Внутри была комната, зеркальная копия мастерской Тайлера. На мольбертах висели картины, где Жёнол умирал разными способами: раздавленный книгами, утонувший в краске, исчезающий в трещине. В центре стоял Тайлер-тень с чёрной кистью.

– Привет, близнец, – тень улыбнулась. – Я здесь, чтобы закончить то, что ты не смог.

– Что?.. – настоящий Тайлер отступил.

– Уничтожить дисбаланс, – тень махнула кистью, и картины ожили. Жёнол вскрикнул, когда его клоны вырвались из холстов, цепляясь за него руками.

– Довольно! – Жёнол взорвался жёлтым светом, разбрасывая клонов. – Ты думаешь, я не видел такого в дешёвых хоррорах?

Он прыгнул на тень-Тайлера, повалив её на пол. Кисть вылетела из её руки, и Жёнол поднял её – она была точной копией той, что держал Тайлер, но полностью чёрной.

– Не трогай! – крикнул настоящий Тайлер, но Жёнол уже ткнул чёрной кистью в холст.

Пространство взорвалось. Комната разлетелась на осколки, а из трещины вырвался Нокс – уже не тень, а физическая сущность, сплетённая из формул Зерала и страхов Жёнола. Его голос звучал как скрежет металла:

– Вы устали. Вы проиграли.

– В другой жизни, – Тайлер схватил Жёнола за руку, рисуя портал. – Бежим!

– Нет! – Жёнол вырвался. Его глаза горели. – Я закончу это.

Он ударил чёрной кистью в пол. Краска, как яд, поползла по вихрю, разъедая его структуру. Нокс взвыл, его тело начало распадаться.

– Жёнол, остановись! – Тайлер попытался выбить кисть, но та приросла к его руке. – Ты не контролируешь это!

– Именно! – Жёнол рассмеялся. – Контроль – это скучно!

Вихрь рухнул. Их выбросило обратно в галерею, где Зерал уже ждал с планшетом, испещрённым аварийными сигналами.

– Вы… деструктивные идиоты, – пробурчал он, но в его глазах мелькнуло что-то вроде уважения.

Жёнол лежал на полу, чёрная кисть всё ещё зажата в его руке. Тайлер, бледный, смотрел на свою кисть – её щетина теперь была наполовину чёрной.

– Мы… выиграли? – Жёнол поднял голову.

– Нет, – Тайлер указал на картину Нокса, которая теперь висела в галерее. Тень в ней шевельнулась и подмигнула. – Мы дали ему форму.

Галерея Призмы, ещё недавно наполненная красками, теперь дышала тяжёлым гулом. Воздух звенел от напряжения, как струна перед разрывом. Жёнол сидел на полу, сжимая чёрную кисть, чьи щетинки пульсировали, будто впитывая его дрожь. Тайлер стоял у мольберта, пытаясь переписать трещины на стенах, но краски стекали, оставляя чёрные подтёки.