Но газ струился не на меня. Наверх. К пулемётчику на скале. Через секунду оттуда донёсся животный вой. Тело кувырком слетело вниз.

   Тишина. Только ветер выл в камнях.

– Твои «тени»… неуклюжи, – сказал Маска. Голос звучал иначе – без механического фильтра. Хриплый. Живой.

– А твои подарки смертельны, – я показала окровавленный клинок. – Зачем?

   Он шагнул ближе. В маске отражался мой силуэт:

– Чтобы напомнить: даже нож может быть… приглашением.

– На что?

– На игру без правил. Где ставка – *правда*.

   Вдали завыли сирены. Полиция. Или *его* люди.

– Завтра. Порт Малаги. Док 13. Полночь, – он бросил цилиндр к моим ногам. – Придёшь – узнаешь, кто хочет твою смерть. Нет… – он повернулся, – …будешь гадать до конца.

   Он растворился в тени, как будто его и не было.

   Кончита подбежала, хватая меня за руку:

– Ранена?

   Я смотрела на нож. Фиолетовый свет бриллиантов гас.

– Нет. Но игра… только начинается.

  Глава 8: Док 13

   Док 13 пах тухлой рыбой и ржавчиной. Гигантские тени кранов ломались на воде. Я стояла на причале, под плащом – кольт и нож Маски. Кончита и Мигель прятались в контейнерах. Ловушка? Возможно.

   Ровно в полночь из тумана выполз катер. Без огней. На носу – фигура в чёрном. Не Маска. «Шестерка». Он кивнул, указывая на борт.

   Трюм катера оказался… библиотекой. Дубовые стеллажи, зелёная лампа, запах старой бумаги. На столе – шахматы. Фигуры из слоновой кости. Чёрные и белые короли стояли рядом.

   «Шестерка» протянул конверт. Внутри – фото *моего отца*, Хуана дель Торо, 1989 год. Он пожимает руку мужчине с лицом, закрытым тенью. На заднем плане – маяк Кабо-де-Гата.

– Где это? – спросила я.

   Шестерка» тронул шахматного короля. Фигурка упала. Под ней – ключ-карта с логотипом *банка в Цюрихе.

   Голос раздался из динамиков:

– Хуан создал «Сеньорио» не один. Его партнёр… основатель «Лос Омбрас». Твой отец предал его. Забрал всё. Теперь сын мстит.

   Маска. Его голос звучал чисто. Без искажений.

– Почему ты знаешь это?

– Потому что… – пауза, – …я – сын того человека. Ты убила моего отца в Торкале. Ножом, который *я* тебе дал.

   Тишина. Катер покачивался. Вода стучала о борт.

– Ложь, – прошептала я. Невозможно.

– Проверь счёт в Цюрихе. Код доступа – дата на обороте фото. Там… дневник Хуана.

   Я схватила фото. На обороте: 24.06.1989. День моего рождения.

– Зачем показываешь мне это?

– Чтобы ты поняла: твоя война – моя война. Твои враги – мои враги. Хочешь выжить – стань моей пешкой.

   Я рассмеялась. Громко. Звук разбил тишину библиотеки:

– Я не играю в чужих партиях, Маска. Особенно с теми, кто прячет лицо.

   В динамиках – шипение. Гнев? Или… уважение?

– Тогда посмотри в окно, Королева.

   Я отдернула штору. В тумане у причала стояли три чёрных внедорожника. Из них выходили люди в балаклавах. Лос Омбрас. В руках – автоматы.

– Выбор за тобой, – сказал Маска. – Сгори здесь… или сыграй со мной в новую игру.

   Я достала нож. Фиолетовые бриллианты вспыхнули в полутьме.

– Правила?

– Только двое выходят из доков. Или никто.

   Я нажала кнопку на рукояти. Лезвие зажужжало, вибрируя.

– Начинай.

   Глава 9: Кровавые шахамты

   Док 13 превратился в ад. Пули звенели по контейнерам. «Шестерка» стрелял из люка катера, прикрывая мой манёвр. Кончита и Мигель бились в тылу. Я бежала вдоль причала, к крану-гиганту. Высота – преимущество.

   Один из «Теней» преследовал меня. Его дыхание хрипело за спиной. Я резко развернулась, швырнув в него нож Маски. Клинок вонзился в горло. Фиолетовый свет погас – жизнь кончена.

   На верхней площадке крана ждал сюрприз. Человек в маске «Лос Омбрас» держал на прицеле… Пако. С перевязанной головой.