— Ви, может, покажешь мне картину? – слышу его вопрос и с неохотой отворачиваюсь.

Мужчина даже в сорок два может быть безумно красив. Ухожен. Сексуален.

Настолько… умиротворен в собственной самодостаточности, что ему не нужно прыгать, словно мартышка, пытаясь обскакать «молодняк».

— Пойдем, - отрываюсь от своих разбушевавшихся недетских мыслей, промокаю губы салфеткой и веду за собой в ту часть огромной квартиры, которую оборудовала под студию.

С того дня, как Олег появился в моей жизни и превратил ее в какой-то оживший сон, мне хотелось сделать что-то для него. Не чтобы отблагодарить, а просто… Ну, наверное, чтобы он знал, что я ценю все, что он сделал.

Но как можно сказать «спасибо» мужчине, у которого есть все, даже, наверняка, уже зарезервирован свой собственный внушительный кусочек земли на Луне и на Марсе, на случай если начнется апокалипсис и нас всех ждет глобальное переселение.

Покупать ему что-то за его же деньги? У меня сводило зубы от нелогичности и неправильности этой ситуации. Тем более, что я до сих пор толком не пользовалась ни одной из его карт. Просто стала чуть более свободно использовать собственные накопления.

А потом, после того благотворительного вечера, когда вернулась домой злая на собственный язык, потянулась к холсту и краскам. Потому что именно рисование всегда было для меня единственным способом привести мысли в порядок и вернуть правильный тон внутреннему настрою.

Штрих за штрихом, росчерки, неаккуратные мазки.

Я выплескивала все, что было внутри: раздражение, невысказанные чувства, желание вернуться в прошлое и все исправить. И, конечно, Олега. Который продолжал занимать все мои мысли, превращаясь в почти навязчивую идею.

А когда закончила и отошла, чтобы посмотреть, что получилось…

Я поняла, что эта вещь должна принадлежать ему. Даже если он – скорее всего – не поймет ни ее смысла, ни глубины.

Меня немного потряхивает от волнения, когда останавливаюсь перед накрытым измятым полотном мольбертом. Олег стоит у меня за спиной и я, не знаю как, но чувствую его улыбку. Как будто он подбадривает, говорит: «Давай уже, трусиха!»

А вдруг ему не понравится?

Я потихоньку тяну полотно вниз, сантиметр за сантиметром обнажая рисунок.

И вдруг чувствую себя словно обнаженной, потому что в странном нагромождении мазков и хаоса росчерков, как будто весь мой вопль о том, что Олег для меня – не просто друг отца.

Он для меня… особенный. Кто-то, рядом с кем тепло, надежно и… горячо до одури.

Он ведь увидит все это.

Господи, чем только думала!

Бросаюсь к картине, пытаюсь, как маленькая, прикрыть ее спиной, смущенно тарахтя, что это просто ничего не стоящая мазня, и обозвать ее подарком было слишком смело. Олег предпринимает несколько попыток заглянуть мне за плечо, а потом просто берет меня за плечи и потихоньку, осторожно, но настойчиво, отодвигает в сторону.

В тех местах, где на моих плечах только что были его ладони, разливается приятное тепло. Как будто опьянела даже от безалкогольного шампанского.

Олег несколько минут смотрит на картину, не произнося ни слова. Так тяжело даже пытаться угадать, о чем он думает в эту минуту. То и дело одергиваю себя, когда палец тянется ко рту, чтобы, как в детстве, успокоительно погрызть ноготь.

— Я не очень силен в высоком искусстве, Ви, - слышу его задумчивый голос и прикрываю глаза, стараясь даже за то короткое время, что осталось, подготовиться к сокрушительному удару правды. Сейчас скажет, что это просто мазня, и она его совершенно не впечатлила. У него же есть возможность смотреть на полотна лучших художников мира, что ему какая-то сопливая художница без опыта и с весьма, как выражался один из моих преподавателей, посредственными способностями. – Но это выглядит… глубоким.