Ну и ладно! Раз такой прагматик (в общем) и нигилист, как Игнат опирается на Образ, значит не всё пропало! Может, в каком-то «члене разложения» этого Игната, появится такой, что поймёт, наконец, что образ, даже простая метафора, аллегория… могут пролить такой луч Света Истины, что не прольют тонны чернил, на тонны листов исторических, философских и богословских книг!

Историк Савелий Андреич, понимающий, разумеется, и принимающий (само собой!) как и любой Мастер Игры справедливость слов физика-математика, всё же не хотел огрублять мысль. Да и сами образы обидятся! И метафора, и… Да все эти тропы… И он выбрал для возражения обычную тропу-тропинку: троп, имеющий даже название этакое ироничное – «оксюморон»:

– Не вижу парадокса! Вернее – остроумное противоречие, незавершённость… – твой любимый конёк… Ну, эти кванты, чёрные дыры, кротовинушки, Бозон Хиггса, все частицы… Бога… «Быть может, эти электроны – Миры, где пять материков! Искусства, знанья, война, троны… И память (ха, ряд твой, Игнат) сорока веков!». Это поэт Валерий Брюсов, начало 20-го века… Нет ещё квантовой физики! Тю-тю! А поэт видит! Видит всегда и всё!

– Абсолютно! Непременно! – горячо поддержал Саву Дэн.

Он оккультист и эзотерик, хоть и лютеранин по духу (как Яков Брюс, как его, Джеймса, любимые покойные дочери Брюса, Мона и Дана) воспринимал мир бесконечным, вообще состоящим из топологических и всяких разных ловушек-червоточин. Возможно, что ехидные и нагловатые Фагот и Бегемот, жившие в его голове, как, впрочем, и Азазелло, весьма недурно уживались во всей этой «черво-чертовщинке», но сердце! Сердце этого 39-летнего неженатого (Ого!), ни разу не «подженившегося» юного романтика и рыцаря-мужчины, чаще засматривающегося на картины Чюрлёниса, или Рериха, чем на девичьи ножки; чаще видящий во сне взгдяд-дыру Блаватской, чем … э… иную дырочку; чаще готовый отдать своё время Чехову, Булгакову, Агриппе или Бёме, чем переброситься тремя фривольными шутками с какой-нибудь чаровницей, невинными, так… ничего особенно не значащими словцами, было влюблёно (!) (по-настоящему!) в Маргариту! Ту, возлюбленную Мастера. И он было влюблено в те, живые в его памяти, образы Моны и Даны, образы блоковских прекрасных дам в шляпах с перьями и вуалью, незнакомок из других времён… Других! Но Ждущих… его, Джеймса Дэниэла. Да, он сам давно уже Мастер… Но иной Игры! А пора! Неплохо парнише под сорок познакомиться с правилами Игры в соблазнение! Ну хоть ход сделать… Белыми…

Ах, да… Читатель! Может быть тебе не по вкусу упоминание «не прорисованных», «теневых», «образов-эхо» героев, таких как Командор, «Кащей – Арецкий», Моника, Даниэла… Вообще… какие-то рыцари, какая-то Игра, её Мастера и аж Магистры… Виноват! Виноват-с… Но, читатель, в предисловии автор уведомил (и решительно!), что будет в этом романе, как и раньше (привычка такая, если угодно – профессион де фуа!) употреблять в литературную «пищу» (или готовить таковое блюдо по-саврасовски) прежний пантеон своих героев, и, ничтоже сумняшеся, расширять контент этого самого «де фуа». Посему не смущайся, дорогой читатель! Вдумчивый, внимательный! Тот, что заметил, что если Джеймс знал (!) живых (!) дочерей Якова Брюса, то… это так (!)… Ну, любит автор мистику… Ну, любит… А если ты, иной читатель, «румяный критик мой, насмешник толстопузый» не изволишь, не привык трудиться над «энтими» контентами,… ну…, Ну… плюнь! Не читай дальше! Вот тебе кисельные берега в молочных реках, детективчик потупее. Всё, что любишь… А то газетку-смартфончик полистай… Ах, и славный румянец у тебя!