Эта ассоциация заставляет меня взглянуть на ситуацию под другим углом. А что, если у водителя плохие намерения? Ведь я здесь одна, еще и в светлом пальто, будто нарочно привлекаю внимание. Надо позвонить кому-нибудь, чтоб были свидетели… Тянусь к сумочке за мобильным телефоном – и понимаю, что оставила ее у Кира.

Че-е-е-ерт!

От осознания происходящего волоски на затылке встают дыбом.

Меня нагоняет темно-синий бумер, подстраивается под мою скорость. Я продолжаю идти, по-идиотски надеясь, что он все же проедет мимо.

Окно со стороны водителя приоткрывается.

– Садись, – повелительным тоном произносит мужчина, и сквозь пелену страха до меня долетает знакомая интонация.

– Кир! Какого черта крадешься?! – Но я счастлива его видеть.

Оббегаю машину и запрыгиваю на переднее сиденье. Кир достает с заднего сиденья мою сумку и кладет мне на колени.

– Ты свой вонючий сыр оставила, а так бы и не заметил.

– Ага, спасибо! Ну, пока!

Дергаю ручку двери, чтобы выйти, но Кир хватает меня за шиворот.

– Куда-а-а?! Зима на дворе, а у тебя, судя по одежде, наступил апрель. А еще сейчас ночь, тебе кто угодно может тут встретиться. Идешь такая расфуфыренная – прямо взгляд притягиваешь. Я отвезу тебя.

Смотрю на него, и на душе теплеет. Сейчас Кир такой… настоящий. Понимающий, заботливый. Я так скучаю по этому Киру… но отдаю себе отчет в том, что это не весь он, а только малая светлая часть. Есть еще другая.

– Говори адрес, – командует Кир.

Покорно пристегиваюсь ремнем безопасности. Во мне не осталось ни капли бравады. Хочу домой, под плед.

А еще мне не хочется ругаться с Киром. Не из-за работы, а просто не хочется.

Мы молча катимся по пустынным улицам. Я незаметно за ним наблюдаю, впитываю то новое, чего не видела раньше: как он ведет машину. Пальцы скользят по рулю, ладонь сжимает рычаг переключения передач, взгляд твердый, спокойный, устремлен вперед.

– Ты сказал, что я притягиваю твой взгляд, – снова говорю быстрее, чем думаю.

Кир паркуется возле моего подъезда. Смотрит на меня внимательно, глубоко – впервые так с момента нашей новой встречи. Все во мне замирает. Кажется, сейчас он скажет что-то очень важное.

– Не звони мне больше. – Кир перегибается через меня и открывает дверь. – И не приезжай. Закрыли этот вопрос.

Пять утра. Надо попытаться уснуть – завтра, то есть сегодня, очередной сложный день. В голове словно вата, в глазах стекло – чтобы нормально себя чувствовать, мне нужно спать часов восемь, не меньше.

Кутаясь в одеяло, подхожу к окну. Фонарь освещает площадку у моего подъезда. Пять часов назад здесь стоял Кир. Это так странно, будто тоже сон.

Мысли об этом заставляют меня грызть ноготь – давно такого не было. Прячу руку за спиной, словно кто-то может за мной подглядывать.

«Не звони мне больше и не приезжай». Словно Кир плохо меня знает. Он уже пробовал однажды остановить меня на пути к мечте – не вышло.

Раз мирно расстаться с Киром не получится, значит, придется с ним работать.

Я распахиваю шкаф в коридоре и из самого дальнего угла достаю длинную черную дутую куртку. Не думала, что когда-то еще ее надену. По правде говоря, я вообще о ней забыла – эта куртка мамина, я ходила в ней на первом курсе, когда еще не устроилась на работу и денег было совсем мало.

Надеваю под нее шерстяной свитер. Вытаскиваю обувную коробку с верхней полки – там белые угги, тоже остались еще со студенчества. Надо бы пересмотреть антресоли. Но хорошо, что я не сделала этого раньше, иначе пришлось бы сегодня мерзнуть.

Надеваю свою любимую шапку с перышками – очень похожую на ту, которую носила в школе, перебрасываю через плечо ремень серебристой сумочки и смотрю на себя в зеркало во всей этой красоте. Меня разбирает внутренний хохот. Хорошо, что никто из моего агентства даже не проезжает мимо такого района, как тот, в котором живет Кир. Иначе меня бы уволили сразу. Нет, сначала бы высмеяли, потом уволили.