Она смотрит на меня и словно не понимает, о чём я. Точно я на каком-то восточном языке вдруг заговорил.

– Тебе нужно развеяться, – зачем-то пускаюсь в объяснения. – Это ни в коем случае не свидание. Просто дружеские посиделки. Как с Райли, только со мной.

– Нет, спасибо, Сэмпсон, – качает головой. – Извини. Мне нужно домой.

Я не настаиваю. Принимаю. Чувствую её неловкость. Она не посылает меня, не динамит, ей и правда жаль.

А может, пригласить её в пиццерию, где работает Тайлер, изначально было не самой лучшей идеей.

Не думай о нём, Саманта. Не думай! Нельзя!

Стоит только закрыть глаза, как перед внутренним взором возникает его образ. Светлые, практически белые волосы, уложенные с модной небрежностью. Широкие плечи, обтянутые форменной тёмно-синей тканью. Загорелая, не знающая зимы кожа. Пронзительный взгляд синих глаз. Слегка тронутые улыбкой губы. Чувственные, с чётким контуром…

Открываю глаза, но образ не уходит, лишь слегка расплывается, накладывается на окружающие предметы. Он словно отпечатывается на сетчатке и впитывается в кровь.

Мало того, я будто наяву слышу его голос – уверенный, сильный, мужественный, удивительно приятный. Не удивлюсь, если окажется, что раньше он играл на гитаре или пел в школьном ансамбле. И почему я не спросила об этом?

Нет, мне вообще не стоило с ним разговаривать!

Думала, работа поможет отвлечься. Ничего подобного! Принимая заказы, протирая столы, раскладывая на витрине свежие черничные маффины, я вспоминаю Сэмпсона. То, как он смотрел на меня из зала. Как рассказывал о местных традициях, как улыбался, как играл в кубики с Микки…

– Мисс, я просила латте, а вы подали эспрессо! – возмущается дама в нелепой соломенной шляпке.

– Простите, мэм, – я «напяливаю» самую обворожительную улыбку, – ваше эспрессо. За счёт заведения. Хорошего дня!

Стоимость эспрессо вычтут у меня из зарплаты, но так мне и надо.

Не думай о нём, Саманта!

– В чём дело? – бросает Бренда, младшая дочь хозяйки кафетерия и моя сегодняшняя напарница. – Не выспалась?

– Да, – пожимаю плечом, – снова читала допоздна.

– Что читаешь? Про любовь? – подмигивает девушка.

Бренда и её старшая сестра Вероника – эффектные блондинки с голубыми глазами и точеными фигурками, но за кукольной внешностью Бренды скрывается добрая и чуткая душа. Ей двадцать два, и она счастлива замужем – вон как обручальный браслет сверкает.

– У меня завтра экзамен по возрастной психологии! – чересчур эмоционально отвечаю я, словно таким образом пытаясь ответить сразу на все вопросы.

Бренда понимающе кивает и принимает новый заказ, а я, отвлекаясь на кофемашину, снова погружаюсь в воспоминания.

После того случая с Микки прошло три дня. Целых три дня Сэмпсон будоражит моё воображение! Заполняет мои мысли! Стоит перед глазами! Даже приснился вчера! А в каждом наборе цифр, будь то срок годности на коробках с маффинами или регистрационные номера проезжающих за окном машин, я ищу совпадения с номером его телефона.

«Не лукавишь ли ты с датами, Саманта? – спрашивает внутренний голос. – Не началось ли это немного раньше?»

Что мне ему ответить? Что ответить самой себе?

Я понимаю, чем это чревато. И этого допустить ни в коем случае нельзя. Но что я могу поделать? Запретить думать о нём? Не получается. Сбежать из Хестона, оставить мать и отца? Ни за что. Остаётся только соблюдать условия договора. Я сильная. У меня есть стержень. Я справлюсь. И не с таким справлялась. Я не влюблюсь! Никогда! Я уже любила, и ничего, кроме страданий, мне это чувство не принесло.

– Пожалуйста, ваш молочный коктейль. Приятного дня! – на автомате выдаю я и улыбаюсь следующему посетителю, не запоминая лиц – перед глазами стоит синеглазый полицейский и исчезать не собирается.