Жаль, что мне некуда сбежать от мыслей о нем, и единственное, что остается – достать большую банку краски, распечатать новую кисть для грунтовки холста…

И превратить «подарок» в плохую копию Квадрата Малевича.

20. Глава двадцатая: Олег

Глава двадцатая: Олег

Сколько дней прошло с того вечера, когда я, как пацан, сбежал от Пуговицы?

Закрываю глаза, пытаясь подсчитать в уме, но это, кажется, уже больше недели.

Пару раз я пытался набрать ее номер, но все время останавливал сам себя. Потому что понятия не имел, как и о чем завести разговор.

Потому что как бы я ни пытался, собственные слова продолжали преследовать меня изо дня в день, словно злобный призрак: двадцать лет – это слишком много, чтобы пытаться стать… любовниками?

Парой мы, наверное, никогда бы и не были, даже если предположить, что в моей голове все же что-то переклинит, и я поддамся на ее настойчивые попытки затащить меня в постель.

Ну, Олег, ну не баран ли ты?

Я киваю официанту, который спрашивает, не принести ли мне еще кофе.

Сегодня пятница, конец рабочей недели для всех, а для меня – начало новой двухдневки, которую придется провести в отбывании долгов обществу и статусу. Еще один благотворительный вечер, интервью для бизнес-издания, ужин с потенциальным деловым партнером.

А сегодня встреча с Ириной.

Та самая встреча, которую мы начнем в дорогом кафе и закончим у нее – или у меня в этот раз – в постели.

Ира позвонила утром, еще не было и восьми, и я как раз делал кардио на дорожке. Извинилась, что вспылила, сказала, что для нее все это очень важно и, несмотря ни на что, даже если я откажусь поддерживать ее в этот раз, она все равно попробует. Потому что шанс, даже маленький, это лучше, чем пожизненное сожаление о том, что не воспользовалась возможностью. Я согласился и, хоть вся эта идея до сих пор не приводит меня в восторг и вряд ли хоть что-то изменится, согласился быть с ней рядом.

В конце концов, так уж сложилось, что мы были единственной семьей друг у друга.

Но те ее слова про неиспользованный шанс до сих пор, хоть на часах уже девять вечера, торчат в моей голове рядом с образом Ви, в тех ее шортах, рубашке и коротком топе. Даже если мой мозг отказывается воспринимать ее молодой женщиной, мое тело даже сейчас реагирует на увиденное вполне определенным образом. Как в молодости, когда у меня вставал на каждую пару крепких сисек или крепкую задницу в короткой юбке.

Я ерзаю в кресле и закладываю ногу на ногу.

Вот же…

Рука сама тянется к телефону. Нахожу номер Ви, нажимаю иконку вызова и чувствую себя человеком, который только что нажал на красную кнопку, которая снесла половину какой-то большой страны.

После пары гудков, когда закрадывается подозрение, что ответа не будет, мой взгляд натыкается на появившуюся в дверях Ирину. Смотрю на экран и, когда становится понятно, что Пуговица не ответит, заканчиваю звонок.

Неприятно зудит вот тут, прямо под пальцем, в крохотном зазоре между ним и экраном.

Наверное, я просто привык, что она всегда отвечала мгновенно. Словно только то и делала, что ждала меня.

Может, занята? Может, уже спит?

Бросаю взгляд на часы, просто чтобы убедиться, что не настолько задолбан работой, чтобы спутать день и ночь. Все правильно, начало десятого. Девушка ее возраста в пятницу вечером в это время уже спит в обнимку с подушкой?

— У тебя такой вид, как будто официант плюнул в твой кофе, - говорит Ирина, подходя к столу.

Я поднимаюсь, даю поцеловать себя в щеку, помогаю ей сесть.

Делаю все на автопилоте и сразу сую руку в карман пиджака, проверяю – нет ли звонка в ответ. Ни звонка, ни сообщения.