вот он – новый день. Ну, привет.

Я сажусь на кровати, протираю лицо руками. Голова немного гудит – не от выпивки, а от мыслей. Вечер, флешбэк, тяжесть внутри. Всё накладывается.

Из кухни доносится шум – Каспер уже на ногах. Наверняка варит свой дьявольски вкусный кофе.

Бреду туда. Запах – божественный. Аромат молотых зёрен наполняет весь дом. Что-что, а в кофе Кас разбирается.

– Наша принцесса проснулась. Кружка на столе, – кивает он в сторону моего места.

– Спасибо, – бурчу я, садясь на высокий барный стул, прикрывая глаза от утреннего света. Я не ранняя пташка. А сегодня нужно было встать пораньше.

– Как спалось? – спрашивает Каспер, поворачиваясь ко мне и протягивая тарелку с омлетом.

– Серьёзно? Именно такие вопросы ты хочешь мне задать с утра? – я беру тарелку, начинаю есть.

– А почему нет? – пожимает плечами он и садится рядом.

– Ну… спал нормально. Если не считать флешбэка о том, как наш папа учил нас решать проблемы… – я отмахиваюсь. – Но, признаюсь, твой кофе меня вернул к жизни.

– Я так и знал. Это свежая партия. Серхио отправил вчера. Привет тебе с Кубы. Он ждёт нас на зимние каникулы. Отдохнём напоследок. Как тебе идея?

– Куба…– я на секунду задумываюсь. – Наверное, можно.

– У него есть предложение для нас, – добавляет он, и в голосе появляется деловой тон.

– Только не начинай. Я только проснулся, а ты уже сыплешь бизнес-идеями.

– А как ты хотел, принцесса? Я бодр, красив и великолепен, – Каспер размахивает вилкой в воздухе, будто дирижёр своей судьбы.

– Да-да, именно так, – фыркаю я.

– Ты идёшь сегодня на вечеринку капы?

– Нет. Ты же знаешь, я не люблю всё это.

– Бро, там будут девчонки. И выпивка. У тебя последний год перед свадьбой – надо отрываться.

– Я подумаю, – говорю уклончиво. Но мы оба знаем, какой будет ответ.

Каспер хмыкает. Он знает меня слишком хорошо. Я редко бываю на вечеринках кампуса. Они заканчиваются одинаково: пьяные девушки, парни, которые этим пользуются, и удушающее чувство стыда с утра. Не моё.