Мария Шандалова Этажи. № 2 (6) июнь 2017 читать онлайн страница 1

Вперед

Этажи. № 2 (6) июнь 2017 Мария Шандалова

Редактор Мария Шандалова

Иллюстратор Полина Слуцкая

Дизайнер обложки Екатерина Стволова

ISBN 978-5-4485-4082-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Главный редактор Ирина Терра

Редактор отдела поэзии Игорь Джерри Курас

Редактор отдела прозы Улья Нова

Редактор рубрики «Литературная кухня»

Владимир Гандельсман

Редактор рубрики «Чердак художника»

Таня Кноссен-Полищук

Редактор рубрики «Музыкальная гостиная»

Ирэна Орлова

Экспертный совет:

Вера Павлова

Дмитрий Воденников

Даниил Чкония

Женя Брейдо

Татьяна Щербина

Макет, оформление и вёрстка Екатерина Стволова

Выпускающий редактор Мария Шандалова

Иллюстрации Полины Слуцкой

Иллюстрация на обложке Тани Кноссен-Полищук

Сайт журнала: www.etazhi-lit.ru

Рукописи принимаются по эл. адресу:

etazhi.red@yandex.ru

Марина Эскина

«Пахнет солнцем…»

Пахнет солнцем

или высохшим на солнце бельём,

или чем-то ещё, что поросло быльём,

мы принимаем это за счастье,

но, вопреки подсказке мифологемной,

счастье – пахнет

счастьем и сгорает мгновенно,

обжигая лёгкие, язык, роговицу,

оно просто не может длиться.

Никто и не обещал нам счастья;

не зная чего мы ищем,

переносим его на детей и пищу,

на балет, на – с придыханием – собаку с кошкой,

но всегда там есть пресловутого дёгтя ложка,

это в лучшем случае, а чаще,

чем слаще заменители,

тем дальше счастье.

Бог не строг и, когда ожоги позаживали,

он подмешивает к ложке дёгтя

слова, детали,

формулы, форумы, кому – римский,

кому – всемирный,

конкурсы на «тоску по родине», ещё кумирни,

но, кому повезёт – шутка звучит нелепо —

он даёт сохранить, до поры, горсть золы и пепла.

«Рассчитайся на первый-второй…»

памяти пионерской дружины
имени пограничника А. Д. Гарькавого

Рассчитайся на первый-второй,

первый в строй, а второй в перегной,

первый к брусьям, второй – на ковёр,

холодок по спине до сих пор,

первый с вилами, с дулом второй,

это двор, увлечённый игрой,

не казак, не разбойник – стратег,

я в плену и готовлю побег,

синегубого детства настой

заедаю сухой немотой,

соловей наш, разбойник, – жесток,

голубой хула-хуп мой шесток,

не ходите в разведку со мной,

пытки мне не стерпеть ни одной,

и, принять не готова позор,

я во сне не спускаюсь во двор,

пограничник Гарькавый, прощай,

на заставе цветёт Иван-чай,

до свидания, Город-Герой,

отпустил меня первый-второй.

«Дерево раскрывает большие розовые цветы…»

Дерево раскрывает большие розовые цветы,

в каждом живёт фея – уверяет дитя упорно,

не отворачивайся от простоты красоты,

феи чистят зубы, спать ложатся, ходят в уборную,

их какашки потом удобряют клумбу внизу,

дитя рассказывает, я смеюсь, но верю, смеюсь и верю.

Мы стоим, взявшись за руки, смотрим, и я грызу

заусенец, как в том, заросшем сиренью, сквере.

Сколько солнца, мы залиты им, согреты, облучены,

говорим на языке фей, родственников кролика, воробьёв,

напитываясь любовью до последней излучины,

целуя друг другу ладони, когда не хватает слов.

«Нам терпенья не занимать – попутного слова ждать…»

Нам терпенья не занимать – попутного слова ждать,

Облако ли ангел, мы его – хвать,

загоним в строку, пусть лежит на боку,

если не служит Богу,

белоручка и так балдел, болтался без дел,

зачем-то в подсознание залетел,

неприкаянный ангел сей, ангел молочных рек, киселей,

просроченных векселей,

незрелых плодов из побитых садов,

ангел лишних слов.

Ладно, лети себе мимо, вестимо,

подождём серафима

шестикрылого, нам подавай – лгунам,

пересмешникам, горюнам —

жечь глаголом, углём гореть,

видеть, слышать, дышать, терпеть,

гнать, зависеть, не умереть.

Вариации на тему 62-го псалма

Любишь ли ты человечество так, как люблю его я —

не очень? Даже сбившееся гуртом, оно ничего не весит;

завалилось, как трухлявая изгородь, в тупике, как заросшая колея;

воздух весомее, или что там гоняет по миру вести.

Думают скверно, что ни слово, то – ложь.

Училка Валентина Яковлевна и директор Антон Петрович

коварнее Дарт Вейдера, им вынь да положь,

линейкой бьют по рукам за дорогу, уходящую в даль, и «Остров сокровищ».

Не разобрав, где сила, где милость, всегда в борьбе,

человечество поклоняется филантропии, войне, геному.

Благослови меня одной любовью – к тебе,

глядишь, научусь из неё всему остальному.

«В паутине зимнего тумана…»

В паутине зимнего тумана

дождь застрял ночной.

Вечер, утро? Поздно или рано?

День – глухонемой

или притворяется и тихо

дышит, отгоняя тьму?

День декабрьский, поздний, стихо-

творный, покорюсь ему,

пробиваясь к свету, раздвигая

сгустки сумерек, пока

не блеснёт, резвяся и играя,

первая строка

молнией,

иначе сквозь ресницы

голых веток взгляду не пробиться.

«Кому от огня, кому от меча, кому от воды…»

Кому от огня, кому от меча, кому от воды,

От болезни, мора, голода-лебеды…

Eсли мне вдруг суждено избежать беды,

Что я буду делать с этим небом-травой,

С утраченным временем, с больной головой,

С тем, что пропало и не вернуть, хоть вой,

С тем, что каждый день клянусь изменить,

Но не меняю, а продолжаю жить,

Испытывая на прочность нить.

Не выходя из себя, вернусь к себе,

Посмотрю, может быть, сидит на трубе

Кто-нибудь между А и Б.

«Повезло тебе, повезло: ещё, может быть, лет пять…»

Повезло тебе, повезло: ещё, может быть, лет пять

Будут лебеди прилетать на пруд, нырки нырять,

Будешь адрес искать, нащупывать телефон,

Не пытаясь звонить сквозь время, плотное, как тефлон,

Не тревожа память, сны, фрейдистский весь аппарат.

Понемногу начнёт редеть пантеон, парад

Мгновений, выхваченных у судьбы, выпрошенных у Него,

Когда сердце ноет – люблю и знает – кого.

Когда небо в мелких перистых или совсем без них,

Когда в редких соснах на дюнах ветер притих,

Когда солнце низко, и, дыхание задержа,

Улететь готова, но медлит лететь душа.

До первой любви

Вдоль реки По прохаживаются голуби,

в реке – утки, в кустах поют соловьи,

и легко можно представить себя голыми,

до грехопадения, до первой любви.

В городе Турине всё немного ненастоящее

из-за своей монументальности,

даже река По лежит, как мертвая ящерица,

не отражает небо и не блестит.

До первой любви не было ничего сложного,

всё уже создано, названо, как по маслу шло,

и вдруг эта любовь карты спутала и продолжила

жизнь, перемешав, между делом, добро и зло.

Центон

Выпей чаю от печали,

скушай персик от тоски,

по одёжке привечают,

провожают до доски.

Как художник, мелкий дождик

меткие кладёт мазки,

но колеблют твой треножник,

пачкают тебе мозги.

всё что было сердцу мило,

всё в тебе, а не вовне.

Помнишь: очередь за мылом,

мене текел – на стене.

Хочешь, вольный житель мира,

звуки гнать из рода в род,

но прославленного пира

в рот не лезет бутерброд?

Ждёт тебя твоя берёза

у помойки во дворе,

или это рифма «роза»,

соль звезды на топоре.

Сон

Слышишь, не плачь, мы поженимся,

зря ты пугаешься всех глаголов,

если справились с умножением,

что делить, разреши мне голову

положить на твои колени,

помолчим, как статуи в саду Боргезе,

под кронами, покровительницами поколений,

здесь твой замок, моя принцесса.

Хорошо, что всё так, а не иначе,

перелетели бездну

и никогда больше не встретим друг дружку,

зато мы поженимся,

я понял – ты плачешь

от счастья,

переверни подушку.

Светлана Волкова

Поклонница

Белобокий приземистый сельский клуб стоял в самом центре Жихаревки, утопая в поздней персидской сирени, линялой и отчаянно, «с надрывом», благоухавшей всеми запасами организма. Вокруг, на расчищенном от телег и хлама пятачке, называемом местным людом «майданом», вразнобой стояли самодельные лотки под навесами, выбеленные солнцем и дождём. У канавы, напоминая лихого пропойцу, ржавел грузовичок-полуторка, отдавший концы ещё прошлой осенью. День наливался ясный, жаркий.

Борька Бирман, свежий выпускник Белгородского музыкального училища, оглядел здание клуба и несмело шагнул в его тёмное нутро. В конце пахнущего свежей скипидарной краской коридора, у запятнанного белыми подтёками окна находилась обитая дерматином дверь с табличкой «Зав. клубом тов. Мячиков В. В.». Борька поплевал на пятерню, пригладил непослушные львиные космы и осторожно постучал.

– Войдите, – раздался хриплый басок.

– Мне бы товарища Мячикова, Вэ-Вэ, – робко просунул голову в дверной проём Борька.

– Он самый, – ответил сидевший за столом гражданин, лысоватый и идеально круглый. – Проходи. Что жмёшься, будто тапки мне опозорил?

Борька протянул ему помятый листок.

– Направление вот. По распределению я.

Мячиков взял пухлой ручкой бумажку, долго, в полной тишине, читал её, потом посмотрел на Борьку сквозь очки, такие же круглые, как и сам хозяин, и с разочарованием выдохнул:

– Пьянист?

– Ага.

– Чудненько! Хм…

Было не понятно, радуется он или досадует.

– А на гармони? На гармони можешь?

Борька стыдливо отвёл глаза.

– Не могу.

Мячиков тяжело вздохнул, выплеснул из пластикового стаканчика скрепки и усопшую муху, плеснул туда коричневатой жидкости, пахнущей давлеными клопами.

– Отведай коньячку, не побрезгуй.

Борька не побрезговал. Жидкость оказалось ядрёной и плохо проходимой.

– Ты ведь пойми, – придвинул ветчинный нос к Борькиному лицу Мячиков. – Доярки у нас, скотницы. Им что попроще подавай.

– Попроще? – Борька поправил очки. – Может, Рахманинов? Прелюдия до диез минор…

Мячиков поморщился.

– Ну… Или Лист. Венгерская рапсодия? А?

– Может, конечно, и рапсодия… Только опасеньице имею, что без гармони никак… Они что там, – Мячиков ткнул пальцем в потолок, в жёлтое пятно у основания рогатой люстры, – не понимают конъюнктуру села?

Вперед