– Пап, а фотографии? – для чего-то спрашиваю я. Вот нафиг они мне нужны, а? – Фотографа не предупредили о ранней регистрации. Ты обо мне вообще не подумал, пап… Подружка невесты осталась дома. Мама, гости…
– Линка, не бузи, родная. Щас будет все. А Саша и мама в ресторане уже. И мама Марка.
Папа подходит к фотографу, снимающему другую пару. Вынимает из бумажника купюру и просит сделать несколько снимков.
Марк обнимает меня. Целует в висок и шепчет чуть слышно:
– Ты счастлива, жена? Сегодня поедешь в мой дом.
– А если я скажу, что нет? – выпаливаю, нарочито широко улыбаясь и позируя перед камерой.
– Это ничего. Ты привыкнешь. Завтра приготовишь мне завтрак. Сказать, что я предпочитаю? А то ты не догадалась спросить, – улыбается он, снова коснувшись моих губ своими.
За нашей тихой перепалкой наблюдает папа. Улыбается. Стыдливо отворачивается.
– Готовить я не умею, Марк. Так что тебе придется обходиться своими силами.
– О, нет. Ты теперь жена офицера, милая.
– Ильвес, ты…
– И ты теперь носишь мою фамилию, дорогая. И будешь стараться угодить мне. Ильвес Ангелина. Прекрасно звучит.
– И не подумаю. Меня силой за тебя выдали, Марк… И…
– Помолчи, ладно? Потом поговорим, дома.
Садимся в бронированную машину. Наш белый лимузин остался возле дома. Мне так одиноко… Машина эта… черная и страшная. Люди – незнакомые и хмурые. И нелюбимый муж…
Словно читая мои мысли, Марк берет мою кисть и мягко сжимает в своей большой, теплой ладони…
Глава 19.
Марк.
Губы припухли от поцелуев. В паху нетерпимо ноет, но гостям до этого нет никакого дела…