Поэтому, под кожей сало, —

До унитаза унитаз.

Часть первая сулила слёзы,

Нытьё и жалобы людей.

Мольбы, рыдания и грёзы,

Как будто вой лесных зверей.

Вторая находила лекарей,

И мозгоправов очень чутких.

Их лозунг, как у пекарей:

«Избавим вас от спазмов жутких!»

Они конечно же в сторонке,

А подопечный сам лечился.

Как бога видеть по иконке, —

Он в каждом точно растворился.

По третьей части виден путь,

От сердца и до сердца,

Один лишь дом, как тело суть,

Одна душа, как в космос дверца.

Четвертая… пора домой,

Туда, где были все вначале.

Весной и осенью, да летом и зимой,

Всегда, как в замкнутом причале.

А был ли путь? Или стоит всё статью?

И все движения, как иллюзорность?

– Вот мне узнать бы! —

Съедал писатель свою скромность.

Роман написан, жизнь идёт.

А что писатель? Как успехи?

Он смастерил страницам переплёт,

На разворот коллаж свой для потехи.

Нашёл редакцию без платы,

Отредактировал, как мог.

И выпустил, лишь ожидая даты,

Стал славу кликать, он как бог.

Мол, я и так светило, коль…

Само собой, я гений по нутру.

А позже глаз увидел боль:

«Ваш рейтинг скачек – это ноль».

Про книги на бумаге он и не мечтал,

Что будут покупать вначале.

Чего он точно не познал,

Читать не жаждали и в виртуале.

Поставил ценник он: «Бесплатно», —

Халявный бонус, это главное.

Обозревая через месяц статно,

Он обнаружил тоже самое.

Плохой из Саши менеджер,

Он не умеет творчество толкать.

Пустует тихо мессенджер,

Никто не хочет Сашу знать.

Да, первоначальная задумка,

Создать мир для покоя вечного.

Как с личными вещами сумка,

После ухода быстротечного.

Создать мир в личных книгах,

И обретя там божий дар,

Посты занять в крупнейших лигах,

Спустить из прежнего весь пар. —

Забыть ту нищету земного шара,

Все сложности и трудный путь.

И во главе божественного дара,

Создать реальность, лично в суть!

Конечно, всё звучит помпезно,

На деле, просто он хотел продлить…

Жизнь тленную, и безвозмездно,

Создать мир новый, там и жить.

То место, как бы… после смерти,

Тот уголок, что рисовал, живя.

Хотите нет, хотите верьте,

Он честно думал, лишь любя!

Жизнь странная теперь,

Семьи нет, одинок.

В мир человеческий закрыта дверь,

Мотать писательский придётся срок.

Нет лишних денег, с работой не везёт,

Еда по выходным, как праздник.

Но совесть сильно не грызёт,

Внутри вселился творческий проказник.

Всё в мире, в свете, за пределом,

Благоволит к писательству его.

Жизнь наградила этим делом,

Как будто он рождён лишь для того.

Всё отнимает, средства в норму,

Есть голод, холод и стремление.

Свободный график, тапки в форму,

А главное, – ума благословение!

– Раз так, начну я книгу новую! —

Решил писатель, между прочим. —

Придумал даже тему годную:

Запечатлеть навечно очи.

Он говорил про тех людей,

Что без внимания остались.

Без его ласки и идей,

Он про семью, они реальностью являлись.

Хотел, раз не сейчас, то в ином мире,

Создать портрет их навсегда.

А что мешало, выставить, как в тире,

И расстрелять, – исчезнет всё тогда.

Такой, немного неуверенный исход,

Как будто сил и смелости чуть-чуть.

Переписать попроще код,

Закинуть в виртуальность суть.

Тем более, что разницы и нет,

Где настоящее, а где абстракция.

Тьма тоже самое, что свет,

Недвижность, что реакция.

Добром и чуткостью назвал,

Отдал все чувства сердца.

Все слёзы и улыбки там позвал, —

Реакция сильнее перца.

Опять описывает поиски,

Конечно же себя, через других.

Какие-то людские происки,

В конце, для мирных дел, благих.

За архетип героя сказа,

Он взял реального сынишку.

Нет большего экстаза,

Увидеть там парнишку.

В реальности мешает дурость,

И человеческая подлость.

А в творчестве ликует мудрость,

На нет исходит гордость.

В беспамятстве герой живёт,

Работает прислугой людям.