На повороте улицы Мясницкой меня догоняет негр Мариус и, второпях, извинившись за все, уходит.

Я сажусь на скамейку. Надо все обдумать. Ехать домой? Можно, конечно. Но лучше дождаться конца месяца. Осталось пять дней. И вернуться за обещанными деньгами. Я достаю телефон. Леша Ивин! Писатель из Киржача. Вот, у кого я пересижу. Грибы, ягоды, литературные беседы и ничего лишнего! Набираю цифры. Робот бесстрастно отвечает: набранный номер не существует. Я долго тыкала пальцем в телефон под именем писатель Леша Ивин. Все напрасно. Видать, Леша большой мастер поговорить. А, когда дело доходит до действия, Леша, как и многие мужчины, пугается.

Метро выносит меня к автовокзалу на Щелковской. Я волочу за собой красный чемодан, с отвалившимся где-то на лестничных пролетах колесиком. Международный автовокзал на ремонте и временное его хозяйство размещается под мостом: кассы, паспортный контроль, автобусы и пассажиры. Я озираюсь, куда бы пристроить чемодан. На полчаса, пока я куплю билет в кассе. Касса далеко, в противоположном конце моста.

Будка из фанеры, у скамеек с пассажирами, изображает камеру хранения. Я волочу к ней тяжелый и уже хромой на одно колесо ненавистный чемодан.

И тут я чувствую, как чемодан становится невесомым. Оглядываюсь. Мужчина. Такой симпатичный! Черные вихри, мужественное лицо. И он, как пушинку, несет мой чемодан!

– Ой! Спасибо! Не стоит беспокоиться! – смущаюсь я.

– Да, ладно вам! – и мужчина, доставив чемодан в будку, уходит.

Хозяин будки, грузин, с мясистым носом, называет цену. 300 рублей. Цена мне не нравится. Полчаса хранения идут у грузина, как за сутки. И тут я не выдерживаю напряжения, пережитого за все дни, в отеле на Мясницкой, и, как маленькая, даю волю слезам. Грузин узнает от меня, что я лох, что меня кинули и теперь я, не солоно хлебавши, возвращаюсь назад, домой.

– Зачем рыдаешь, девишка? Ты не адын такой. Тут у мэне каждый дэнь плачут пассажиры из Украина, Беларусь, Молдавия. Оны работают. Целый месяц. Испытательный срок. А потом их выгоняют, и не платят дэнег. Давай сто рублей и иды по своим дэлам. Только полчаса тебе дам!

Я вытираю слезы и достаю сто рублей. Еле впихиваю тяжелый чемодан в будку к грузину. И узнаю, что грузин уже пятнадцать лет живет в Москве, что его жена русская и, что у него уже российское гражданство, о чем он с гордостью и говорит мне.

Билет я покупаю на вечерний рейс. Забираю у грузина чемодан. Полчаса уже истекло. Выискиваю глазами среди пассажиров доброе лицо. Надо снова пристроить чемодан. Воды в дорогу купить. Я сажусь на скамью и оглядываю пассажиров. В это время по громкой связи объявляют посадку на автобус в город Киржач. Но у меня нет адреса Леши Ивина. Интернет в телефоне моем отсутствует. Фейсбук не доступен. А ехать в Киржач, на деревню к дедушке, я уже не решусь. Хватит сюжетов на мою голову. Пока хватит.

Вот оно, доброе лицо! Кажется, нашла! Тетечка, с внимательным взглядом почти прозрачно – голубых глаз, сидит на скамье, с краю. Она кажется дружелюбной. И я прошу ее присмотреть за моим чемоданом. Она соглашается, сказав, что ей до ее автобуса сидеть еще полдня.

Когда через час я появляюсь под мостом, ни тетечки с прозрачно-голубыми глазами, ни моего красного чемодана. И никто ничего не видел. Исчезла, будто, и не было.

Удары судьбы я учусь принимать легко. Подумаешь, большая потеря! Было бы, о чем тужить! Поеду, наконец-то, налегке, как и хотела!

Я устало падаю на скамью, пью из бутылки воду. Рядом со мной дама, лет сорока. С сыном-подростком. Едут в отпуск, к родным, в город Темников, в Мордовию. Разговорились. Я, конечно, рассказываю о своих приключениях в Москве. Дама слушает внимательно. А потом и говорит.