Ночь опустилась на Севилью, когда Кончита принесла коробку. Чёрный металл, без опознавательных знаков. Внутри – плёнка старой кассеты VHS и фото.

   На фото – я. Вчерашняя ночь. Выхожу из Фантома у маяка. Снято сквозь прицел.

– Где нашли?

– В мусоре у вокзала. Рядом… – она протянула пакетик с обгоревшей тканью. – Клочок униформы Сеньорио.

   Я вставила кассету в ретроплеер. Экран зашуршал снегом. Потом – чёрно-белое изображение: подвал. Цепи на стенах. Человек в мешке на голове. Голос за кадром, искажённый:

– Скажи ей: Лос Омбрас видят всё. Даже её игры с Призраком. Следующая метка будет на ней.

   Жертву толкают вперёд. На его спине – выжженная та же восьмиконечная звезда. Мешок срывают. Это Карлос Мендес. Его глаза – шарики ужаса.

– Покажи ей, как мы храним верность, – говорит голос.

   Кто-то в кадре подносит к его рту чёрную трубку. Шипение газа. Мгновение – и Мендес начинает рвать себя ногтями. Кровь. Хрипы. Камера падает…

   Я выключила экран. Тишина загудела в ушах. Они не просто угрожали. Они *показывали технологию*. Боль как оружие. Страх как послание.

   В кармане нож Маски вдруг стал ледяным. *Ты ввязалась в чужую войну, Изабелла*, – шептали бриллианты-глаза.

– Кончита, – я раздавила пепельницу об стол. Стекло впилось в ладонь. Кровь смешалась с табаком. – Готовь «Тень». Едем к морю.

   Куда? – спросил её взгляд.

– Туда, где жгли еретиков. К Торкаль де Антекера. Если Лос Омбрас любят тени, покажем им свет. Огонь.

   Она поняла. В каменном лабиринте Торкаля не было камер. Были только скалы, ветер… и ловушки.

– А Маска?

   Я вытерла кровь о бархат кресла:

– Он найдёт сам. Или… станет следующей меткой.

   Глава 7: Каменные шепоты

   Ветер выл меж каменных грибов Торкаля, как дух замученного инквизицией. Мы заняли позицию в пещере Череп – естественной башне с глазницей-проломом. Внизу, в лабиринте, мелькали огоньки. Они пришли. Пятеро.

– Тепловизоры фиксируют оружие, – прошептала Кончита в ком. – Три автомата, гранаты… и цилиндр. Похож на тот, что на плёнке.

   Я прижала глаз к прицелу снайперской винтовки Тихий Ветер. В перекрестии – высокий мужчина. Лидер. На левой руке – шрам-звезда. Он что-то кричал в рацию, тыча пальцем в скалы.

– Жди моего выстрела, – приказала я Кончите. – Бей по цилиндру.

   Выдох. Пальцы сжали рукоять. Маскин нож прижимался к бедру под комбинезоном. Холод металла успокаивал.

   Грохот! Не мой выстрел. Скала справа от нас взорвалась облаком пыли. Засада! Сверху, с Верблюжьей горы, строчил пулемёт.

– Отход! – крикнула я, падая за камень. Осколки гранита секли лицо.

   Кончита ползком метнулась к западу. Я – к расщелине Змеиный ход. Пули звенели о камни. Где-то кричал раненый. Наш? Их?

   В узком тоннеле запахло серой. Тень метнулась слева. Я выстрелила на звук. Пуля рикошетом просвистела мимо. Из темноты выросла фигура. Без маски. Молодое лицо. Глаза пустые, как у проклятых с арены. В руке – нож.

– За Сеньорио!т— прошипел он, бросаясь.

   Предатель. Охранник из третьей смены. Родриго.

   Я уклонилась, поймав его руку. Кость хрустнула под локтем. Он завыл. Второй рукой вонзила ему в шею нож Маски. Чёрное лезвие вошло беззвучно. Кровь брызнула тёплым дождём. Его глаза округлились – не от боли. От узнавания. На рукояти ножа загорелись бриллианты – холодным фиолетовым светом.

   Топот. Сзади. Я вырвала клинок, развернулась…

   И замерла.

   В конце тоннеля, освещённый луной, стоял *Он*. Чёрная маска. Чёрный плащ. Без охраны. В руке – тот самый цилиндр с газом.

– Опаздываешь, – крикнула я, пряча окровавленный нож за спину.

   Он медленно поднял цилиндр. Нажал кнопку. Шипение…