— Они зовут меня Великим Охранителем.

Он без труда и зазрения совести читает меня.

— Надо же! Я представляла тебя страшнее и старше.

— Фантазёрка! — не ругается он. — Не ошибся в тебе.

— Стало быть, тебя благодарить, что не в бездне?

— А то! — слегка самодовольно, склонив голову набок. — Я немного подкорректировал твой полёт.

— Ну это же ты сам меня в бездну отправил?

— Отправил. Проверял. И ты первая, кто падая, просил о других. До тебя таких двоедушцев не было.

— Остальные улетели в Бездну?

— Да. И туда, откуда пришли. Ты верно угадала: Бездна — кротовина. Кстати, это моё недавнее изобретение. Ангелы, видишь, к нему ещё не привыкли. Как тебе?

— Изобретательно, — улыбаюсь я. — Так значит, были и другие. Как же они попадали сюда?

— В твоём мире этот мир, — он поводит тонкой ладонью, — книга. Она сама ищет себя героев. Выбирает, проверяет на прочность, отвергает. Ты подошла и твоя подруга тоже.

— Значит, Маша... Эта авария... Всё не просто так? Её тоже выбрали? Но зачем?

Он лишь пожимает плечами, подпирает подбородок рукой и уставляется в безмятежную лазурь.

Я не злюсь: разливы синевы, белизна облаков и скачущие вокруг алые кролики успокаивают меня.

— Это прыгуны, — Великий Охранитель снова отвечает на не произнесённое. — Любопытные ещё невоплотившиеся души. Чтобы им родиться там, нужно умереть здесь. Во, этому пора.

Он хватает ближайшего и выкручивает, как тряпку. Прыгун не издаёт и звука. У него нет рта, только глаза — выпученные, чёрные. Они взрываются. А прыгун проливается на облако клубничным соком — во всяком случае, пахнет так же.

Облако моментально, как губка, впитывает жидкость и снова безупречно белое.

— Слышишь? — Великий Охранитель поднимает палец вверх. По прекрасному лицу растекается блаженство. — Теперь кричит! Потому что родился.

Я не слышу, но верю, и становится хорошо.

— Что ты охраняешь и от кого?

— Понятное дело — мой мир. От всяких прочих авторов, которые так и норовят присочинить к нему что-то своё. Портят, искажают.

— Поэтому интердикты?

— Ага, с ними веселее. Я, знаешь ли, скучаю тут. А смотришь на них, — он показывает перевёрнутым большим пальцем вниз, как в Колизее — убей! — Караешь, милуешь. Хоть какое-то развлечение.

— Хорошенькое развлечение — играть людьми!

— Вы в своём мире тоже делаете это, когда призываете мой.

На моё недоумение отвечает снисходительно.

— Ваши авторы. На них не действуют мои интердикты. У них нет лицензии. Но они призывают миры. Кажется, у вас это называется творчеством, вдохновением. Но на самом деле авторы только подслушивают, то, что происходит в Призванных мирах. Подглядывают за их героями. И начинают с ними играть. Корёжа и извращая. Недавно мой мир тоже призвали.

— То есть, — кажется, мысль уловила верно, — в нашем мире кто-то начал писать книгу о твоём?

— Верно. И почти погубил его. Всё, что я смог, чтобы остановить автора, — затащить его сюда. Но это прорвало Охранный пузырь. И сюда стали попадать двоедушцы. Потом я понял: мир сам ищет того, кто его спасёт. Но двоедушцы были слабы. Рыдали, рвались домой. Туда я их и выпроваживал. Но ты… ты удивила меня. И ты спасёшь!

— Ничего себе! А ты уверен, что я похожа на спасительницу миров?

— Конечно, ты ведь сильфида.

— Это что ещё?

— Мы называем вас — дыхание мира. А если так, если он тобой дышит, значит, в тебе и спасение. На заре миров, когда я только стал Охранителем, небо пророчествовало о тебе. Мы ждали тебя.

— Но ведь полчаса назад я была двоедушицей, грешницей, достойной смерти? — напоминаю.

— Ты и сейчас она. И сильфида. Должна помочь.

— Но как? — От перспектив делается дурно, почти не могу дышать. Слова выходят, царапая гортань.