Друг из Якутии. Рассказы Нина Заря-Абрамович
© Нина Заря-Абрамович, 2020
ISBN 978-5-4498-1953-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«Друг из Якутии»
Рассказ
Целевая аудитория: барышни 40+
Ставлю точку в тексте. Целую в носик Музу. Закрываю компьютер.
И, оттолкнувшись от облаков розовых, слетаю вниз. К реалиям.
Рассказ готов. Пусть отлежится.
Это был кайф. Рождение гормонов счастья, та самая эйфория, когда уносишься в миры заоблачные, пугая истерическим хохотом домашних и собачку Тузика.
Этап умственных подвигов закончен. Теперь труд физический! И лучше труд грубый.
Я открываю АВИТО, сайт объявлений Москвы. Смотрю вакансии. В Москву я наведываюсь часто, когда устаю от восторгов творческих. Люблю я этот город.
Ой! Кажется, это то, что мне надо! И улица та же! Приглашается горничная в «Мини-отель на Мясницкой». Условия работы с 10 утра. Можно с проживанием. Оформление по трудовой книге. Зарплата— 1500 рублей в день.
Да, уж! Вот, он, грубый физический труд. Зато самый центр Москвы! Почти под стенами Кремля! И есть, где спать, и даже денег заработать!
И новые картинки, лица, эмоции! Такие приключения просто необходимы моей Музе! Из пальца сюжеты не высосешь!
Мне захотелось тут же окунуться в жизнь отеля, увидеть ее изнанку, а потом, глядишь, и рассказ наваять!
И каких только крайностей не чурается автор в поисках новых сюжетов!
Но, кроме всего, я буду в Москве, на той же, на Мясницкой улице, где находится бизнес моего родного мужа Гоши.
Я отправляю письмо хозяйке мини-отеля. Зовут ее Ирина Александровна. И рассказываю ей, какая я быстрая и ответственная. И, что для полного счастья мне не хватает вот только этой вакансии горничной.
И тут я ничуть не лукавлю.
Не знаю, что думает про меня хозяйка. Но она задает мне дискриминационный вопрос о возрасте. Это мое больное место. Сколько мне лет на самом деле, я забыла. Не помню. Не знаю. Я даже ментам не хочу говорить. А на вопросы любопытных, отвечаю классически: «18 уже исполнилось!»
Но тут не пококетничаешь! Оформление официальное. И я признаюсь, что мне 40 было пару лет назад. Хотя, мой биологический возраст – 27 лет. А цифры в паспорте ничуть не мешают мне совершать подвиги со шваброй в руках!
На самом деле, я чувствую себя почти юной! Стройная, спортивная, легкая. И выгляжу прекрасно! Но посторонние люди всегда начеку! И тычут меня носом в факт моей жизни по имени «поезд ушел»! Геронтологи, блин!
В прошлом году, на АВИТО я наткнулась на вакансию репортера в желтой московской газете «Жизнь». Звоню. И по телефону мы мигом находим общий язык с редактором отдела новостей Ксенией. Она уже почти берет меня на работу! Я журналист. Новости, криминал. Мы болтаем, хохочем. Она заверяет, что лучшей кандидатуры ей и не надо и приглашает в редакцию. Я мчусь в Москву на скором поезде.
Счастливая! В предвкушении любимой работы! Вот, оно! Свершилось! Удача благоволит смелым!
Но редактор газеты, рыхлый мужик с лысиной, увидев меня, столбенеет. И, ткнув указательным пальцем мне в грудь, почти возмущается:
– Сколько вам лет?
И не берет меня на работу. Говорит, что у него мама в Киеве живет и часто болеет. И он боится, что и я, из Киева, тоже буду злоупотреблять больничным. И, вообще, в репортеры он хочет молоденькую журналистку, которая, в силу своего изящного возраста, сможет легко добывать информацию у разных чинов. А я уже… Ну, типа, мой поезд ту-ту.
Что тут скажешь! Даже родной мой муж Гоша тоже решил, что мой поезд вильнул за поворотом и оправдался в письме своему другу Юрке, которое я с ужасом прочла на компьютере.
– Женщина в 40 лет! Сам понимаешь, кому она нужна!? Что скажешь? Я в сомнениях.
– Ты прав! Никому не нужна! Какие сомнения? Умерла, так умерла! – поддержал друг Юрка. Советчик хренов
И мой муж Гоша упорхнул из семьи к новой жене, 25 лет от роду.
Хозяйка отеля Ирина Александровна сообщает мне в письме, что моя кандидатура подходит. Им очень нужна энергичная женщина. Короче, дает мне добро. Я краем глаза замечаю кучу ошибок. Двоечница! Но, какое мне дело! Она в центре Москвы имеет отельный бизнес! Прибыльный! И для этого, оказывается, не очень и нужна школьная грамотность.
Хозяйка просит позвонить ей, когда я буду выезжать. И предлагает не затягивать с приездом.
Мест на поезд Киев-Москва нет на ближайшие две недели. В Москву, как мухи на мед, слетаются трудовые гости со всего ближайшего зарубежья. И я покупаю билет на ночной автобус «Эколайн», звоню хозяйке тут же, чуть отойдя от кассы, от волнения забыв ее отчество.
Ирина… э… Ивановна! Это я..! На вакансию горничной. Я ночью выезжаю!
– Ирина Александровна. – Поправляет меня хозяйка. Хорошо. Ждем.
Я целуюсь с дочерью Леной, с приунывшим Тузиком. И вот, уже мчусь я в Москву, к мускульным подвигам, свежим сюжетам, ближе к родному мужу Гоше.
Автобус опаздывает, сидеть в позе «Зю» крайне тяжело, ноги затекли, позвоночник устал. И я подымаюсь со своего кресла, чтобы немного постоять, держась за поручни.
Проводник, девушка миловидная, но громкая, тут же, на весь спящий автобус, как гаркнет: Женщина! Сядьте! Нельзя стоять! Кому я говорю!
На «женщина» я всегда реагирую болезненно. Акцент по половому признаку! Обидно!
Пассажиры заворочались, проснулись. Я замялась, не торопясь выполнять команды. Сказала шепотом, что устал позвоночник, и я немного постою, держась за поручни. Но крикуха продолжает командовать. Как ротный на плацу! И грозит, что высадит меня сейчас же, посреди дороги. Я смотрю в окно. Любопытно же, какая она эта посредидорога. С лесом, волками…
Мы как раз подъехали к месту, которое можно назвать распутье. Сзади – плохонькая дорога назад, в Украину. Впереди – чуть лучше трасса в Россию. А справа, с указателем – «Беларусь», светилось идеальное бетонное полотно. Просто сказочный немецкий автобан!
Сонные пассажиры зашикали на меня, как на источник скандала. Пришлось сесть.
К обеду я прикатила в Москву. С большим красным чемоданом на колесах. Его настойчиво вручила мне моя дочь Лена. Я не люблю большие чемоданы на колесах. Особенно красные. Мне кажется, что всегда найдется человек, который может сказать другому: Вон, дура с красным гардеробом на колесах!
Действительно, зачем человеку много вещей! Особенно, когда он едет совсем не на светские тусовки. А на работу. Грубую, примитивную. Тут можно обойтись обычным рюкзаком. Тем, более, что я долго не собираюсь летать со шваброй. Ну, месяц-другой, не более! Этого приключения мне достаточно для смены картинок и новых сюжетов.
Но дочь Лена настаивает. Она перекладывает мои пожитки из рюкзака в красный чемодан, убедив меня, что я должна иметь вещи на все случаи жизни. И даже, на… светские тусовки, в виде театра!
– У тебя же будет время после работы! А выходные! Вот, эта парочка стильных нарядов подойдет. А, вдруг, тебе повезет, и ты встретишь… короля! В ресторан в рабочей одежде не пойдешь.
– Мне король не нужен. Ты же знаешь, у меня есть… твой папа.
– Забей! У тебя его уже нет. Вот, эти блузочки пригодятся… А где та, малиновая, шелковая, что ты из Парижа…, с розой на груди! Ее обязательно! И зимние вещи ты забыла! Дело же к осени! А баночку меда, гречневого, ты же любишь!
Все это, с тоской за свое малодушие, я и прокручиваю мысленно, когда рывками перетаскиваю тяжелый красный чемодан по лестничным пролетам московского метрополитена. Всюду налегке снуют люди. А я…
Дура с красным чемоданом на колесах!
Кстати, меня почти восхитил один факт. Несколько раз мне предлагали помощь мужчины, пассажиры метро, видя, как я передвигаюсь. Но я вежливо отказывалась. Сама нагрузилась никчемным барахлом – сама и выкручивайся!
Хозяйки отеля на месте не оказалось. Ночь в автобусе была бессонной. Ноги затекли, выпирая из туфель, как квашня из миски. И я мечтала о постели с подушкой. Но управляющий отеля молодой и красивый азиат, по имени Булат, сразу припахал меня. Предложил приступать к работе.
Выяснилось, что убирать надо не только мини-отель для богатых. Но и хостел для бедных, в том же здании, только с внутреннего дворика.
Ну, и я честно, с готовностью, вылизала эти два помещения. Всего 300 кв. м. Они приобрели вид стерильной реанимации: сверкающая чистота и воздух, напоенный химикатами.
Физкультура-это жизнь! Это те же эндорфины, какие можно получить от творчества! С моих лодыжек быстро исчезли отеки. Ноги приняли стройный здоровый вид.
Азиат Булат дотошно осмотрел все вылизанные мной метры хостела. Перешел в отель. Прошлепал по свежему полу в уличной обуви. Бахилы, лежащие тут же, в большой корзине, за входной дверью отеля он проигнорировал. Бахилы – это, видать, развлечение для гостей. Пыль в глаза!
Не вымыв рук, Булат вытащил из коробки с чаем пакетики и начал запихивать их по стеклянным дизайнерским вазочкам на кухне. Красота с антисанитарией! Развод для приезжих.
– На рейках верхних этажей кроватей, там, между стеной, вы не убрали.– сделал мне замечание Булат.
Ну, докопаться можно ко всему, при желании!
Желание докопаться, как видно, у Булата было. Пыль на рейках бахромой наслоилась, как пить дать, со времен царя Гороха. Добраться до нее было неудобно. Надо отделить великаны двух-ярусных кроватей от стен. Подвиг, под стать Гераклу. Да, и не всякий новичок в клининге может додуматься до таких изысков!
