Ресторан «Тифлис» выглядел внушительно. За металлическими воротами – уютная архитектура без пошлой роскоши. Беседки окружены зеленью и клумбами. Запахи чувствуются с улицы.

В манерах Игорька появился подлинный аристократизм. Нелепый уличный портретист проявился лишь на несколько секунд:

– Отдал всю стопку за десятку, – вздохнул он. – Так они ценят его творческое наследие, жлобы… Пришлось звать Патрика. Он доплатит.

Мы ждали минут 45. Заходить в ресторан самим не имело смысла. Часы предвещали разочарование.

Успевший приуныть за это время Агеев снова оживился:

– Знаю, – говорит, – одну шашлычную…

Дальнейшие события вырастали на горизонте, как грибы. Знатно перекусив, мы направились на Массандровский пляж. Там выпивали с моими знакомыми из Донецка. Затем образовалась какая-то съемочная группа. (Чуваки снимали репортаж о жизни в Крыму после присоединения к России.) Потом мы пристали к трио уличных музыкантов. Я одолжил у гитариста инструмент. Заработал рублей 200.

– Оставь бедным, – гордо отмахнулся Игорек.

Финал – безымянный полупустой кабак у моря. В аквариуме плавала огромная рыбина.

Я громко потребовал песню «Brown Sugar». И меня осенило:

– Это – кит, – указываю на рыбу. – Кит Ричардс!

Затем минуты три объяснял Патрику языком жестов значение русской транскрипции имени «Keith».

Завершение вечера утонуло в бутылке вина. Помню только россыпь звезд и блуждающую луну. И убаюкивающий шум прибоя. И ветерок, которому чужды разочарования и проблемы, свободный и ненавязчивый, как молодость…

Утром я лечился соленой минеральной водой. Принял твердое решение не выпивать хотя бы несколько дней. Слишком густым туманом такие ночи окутывают мир по утрам…

Звонит Агеев:

– Жека, Джек, Джонни…

– Что?

– Джованни, Евгений…

– Что, бля?!

– Бляди пермские звонили!

– И? У тебя что, деньги остались?

– Да… Рублей 700… Нет… Похер, номер они твой просят.

– И что я с ними делать буду?

– Узнай, чего хотят.

Тут элемент интриги действительно разросся до всеобъемлющих масштабов. Следующие минут тридцать я не мог думать ни о чем, кроме этой троицы туристок.

Звонок. Я сразу узнал голос Даши.

– Как настроение? – спрашивает.

– Как в кабинете эндоскопии…

– Проведем время вместе?

…Я зашел в отель «Ореанда». От персонала стыдливо отводил глаза. Шел по коридорам с опаской.

За указанной дверью – уютный номер в бежевых и бордовых тонах. Гардины были плотно задернуты, чтобы солнечный свет не конфликтовал с блеклым ночником. Пахло древесными духами. В центре композиции – обмотанная полотенцем Даша. Мне показалось, что я все еще сплю…

– Девчонки поехали в Херсонес, – спокойно сказала Даша.

– Получается, что они «в», а ты «на» Херсонес?

Как бы хвастливо ни звучал финал этой главы, зачем вычеркивать воспоминания?!

Я вряд ли забуду это причудливое созвездие родинок на заднице и сжатые в кулаке струны волос. И, конечно, чертового терьера, что настойчиво грыз мою ногу. В жизни не встречал более ревнивой твари…

Лениво потягиваясь, Даша зачем-то сказала:

– Мне кажется, ты притворяешься бездомным кобелем. Я думаю, у тебя есть хозяйка.

– Звучит как-то трагично.

– Я угадала?!

– Возможно…

– Ты так много стихов мне читал про женщин, но совсем не умеешь ими манипулировать.

– Просвети меня, свет очей…

– Возвращаешься в Донецк, меня забываешь, падаешь на колено и говоришь: «Я с тобой рядом, что бы ни случилось».

– Пробовал. Уже не работает.

Самая примечательная деталь этой истории – Антон Сергеевич, тот самый художник – жив и здоров. Он запил на несколько недель в Севастополе. Зачем и каким образом распространилась легенда о самоубийстве – черт его знает.