— Костя, – она всё же уставилась мне куда-то в грудь, там где всё так же лежали её ладошки. — Я… это не… ты пытаешься сотворить какую-то свою психологическую штуку со мной. И это…

— Что? – я нахмурился, нагибаясь, пытаясь заглянуть в лицо.

— Твои книги… – ответила она. Такая забавная.

— Ты читала мои книги?

— Нет.

— Нет? – уточнил я. Обидно было? Да похрен. Мне было важно, когда она читала то, что я писал от души, а это – я и сам бы не стал читать это писанину. Да и не читал. Писал и отдавал в редакцию, смотрел правки, соглашался или нет, а дальше забывал о книге напрочь.

— Нет, – подтвердила она. — Только отзывы и комментарии.

— Так плохо всё? Вроде там оды поют, – откровенно веселился, действительно.

— Поют, – а она была смущена. — Но я не читаю психологию. Меня… я не понимаю её.

— Ты пишешь психологию, – заметил я и понял в этот момент чего мне так не хватало в жизни, чего не хватало без неё – честности. А её честности особенно.

— Я не пишу психологию, я пишу драму. Я пишу людей, простых героев, я себя пишу. И ни грамма психологии в этом нет.

— Там, где есть люди, есть психология, – резонно заметил, ловя кайф от этого простого разговора о книгах. И ведь сколько раз говорил о них, но никогда не радовался, как мальчишка.

— У тебя с углублением в науку, – заметила она. — А я от научных терминов засыпаю.

— То есть мои книги вгоняют тебя в сон?

— Я не читала, – возразила она, потом встретилась со мной взглядами и поняла, что я откровенно стебался. — Ты издеваешься?

— Я кайфую, – честно признался, заправляя ей локон за ухо. — Почитай вторую, – предложил я, потому что всегда казалось, что его самая слабая книга в общественном отклике книга, самая крутая, потому и не читают. — Она провальная.

И она улыбнулась, невероятно потрясающей тёплой улыбкой, от которой у меня защемило сердце.

— Я напишу тебе на твою старую страницу? – спросил я, стараясь не слишком давить, хотя это глупо – я же ставил условие, а она согласиться или нет его выполнять. Но мне так хотелось верить, что она не сможет сопротивляться этой тяге, которая есть между нами. Не сможет. Я верил. Я знал.

4. Глава 3 (апрель)

Она прочитала моё сообщение, прочитала. Я снял номер на имя Евгении Кузнецовой и номер на своё имя, настоящее – делал бронь и кайфовал. Несмотря на то, что Ренат снял номер для Владислава Горелых, но плевать, на всё было плевать. Кроме того, что ночью у меня будет моя звёздочка, потому что прилетел в Нижний и был не уверен, что она здесь, что она приехала, но сейчас смотрел на неё и… у меня был зуд.

— Слав, сделай лицо проще, – подвалил ко мне Ренат. — А девицы сегодня не будет? Надо было сказать, я бы нашёл. Тебе не кажется, что ты теряешь хватку? Вообще не понимаю, чего ты с Алиной разосрался. Хороша же была.

— Ага, отсасывала шикарно, – зло отозвался я. — Тебе зашло?

— Чё? – попытался возмутиться тот, но встретился со мной взглядом и скис, потому что нечего было сказать в своё оправдание.

— Да не ссы, норм, – улыбнулся я, отводя от него взгляд, глянул в сторону очередного фотографа. — Сколько тут ещё надо фэйсом светить?

— Тебе заплатили, – ответил агент. — Надо пока посветить. Потом автографы и свободен.

— Зашибись.

Это тянулось бесконечно долго, поймал звёздочку уже в восьмом часу:

— Жду тебя у бокового входа, – сказал ей в рыжую макушку, хотя кажется цвет стал более тёмным, — минут через десять, — очень старался, чтобы не заметили, чтобы просто обычное общение, не обременяющее такое, писатель и его фанатка, ну или на кого она могла бы быть похожа? Мне всё казалось, что на кого угодно, но не на фанатку Горелых.