Позднецвета над остывшим дёрном
Осень, огнегривая кобыла,
Топчет по пути на живодёрню.
Забирает обнаглевший Кесарь
Богово – и душу, и натуру,
Ветром с расколдованного леса
Рыжую сдирая шкуру,
Мокросолит снежною крупою,
Чтобы не попортилась в морозы.
И стоят понурою толпою
Золото растратившие Крёзы.
«Не я пишу стихи – стихи за мной бегут…»
Не я пишу стихи – стихи за мной бегут,
А я от них скрываюсь по лесам,
Они меня и там всегда найдут,
Наверное, по птичьим голосам.
Какой-нибудь безветренный стишок.
Опустится в тетрадь средь бела дня.
Когда ж тоска пронзает до кишок,
Они ночами мучают меня.
Но лучшая охота у стиха —
Коль я в печали, бедного бедней.
Тогда настолько гладь души тиха,
Купите полную версию книги и продолжайте чтение
Купить полную книгу