В углу комнаты лежал потрёпанный блокнот со стихами, теми самыми, что он когда-то писал и о которых забыл.

Путник медленно проходил по комнатам, каждая из которых была словно отдельным миром, наполненным не сбывшимися мечтами. Здесь была музыка, звучавшая когда-то в его сердце, путешествия в неизведанные страны и мир, где он никому ничего не был должен.

Сначала он просто смотрел, затем прикасался к вещам осторожно и бережно, а потом, не выдержав, опустился на пол и заплакал.

Это были не просто мечты, это были потерянные части его самого. Части, от которых он отказался, оправдываясь тем, что пришло время «повзрослеть».

Из соседней комнаты донёсся звук неуверенных, но таких родных шагов. Путник поднял голову. В дверях появился мальчик, растрёпанный, в старых, потёртых джинсах и в поношенной футболке. В руке он держал палочку, как будто играл в рыцарей. Он стоял спокойно, не улыбаясь и не прячась. Путник замер. Он не сразу понял кто перед ним. Лицо мальчика было до боли знакомым. Между ними повисло молчание. Время растянулось, как нить между двумя эпохами. Путник посмотрен в голубые, как летнее небо после дождя глаза и осознал, что это был он сам таким, каким он был когда-то. Внутри всё сжалось. Мальчик сделал шаг вперед.

– Почему ты ушёл? – тихо спросил мальчик.

– Я боялся, – ответил Путник. – Мне сказали, что мечтать несерьёзно, что я должен стать другим, чтобы быть принятым и любимым.

– А стал ли ты счастливым? Ты живёшь сейчас? – с тоской спросил мальчик.

Путник промолчал, не найдя слов.

– Я ждал тебя здесь всё это время, – продолжил мальчик. – Я верил, что однажды ты вернёшься ко мне взрослым, но не чужим себе, мудрым, но не закрывшим своё сердце.

– Прости меня, – прошептал Путник, чувствуя, как по щекам снова текут слёзы. – Я просто не знал другого пути. Я хотел, чтобы меня любили. Боялся остаться один.

Мальчик долго смотрел на него без осуждения, лишь с глубокой грустью и пониманием.

– Тогда останься сейчас со мной, – попросил он. – Я покажу тебе, каким ты был, пока мир не сказал, кем ты должен стать.

Мальчик взял его за руку и повёл по комнатам. Его ладонь была тёплой и чуть шершавой от детской жизни, той в которой еще было место грязным коленям. Он повёл Путника дальше, сквозь двери, каждая из которых вела не просто в комнату, а в потерянную грань души. В первой комнате было тихо. Мальчик подошёл к старому шкафу, с лёгким усилием отворил его и достал стопку рисунков.

– Ты рисовал это, когда не боялся быть странным, – сказал он.

Путник взял один из листов. На нём не было домов и машин, только драконы летающие над солнцем и большое, неумело выведенное слово «Я». Его неловкая улыбка сменилась настоящей.

В следущей комнате он заметил гитару, покрытую пылью. Мальчик не сказал ни слова, просто коснулся струны. Она издала дрожащий, знакомый до слёз звук. Звук вечера, когда никто не слушал и можно было петь, как хочется, а не как надо.

Путник остановился у следующей двери. Она была приоткрыта и изнутри доносился лёгкий звук клавиатуры. Там он увидел себя, сидящим за столом, усталым и смотрящим в никуда. Он хотел пройти мимо, но мальчик положил ему руку на грудь.

– Здесь ты почти перестал мечтать – сказал он.

В четверной комнате он увидел фотографии, как сидел с друзьями у костра, беззаботно смеялся и просто был собой, без масок и притворства.

– Видишь? – мягко спросил мальчик. – Ты уже был тем, кем должен был стать. Но потом ты решил, что должен быть кем-то другим и потерял себя.

Они вышли из последней комнаты, где всё еще звенело эхо смеха и запах костра сливался с теплом голосов. Путник остановился в коридоре, его взгляд упал на старую, выцветшую стену. Сердце вдруг сжалось, словно кто-то дёрнул за струну внутри и она издала горький звук. Он опустил глаза и встал на колени. Мальчик тихо ждал.