— Спасибо за приглашение, Булат. Мы с семьёй рады разделить с тобой этот праздник.

Булат ещё раз пожимает Сергею Львовичу руку, мельком смотрит на меня и уходит.

— А он что, мог ещё и не пригласить? — саркастично роняет мать Антона, провожая взглядом его удаляющуюся спину. 

— Каримов мой клиент, и было бы странно не быть с ним вежливым.

— Этот твой клиент должен быть сам тебе благодарен. Своим присутствием мы разбавляем это скопище бандитских рож.

Я впиваюсь пальцами в пиджак Антона. Зачем она так пренебрежительно говорит о Булате? Он всё так отлично устроил, и люди вокруг очень красивые. Кого она называет бандитскими рожами? Обходительного Камиля? Вон того седого мужчину с приятной улыбкой? Для чего тогда вообще сюда приходить? Чтобы высокомерно крутить носом и оценивающе смотреть на людей, калькулируя стоимость их нарядов? Лучше бы оставалась дома. Булат никогда ни про кого не говорил плохо за спиной.

— Мам, хватит, — с укором произносит Антон, чем вызывает во мне прилив благодарности. Его отец почему-то молчит. — Мы с Таей пройдёмся, ладно?

Для себя я внесла мать Антона в скромный список людей, которых никогда не полюблю, — к Фиделю, Эдику и отчиму — а потому произношу громко и с удовольствием:

— Конечно, давай пройдёмся. Здесь так красиво, и люди вокруг просто замечательные.

Но прогуляться было ошибкой, потому что я встречаю знакомых. Много знакомых из «До». Марата, которого легкомысленно бросила в памятный вечер знакомства, Камиля, прогуливающегося с девушкой, парня, привозившего нам бумаги вместо Фиделя, и других приятелей Булата по покеру. Хочется спрятаться. Что они обо мне подумают?

Я трогаю за плечо Антона, который несколько минут назад встретил очередного знакомого и теперь посвящает его в особенности строительства «Гранд Сьютс», и шепчу:

— Я посижу немного в фойе на диванах. 

Антон кивает, обещая, что как только договорит, так сразу меня разыщет, и я вновь испытываю к нему благодарность за такое понимание. 

По пути вежливо улыбаюсь официанту, катящему навстречу тележку с запотевшими бутылками шампанского, отвожу глаза, когда мужчина в синем костюме плотоядно оглядывает моё декольте. На кожаных диванах, показавшихся из-за угла, сидят всего три человека, и среди нет ни одного знакомого лица — самое то, чтобы привести себя в чувство. 

Я ускоряю шаг, но заслышав знакомый голос, — его голос — застываю.

— Таисия. 

Булат, и всего какая-то пара-тройка метров между нами. 

Пока я тренирую способность сохранять невозмутимость, он идёт ко мне сам. Подходит вплотную и, проигнорировав мой ошарашенный взгляд, берёт меня под локоть, который моментально начинает жечь.

— Пойдём, поговорим.