Горячие и большие ладони мужа стали трогать моё тело. Они оглаживали кожу. Согревали. Возбуждали.

Тимур снял с меня бронзовое парео и бежевый купальник с золотыми пряжками. Взамен натянул на меня просторную футболку из своего чемодана. Черную. С рокерским принтом – черепа, украшенные цепями и алмазами.

Муж помнил, что я предпочитала футболки вместо пижамы. Такой внимательный.

Его пальцы трогали меня аккуратно, только по делу. И эта скупость сводила с ума разгоряченное женское тело.

Ладони Тимура украдкой касались то лопатки, то ключицы, то соска… Быстро. Мазками. Короткими контактами.

Но от каждого прикосновения меня мурашило. Пробивало сладкими разрядами тока, которые струились до кончиков пальцев.

Тимур собрал мои волосы и расчесал их гребнем, согревая дыханием шею.

– Ну вот. Теперь моя принцесса готова лечь спать, – ласково прошептал он на ухо и поцеловал мой висок.

Подхватил на руки и понёс в ванную, усадив на роскошную деревянную столешницу.

– Осталось тебя умыть, – улыбнулся муж, включив кран.

Всплеск воды в раковине дал отрезвляющую пощёчину. Остатки сознания блеснули в голове, как вспышка молнии.

– Что? Зачем? – попятилась я к мраморной стене.

– Твоя тушь растеклась, как у панды. Глаза не щиплет?

– Не щиплет!

Я капризно замотала головой, надув губки.

Тимур беззвучно рассмеялся и закрыл кран.

– Ладно. Давай, хоть макияж снимем, – погладил он меня по щеке. – Слышал, девушки обязательно должны его снимать, чтобы кожа отдыхала.

– Откуда ты знаешь такие вещи? – захохотала я пьяненьким смехом.

– Ты же не первая женщина, с которой я… имею дело.

Тимур запнулся, словив мой недовольный взгляд.

Его рука потянулась за спонжиком и розовой водой для снятия макияжа, которые я так непредусмотрительно оставила на раковине!

Как теперь выкрутиться?!

– Не двигайся, чтобы в глаз не попало, – смуглая рука мужа потянулась ко мне, как в замедленной съёмке. Спонжик близился к лицу, будто разрушительная катастрофа.

Чистый триллер!

Я в упор прилипла к холодной стене, до боли впившись в неё лопатками.

Мозг лихорадочно заработал, перебирая все возможные варианты спасения.

Убежать? Но ноги не держат.

Разыграть внезапный скандал? Но язык заплетается.

Решение вспыхнуло в голове, как лампочка.

– Хочу тебя! – зарычала я тигрицей, схватив Тимура за ворот футболки.

Ошарашенный муж выронил спонжик. Туда же упала его удивленная челюсть.

– Ты что творишь, женушка? – упёрся он руками в мою талию. Пытался отшутиться, но голос предательски дрогнул.

Пока я губами ласкала его кадык и мягкую плоть под подбородком, Тимур рвано вдохнул воздуха. Его пальцы машинально сжали мою талию, но уже не для того, чтобы придержать, а чтобы притянуть ближе.

Я улыбнулась сквозь поцелуй.

Дерзкий соблазн – самый верный способ отвлечь моего Тимура от любых лишних мыслей.

– По-моему, это в тебе говорит «Микаэлла», – надломленным голосом сказал муж.

– Какая разница? Бери, когда дают, – прошептала я распухшими от поцелуя губами. – Разве с размазанной тушью и в черной футболке я не похожа на рок-звезду?

Тимур мучительно сглотнул, отчего острый кадык подпрыгнул. Как и желание в его штанах.

Это «желание» поднималось так быстро, что штаны вздыбились палаткой.

Нужно закрепить эффект.

– Футболку ты на меня накинул, – полушепотом сказала я. – А вот трусики – забыл.

Выдержка Тимура лопнула окончательно.

– Вот злодейка! Умеешь соблазнить! – прорычал муж.

Он подхватил меня под бедра и понёс в спальню.

Уронил на матрас и навис сверху, тяжело дыша.

Задрал мою футболку, жадно сжимая холмики грудей, которые давным-давно заждались ласки.

Муж замер.

– Я люблю тебя, – вдруг признался он, сверкнув серыми глазами.