А как он хвалил нас, своих близких! В ответ на наши попреки в неуместных шуточках, безрукости и чрезмерной общительности. А его эксперименты на наших желудках?! Если готовит свой любимый борщ, обязательно что-нибудь добавит: проросшую пшеницу; замоченную, но забытую мамой фасоль; чернослив червивый. А то и не признается, что именно. Все ругаются. А он только вздохнет: «Я же как лучше хотел!»

Не мог отец без компании. Ребенок плачет – мимо не пройдет. Поговорит, и конфетка в кармане припасена. Собакам да кошкам он тоже был свой: ни одна шкурка от колбасы не пропадала.

А однажды договорился с кем-то дачу подремонтировать. Уличному знакомому деньги вперед отдал. Конечно же, ни работы, ни денег. Ну и нагоняй получил от мамы!

Ни дня без приключений! Выпил как-то крепко, побоялся идти домой. Присел на скамеечку у подъезда да и заснул. А дело зимой было, в мороз. Слышит мама за дверью какой-то шум, стук, пыхтение, детские голоса. Звонок в дверь. Открывает и видит: на площадке спит её непутевый… А вокруг него ребятня от мала до велика. Нестройный хор сообщает: «Бабушка, мы вам вашего дедушку принесли!» Ох, досталось ему! А он наутро всем соседям: «У меня жена – золото! Дай Бог каждому».

А вот еще один снимок, прошлогодний. Семья в полном составе на родительской даче: родители, две дочки и сын. Все в кучке.

Она вспомнила, как отец, прощаясь с ней в аэропорту, крепко обнял и шепнул на ухо: «Наверное, дочка, в последний раз видимся. Как хорошо, что ты приехала! Как хорошо, доча!» Не хотели они верить давнему предсказанию цыганки, что он не доживет до семидесяти…

Нечасто, но писала письма маме и сестре, а в его адрес приветами отделывалась. Иногда и об этом забывала. Господи, ему-то как обидно! Сам он на праздник открытку пришлет, а там пожеланий воз и маленькая тележка. Банальных, вроде бы, а чувствуется – все от души, через край, взахлеб.

На душе опять сделалось тепло, тихо и торжественно. Как в детстве, когда свято уверен, что тебя любят, что бы ни случилось, чего бы ты ни натворил. Захотелось сделать что-то важное, необходимое, что всегда откладываем. На потом. Как будто жить родителям нашим вечно…

Вот и в тот раз, отложив бесконечные хозяйственные дела, она села писать письмо. И слова нашлись для каждого самые сокровенные, выношенные в сердце и очень теплые, от души…

Мама ответила, что отец был растроган. Всем было приятно, а он был просто на седьмом небе. Ходил по городу и чуть ли не каждому встречному пытался зачитать строчки из письма. Что дочка младшая, любимая, о нем пишет. Насмешил всех, но, главное, сам был счастлив, как ребенок, которому подарили долгожданный праздник.

А через пару месяцев отец скоропостижно умер. За два месяца до семидесятилетнего юбилея, к которому основательно готовились его родные. Словно решили наконец воздать ему за все сразу… За его довольство ими всеми. За то, что всегда можно было найти виноватого во всем, что не так. За то, что они так редко признавались себе, как любят его, такого неуклюжего, вечно попадающего в невероятные истории…

В местной газете подготовили статью. Договорились о передаче на телевидении – занимал отец когда-то руководящую должность областного масштаба.

А он умер, с утра получив нагоняй от каждого из родственников. За то, что накануне привел к себе жить очередного бездомного, пока жена на даче. Сказал – «беженца». Неважно ему «от кого» тот сбежал. Да еще сам ушел из дома, оставив гостю ключи от квартиры.

Как все его ругали! Взахлеб, от души. А он виновато улыбнулся и кротко попросил старшую дочь: «Доча, не ругайся, дай десяточку на пиво. Поцелуй меня, и я пошел…»