На дороге пусто. А по бокам – дома… Эти старые жизненнонепроницаемые дома, хорошо знакомые моему глазу: облезлые потрёпанные временим панельные здания с опухолями в виде самостроя, заселённые бедными, не уважающими себя и других людьми. И они заставляют делать то же самое своих детей, сейчас резвящихся во дворе на ржавой площадке. Всё это я вижу, съезжая вниз по стеклу.

Я принимаю ровное положение и старался не двигать головой: затылок ощущается тяжелее кувалды, а лобовая часть головы буквально раскалывается с треском, как арбуз. Судя по моим действиям, я выгляжу как пьяница, пытающийся таковым не казаться.

Тут из привычной видимости начинают улетучиваться сначала чёткость, за ней целостность зрения. В моих глазах мир становится сжатым и размытым. Но я успеваю понять: я в такси. Для этого не обязательна чёткость видения, достаточно однажды почуять аромат эконома, чтобы создать его образ.

Меня посещает логичное опасение: «Ну всё… катаракта».

– Да-а-а-н-я-я-я, ау! – Около глаз защёлкали нечёткие пальцы чьей-то руки. Голос знакомый: высокий, немного грубый. Я гляжу влево, и когда поворачиваю голову, щурюсь от чудовищной мигрени. Всё, что я могу видеть, это размазанные пятна света.

– Ты в порядке? – спрашивает меня этот человек.

Я берусь за голову, чтобы зафиксировать взгляд, оттягиваю края глаз, и кое-что могу разглядеть: какой-то маленький хвостик, сами волосы каштанового цвета, а лицо… А вот лица разглядеть не смог. Это точно Поля, кто же ещё?