Бен смотрел на все это широко раскрытыми глазами, чувствуя себя Алисой, провалившейся не в кроличью нору, а в сточную канаву безумного киберпанк-мира. Это было похоже на ожившую картину Босха, смешанную с кадрами из фильма о постапокалипсисе, восточным базаром и свалкой промышленных отходов, и все это населено пришельцами всех мастей и калибров.

– И это… «безопасное место»? – с большим сомнением переспросил он у К'Зир, не отрывая взгляда от сцены, где четверорукий громила пытался продать ржавый бластер существу, похожему на гигантского говорящего таракана.

– *[Безопаснее, чем наверху. Для таких, как мы – без статуса, без документов, без защиты Системы,] * – ответила она, ее желтые глаза внимательно сканировали толпу. – [Здесь… можно раствориться. Власть Системы сюда почти не суется. Слишком грязно, слишком опасно, слишком много проблем. Но здесь свои законы. Жестокие. Законы банд. Законы силы. Нужно быть очень осторожным. Не доверять никому.].

Она указала когтистой лапой на группу высоких, многоярусных построек из ржавых транспортных контейнеров и кусков металлолома, громоздящихся друг на друге в дальнем конце рынка. Над ними вился тонкий столбик жирного дыма.

– [Там. Таверна «Последний Шанс». Хозяин… Кролл. Старый ворген. Знает многое. Слышит все. Может помочь. С едой. С ночлегом. С информацией. Если будет в настроении. И если у нас найдется, чем заплатить.]