Дура же. Ну дура!

Но просить не приходится. Свернув за памятником Пушкина, мы въезжаем на нужную улицу и нос к носу встаём с до боли знакомым белым внедорожником Михаила, чтоб его, Березовского.

— Подождите одну минуту. — прошу водителя, главное, а сама не жду его согласия. Выхожу из такси и машу рукой своему неверному.

Выходит, Миша всё же сорвался с работы из-за меня?

— Оля, что это за концерты? Телефон твой не затыкается. Дома тебя нет. Чего ты добиваешься? — стоит Мише выйти из машины, как меня тут же отпускает из своего плена стыд.

— Сумка у тебя? — машу рукой в сторону такси. — Нужно рассчитаться за поездку. Вперёд!

Игнорирую перекошенное лицо своего жениха и огибаю его тачку. Забираюсь на переднее пассажирское и осматриваю все доступные места. Ищу свою сумку или ключи от дома.

— Ты выпила, Оль? — вопрос заставляет улыбнуться. — Что ты ищешь?

Как-то быстро Миша рассчитался с таксистом. Я даже заднее сиденье не успела толком осмотреть.

— Где моя сумка, Миш?

— Дома. Это всё, что тебя волнует?

Хлопок дверей со стороны водителя заставляет вздрогнуть. Нервы на пределе. Как бы внешне я ни транслировала спокойствие, внутри бушует ураган. В голове уже армагеддон, самый настоящий. Там всё: смерть папы, подкосившие меня похороны, измена Мишки, мой припадок в кабине лифта, вкус губ незнакомца, его руки на моём теле, стыд, паника, хаос, близящиеся поминки на отцовские девять дней. Слишком много всего для одного дня. Слишком много для одной меня.

— Значит, так, — прочищаю горло, спрятав дрожь в голосе за покашливанием, — Я сейчас поднимаюсь, собираю свои вещи и уезжаю к папе. Домой уезжаю, Миша. Надоело, правда. Что есть ты, что нет тебя. Толку? Только меньше расстройств и боли от твоего равнодушия, которое ты вечно оправдываешь занятостью, работой, усталостью. Видела я сегодня твою работу. Хватит.

С дрожью в голосе мне удаётся справиться, а вот дрожь пальцев никак не поддаётся контролю. Я снимаю помолвочное кольцо, что силы напрягая ладони, пытаюсь заставить дрожь отступить, и невольно ухмыляюсь.

— Прекрасно. Ты уже меня во всём обвинила. Ну, ожидаемо, Оль. — заявляет Миша, пристально наблюдая за моими манипуляциями. — Своей вины не чувствуешь? Следствие видишь, а как насчёт причины? Сама когда последний раз опускалась передо мной на колени, м?

Я моментально вспыхиваю. Ощущения такие, словно внутри меня адское пламя вспыхнуло — всепоглощающее, выжигающее изнутри всё хорошее.

— А я должна? Это где-то прописано, да?

— Я мужик!

— А я баба! И что?! Минет ему от меня перепадать перестал, пошёл на сторону! Зашибись, Миш! Мне от тебя сочувствия перепало три чайные ложки, но я что-то не побежала к какому-то мужику, чтоб он исполнил якобы твои обязанности. Обнял, дал выплакаться, выговориться, поддержал… — злюсь, наконец-то справившись с кольцом. — Просто дай мне забрать часть своих вещей! И всё! И это, — сжимаю золотой обод пальцами и подношу к носу своего бывшего жениха, — Забери, чтоб потом не оказалось так, что я тебе что-то должна! У… У-урод!

3. Глава 3

Ходит за мной из комнаты в комнату, как тень какая-то. Вроде и молчит, не провоцирует больше, не обвиняет, а всё равно бесит. Сам факт его нахождения рядом со мной бесит!

— Что ты за мной по пятам слоняешься? Я не пойму, почему ты до сих пор не на работе? У тебя же там завалы, проблемы, перетрубация, проверка…

— Да жду вот, когда сдашься. — хмыкает Миша, без особого интереса наблюдая за моими сборами.

— Я сдамся?

Если честно, не совсем понимаю, что он имеет в виду. Конечно, я сама сегодня натворила дел, но не прям же таких, чтоб закрыть глаза на его измену и оставить всё как есть. Да, мне чертовски стыдно за своё поведение. Да, я не понимаю, как такое вообще могло произойти. Да, я дурочка. Тысячу раз да. Только с чего это вдруг я должна отступать и сдаваться?