– Я не знаю, как снова быть собой, —наконец прошептал Путник, не глядя на мальчика. – Мне кажется я разучился, всё во мне слишком взрослое, слишком усталое.

Он провёл по лицу, как будто снимал несуществующую маску. Под ней было слишком много чужих ролей и компромиссов.

– Иногда я думаю, что уже поздно. Что я не вернусь. Что я «настоящий» давно ушёл и не вернётся. Как думаешь, можно ли вернуть это обратно? – спросил он, едва дыша.

Мальчик подошёл ближе, его голос был тихим, но в нём была та правда, которая не требует доказательств.

– Можно, – кивнул мальчик. – Не сразу, а постепенно, если ты будешь помнить, кто ты на самом деле.

Путник поднял взгляд и их глаза встретились. В этих детских зрачках он увидел пространство, в котором можно заново стать собой.

Путник поднял старый блокнот и на первой странице написал: «Я возвращаюсь к себе».

Они стояли у порога и мальчик держал его за руку так, что пальцы Путника не хотели его отпускать. За дверью начинался Город, тот самый, где шёл его путь. Но теперь он знал, что за внешними улицами проложены тропы внутрь. Он уже не был тем, кем пришёл сюда, но всё ещё не стал тем, кем предстояло стать. Он крепко обнял мальчика, и тот сказал ему почти шёпотом:

–Я останусь внутри.

На мгновение замолчав, добавил.

– Иногда просто слушай. Если ты вдруг захочешь посмеяться без причины… или нарисовать что-то глупое… или пройтись босиком под дождём, знай, что это я.

Путник кивнул, не в силах сказать ни слова.

За его спиной на двери появилась новая надпись: «Ты не обязан быть тем, кем тебя сделали. Ты можешь быть тем, кем мечтал стать».

Он поднял взгляд на небо, бескрайнее и чистое, как в детстве. В груди было легко и светло, и он впервые за долгое время понял, что мечты не умирают, они терпеливо ждут, когда ты вспомнишь дорогу домой.

Когда теряешь опору, неизбежно начинаешь искать истину. Дом забытых мечт остался за его спиной, и теперь Путник двигался дальше в тишине, очищенный от лишнего шума и наносных иллюзий. Его внутренний мир стал похож на прозрачное окно, свежевымытое после долгой зимы: через него теперь можно было ясно увидеть то, что раньше оставалось сокрытым.

Он шёл по городу, больше не пытаясь понять направление, не ища указателей. Теперь он доверял внутреннему голосу, который с каждым шагом становился громче и увереннее. Вскоре его ноги ступили на улицу, вымощенную светлым, почти белым камнем, где царила тишина, глубокая и торжественная, словно внутри древнего храма.

В центре этой улицы возвышалось старое, покрытое сетью мелких трещин здание. На двери не было вывесок, только скромная табличка: «Библиотека Внутренних Истин. Входишь не за знаниями, а за собой».

Путник вошёл внутрь и пространство затихло.

Библиотека не напоминала ни одно из тех мест, где хранятся знания внешнего мира. Здесь не было ярких ламп, ровных стеллажей и звука каталогов. Здесь царила тишина, наполненная шёпотом смыслов, звоном пауз и дыханием страниц, проживших тысячи душ.

Зал был высоким, словно собранный не архитектором, а сном. Потолок терялся в полумраке, где парили светлячки, похожие на мысли, пришедшие слишком рано или слишком поздно. Пол был выложен гладкими камнями, на каждом выгравировано слово, значение которого можно было почувствовать только босыми ногами.

Книги не стояли рядами, они жили. Некоторые покоились на подвесных нитях, другие на дрожащих ветвях деревьев, растущих прямо из стены. Были и такие, что парили в воздухе, медленно вращаясь, как звёзды на небесной карте.

Запах старых страниц здесь смешивался с ароматом шалфея, слёз и далеких воспоминаний. Свет пробивался через витражи, на которых не было сюжетов, лишь линии, похожие на нервные окончания души. Они окрашивали воздух в мягкое золото, как будто сама истина рассыпалась в пыль и оседала на плечи тем, кто пришёл с вопросом.