- Вить! – сдвигаю я бёдра, ловлю его голову между колен.

- Ну, что опять? – раздражается он.

- Стучится кто-то, - шепчу я испуганно.

- Кто стучится? Ляг ты уже и расслабься! – он тянет назад.

- Да нет же! Стучит.

- Это в голове у тебя стучит, Настя.

- Тук-тук, - раздаётся стук в дверь.

Мы замираем в неестественной позе. Затем он встаёт, надевает штаны.

- Сиди тут, - командует Виктор.

И мне на мгновение кажется, что там, за дверью, какой-то бандит. Как в фильмах! И сам Витя сейчас достанет из тумбочки пистолет. Тот всё это время лежал у него наготове…

Он выходит в «предбанник». Я сижу, натянув одеяло до самых бровей. Будто в комнату может ворваться опасная банда.

Затем, не сумев удержать любопытство внутри, подхожу, сунув ноги в его безразмерные тапки, к двери. Там какой-то мужик. Рядом Виктор. Они говорят, обсуждают какое-то дело. Видно по лицам, серьёзный вопрос.

Я в полутьме не могу разглядеть визитёра. Но вижу его номера. Большой тёмный джип, что стоит на парковке, прямо рядом с моим незаметным авто, привлекает внимание.

Щурюсь, читая опять и опять! И не верю глазам. Ну, конечно! Никифоров! Владелец ТЦ. Какого чёрта он тут забыл? Да ещё и в такой поздний час?

«Если я вижу его машину, наверняка, он увидел мою», - эта мысль пригвождает меня к полу. Я стою неподвижно. Ведь он столько раз «подпирал» мой Фиат на парковке торгового центра. Хотя, мало ли в городе красных Фиатов? Если только он номер запомнил…

Надеясь, что память его подведёт, я топчусь у окна. И в этот момент из раздумий меня вырывает звонок. Хватаю смартфон, будто звук этот может меня обнаружить! Будто Никифоров может ворваться сюда и увидеть меня полуголой, в одной простыне.

«Илья», - извещает экран. Мне не верится даже! Случайность? Конечно! А как же иначе? Не мог же Никифоров, старый знакомый, ему позвонить?

Да и какое ему теперь дело, где я паркую свой красный Фиат? И в чьей компании коротаю свои вечера. Я отныне – свободная женщина! Только никак не привыкну к свободе…

- Да, - отвечаю в полголоса.

- Настя, привет! – отзывается бывший супруг.

- Привет, - говорю еле слышно, продолжая следить из-за жалюзи за разговором мужчин. Вот же, Никифоров! Гад! Как не вовремя. Мог бы хоть пару минут подождать. Ведь я же почти уже кончила…

- Насть, слушай, - произносит Илья, - Я по поводу денег.

Я напрягаюсь, припомнив последнюю нашу беседу. Да, я ему обещала помочь! И я сделаю это. Безо всяких советов со стороны. Ибо Машка мне скажет: «Не смей». А мать, если узнает про деньги, то вообще изведёт!

- Да, да, - отвечаю я тихо, - Я займусь на неделе, заеду в банк…

- Не нужно, - перебивает Илья, - Уже ни к чему.

- Ни к чему? – говорю, оседая на стул.

В голове возникает картина. Ребёнок… Он мёртв?

- Да, отец отыскал по каким-то каналам давнишнего друга. Тот заведует клиникой в Израиле. Так что сумма будет вполне адекватная, я потяну, - сообщает Самойлов. И я закрываю глаза:

- Хорошо, - отвечаю с трудом.

- Насть…, - он замолкает, - Спасибо!

- Да… не за что вроде, - отвечаю ему.

Мы прощаемся, буднично, просто. Как двое знакомых, которым и нечего больше делить. И меня настигает догадка! Уж не проверка ли это была? Мол: помогу, или нет? Но зачем? И… прошла ли я эту проверку?

Бред! Тряхнув головой, привожу себя в чувство. Какое мне дело теперь до того, что подумает бывший супруг?

Витя, вернувшись, находит меня сидящей на стуле. Я прижимаю колени к груди, кутаюсь в простынь.

- Ты чего? – вопрошает, присев.

Я смотрю на него сверху вниз и неожиданно замечаю маленький шрамик над бровью. Кончиком пальца касаюсь его.

- А кто это был?

- Это, - он кивает на дверь, - Да так, клиент один знатный. Нужно было табличку повесить «Закрыто». Забыл.