– Эм… ребята? – тихо спросил Сэм, глядя на открытую дверь. – А разве дверь не должна быть заперта? Дом же заброшенный, вроде как. Или… тут кто-то есть?

– Может, хозяева забыли закрыть, – буркнула Оливия, делая шаг внутрь. – Или… привидения гостеприимные. Впускают нас, как дорогих гостей. Только вот… чем они нас угощать будут? Неужели… мозгами?

Она хихикнула, пытаясь пошутить. Но шутка получилась какая-то… нервная, натянутая. И совсем не смешная. Особенно в этой жуткой обстановке.

Все как-то зашли в дом, но что-то не проходим дальше. Я посмотрел на дневник в своих руках. Он снова стал теплым. И даже… горячим. И тяжелым. Словно… пульсирует. Живой какой-то. Странное ощущение. Неприятное. И… предчувствие. Что сейчас… что-то произойдет. Что-то… важное. Или… опасное.

Открыл дневник. На первой странице – новая запись. Буквы, написанные тем же кривым, дрожащим почерком, что и раньше. Только на этот раз – не предупреждение. Не угроза. А… приветствие. Или… приглашение?

«Добропожаловатьдомой.»

Не успел я дочитать до конца, как вдруг… дверь за нами захлопнулась. Резко так, с грохотом, словно от сильного порыва ветра. Только вот… никакого сквозняка в доме не было, не чувствовалось. В доме… тишина. И темнота. И мы… одни. Внутри особняка Уинтропов. В ловушке. Или… дома?

Повествование от Оливии

"Энциклопедия Призраков", Том VI, страница 135: "Фотографии – обманчивая вещь. Они запечатлевают момент, но не всегда истину. Иногда, на пленке проявляется то, что ускользает от невооруженного взгляда. И тогда, снимок становится не просто отражением реальности, а ключом к иному миру."

Так, Оливия, соберись, тряпка! Дыши глубже. Это всего лишь развалюха. Старье, пыль, скрипучие доски – полный набор для фильма ужасов категории Б. Ветер завывает – вот и все “призраки”. Не кипишуй, не ведись на эти байки для младшей группы детского сада. Всему есть логичное объяснение. Надо просто… найти это объяснение. Да, точно. Сейчас разберемся, что к чему, и окажется, что это все – игра теней, глюки камеры, или, в крайнем случае, пранк от Макса. Хотя, нет, Макс на такое не способен. Он слишком правильный для таких подлянок. Но Сэм… вот от кого что угодно можно ожидать. Ладно, не отвлекаемся. Главное – спокойствие. И никакого воображения. Я – человек науки, а не какая-нибудь там впечатлительная фифа. Я верю только в факты.

Блин, холодно-то как! Вот это уже ни фига не игра воображения. Зубы стучат, как кастаньеты, руки в льдышки превращаются, дыхание паром изо рта валит. Как будто мы не в доме, а в морозилке какой-то оказались. Не, ну это уже вообще ни в какие ворота не лезет. Не может же температура так скакануть просто так, из-за того, что мы переступили порог. Или… может? Старый дом, стены толстенные, физика, седьмой класс, теплоизоляция, все дела. Но все равно… как-то слишком резко. И дубак какой-то… неестественный, что ли. Промозглый. До костей пробирает.

Смотрю на окна. И… вот те на! Конденсат! Стекла изнутри запотели, тонким слоем влаги покрылись. Как будто дом… плачет. Или… дышит холодом. Вот это уже реально стрёмно. Откуда тут столько влаги, если дом заброшен и вроде сухой? И почему так холодно, как в склепе? Неужели… это и правда как-то связано с… этими… как их там… призраками? Да ну, бред сивой кобылы. Опять я за свое. Не надо думать о ерунде. Просто старый дом, просто сырость, просто конденсат, мы тут успели надышать. И точка.

Макс, как приклеенный, держит этот чертов дневник. Вертит его, крутит, обнюхивает, как будто это сокровище пиратов, а не старая кожаная книжка. Потом вдруг начинает пыжиться, пытаясь открыть. И… фиг вам! Мучается, кряхтит, дергает обложку – ничего. Словно страницы намертво склеились. Или… заколдованы какой-то невидимой фигней. Вот это уже начинает напрягать даже меня, Оливию – железобетонного скептика.