Так и не решившись открыть глаза, все-таки сую палец в рот.

«Выглядит глубоким», - повторяю про себя, как слова личного проклятия.

Было бы странно, если бы человек, который с детства привык оберегать меня и защищать ото всех, сказал что-то более сокрушительное. Пожалуй, он единственный, кто деликатнее остальных нашел подходящее слово для моих попыток прикидываться художником.

— Ви, хватит жмуриться. – Его голос как будто становится ближе и аромат чистой, до хруста выглаженной рубашки снова приятно щекочет мне ноздри. – Сколько лет прошло, а маленькая принцесса все так же лезет с головой под одеяло, когда ей страшно.

Я не понимаю, что со мной происходит и как это вообще возможно, но меня словно разрывает надвое, на две одинаковые части, одна из которых наполняется странной теплой нежностью, а другая шипит и плюется ядом злости.

Я снова «маленькая принцесса»!

Вот у него перед носом вся моя обнаженная душа, все чувства и мольбы перестать быть просто_Олегом и понять, наконец, что он для меня – не друг моего отца и тем более не мой.

Что он для меня мужчина, которого…

Пока моя голова, как воздушный шар, наполняется разрушительными мыслями, тело живет собственной жизнью. И понимаю я это не потому что посреди ночи брожу, как лунатик, по собственной квартире, а после глухого вздоха совсем рядом, возле моих губ.

Открываю глаза.

Медленно, как будто трезвея, осознаю, что стою на цыпочках, и мои руки отчаянно, с режущим нервы треском царапают ткань рубашки у Олега на плечах. Что я прижата к нему слишком тесно, между нашими телами нет ни единого просвета, и если вдруг в комнату ворвется хотя бы случайный сквозняк и расшатает мою последнюю попытку сохранить достоинство, я просто поцелую этого упрямого мужчину.

И будь что будет.

— Ви… - Олег притрагивается к моему лицу сразу двумя ладонями. Они у него крупные и немного шершавые, и часть меня остро хочет почувствовать его грубые прикосновения везде, быть помеченной его ладонями, словно дорогая ваза, которую разрешено трогать лишь владельцу. – Ви, послушай…

Мотаю головой. Упрямо и категорично, даже если это снова не я, а та маленькая девчонка, которую он, что бы я ни делала, продолжает во мне видеть.

— Ви, я на двадцать лет старше тебя, - говорит с какой-то то ли печалью, то ли тоской.

— На девятнадцать, - поправляю его. И, наконец, набравшись сил, открываю глаза. – Это не имеет значения, Олег. Ты мне… нравишься.

До чего же по-детски звучит это мое «нравишься».

Хочется извернуться и стукнуть себя под зад.

Неудивительно, что он не воспринимает меня как женщину, если я по-прежнему веду себя как ребенок.

Нужно было просто поцеловать его. Раздеться. Обнять ногами. Не дать ни единого шанса снова играть в заботливого взрослого «друга».

Я почти готова сдаться. Ногти в последний раз скребут его плечи через тонкую ткань рубашки. Хватаюсь за эту «соломинку», все еще на что-то надеясь. Он ведь может просто не видеть во мне женщину. Не потому, что есть эти двадцать лет, а потому, что я не интересна ему в том самом смысле.

Конечно, кому нужна девчонка в старой рубашке, когда есть роскошная Ирина Крымова.

— Ви, двадцать лет имеют значение, - уже тише продолжает Олег. – Даже если бы мне очень хотелось… чтобы…

Мне кажется, или я чувствую его ладони у себя на талии?

Он притягивает меня к себе? Это не сон?

Звонок телефона падает в мою вселенную, словно злобный разрушительный метеорит.

Олег отступает, кашляет в кулак, смотрит на экран и, быстро извинившись за то, что сейчас ему нужно быть в другом месте, уходит.

Хоть это больше похоже на бегство от одной слишком настырной малолетки.