Теперь всё на нуле.
А правый башмак
Пока где-то в пути.
А коли так —
Веди!
И мы шагаем —
Я и мои башмаки.
Плевать, что встали
Мы снова не с той ноги.
Наша дорога – Болото-пески.
Но где-то за краем, я знаю,
Ходили её каблуки.
И левый башмак восклицает: Идём!
И правый кивает: Окей!
Они говорят: Даже и подо льдом
Мы её каблучки найдём…
И тропа нас уводит к ней.
В твоём бесконечном где-то
Каждый художник знает: если с утра покурил акрил,
То сам не свой.
Какая, чёрт, разница, что не хватит винтов и крыл —
Поздно кричать себе: Стой!
И берёшь весь свет, как полотно
(Зубы лязгают свинг, волосы встают на дыбы)
И впрыгиваешь в свой холст, как самоубийца в окно,
Теперь ты – Пегас, пора спасать деву из горящей избы.
Делай, что должен,
И тебе зачтут грехи всех, кто вокруг.
Эти миры ещё и не так будет корёжить,
Но ты и есть – спасательный круг.
А если на камне между добром и светом
Ты прочитаешь нелепую надпись: Перед воскрешением – покурить,
Это значит, в твоём бесконечном где-то
Ты уже воскрес у себя внутри.
Не рисуй осень чёрной
Не рисуй осень чёрной,
Лучше солнцем и звёздами.
И увидишь, что скоро
Осень станет бесслёзной.
Разрисуй её жёлтым
И багряным, конечно.
Каштаново-жёлудевой
И орешной.
Нарисуй нас зелёным —
Словно мы прорастаем.
И вокруг затрезвонит
Маета золотая.
И мы выйдем из ночи,
Проплывём по-над миром.
Разукрась нас цветочным
И сапфировым.
Нарисуй мир лучами
На холсте наших судеб.
Так обычно нечаянно
Случается чудо.
Сочини мир сначала,
Брызни радугой в небо.
Пусть всё выйдет мечтательным
И волшебным.
22:22
22:22 —
Самое время для сна.
Едет по тучам Егор Чехарда,
Поёт: Доброй ночи, страна.
В 22:23
Не говори, всё в себе примири.
Гаси огонь,
Слушай звёздный звон.
Ночью в высях – будто бы россыпь бус.
А с утра – лишь одна звезда.
Да и ту прячет в картуз
Егор Чехарда.
Его конь фырчит,
Разгоняет ночных гиен.
Егор достаёт ключи —
Отмыкает день.
Всё, что здесь и сейчас
Всё, что здесь и сейчас
Замерло и никуда не спешит.
Господь хочет отдать нам нас,
Но отчего-то в наших руках ножи.
И Он пожимает плечами,
Он не знает, как с нами быть.
Мы теперь далеко не те, наши дворцы обветшали,
Наши бригантины разбились о быт.
Где же единороги,
Которых мы кормили хлебом и пастилой?
Кой толк от нашей бойцовской йоги,
Если мы растеряли плакаты «Долой!»?
Кто-то уже вышел вон,
Кто-то считает злато и жемчуга.
А я бы бросил судьбу на кон.
И – в бега!
Имена
У каждого камня есть имя —
Это знают лишь сами камни и духи, что живут среди них.
Тот, кто общался с ними,
Помнит, что лучше не трогать ни тех, ни других.
Сегодня ты с ними запанибрата,
А завтра он выстрелит тебе в глаз шиповниковою стрелой.
Не проси у них ни пощады, ни клада,
Пройди стороной.
Вынь камень – тот, что за пазухой,
Разбросанные – собери.
Из них не сложить пазл,
Если не видеть, что у них внутри.
Пойми себя: камень ли ты лежачий
Или имеешь право воды, что течёт и не знает дна?
И тогда мир ничего не спрячет. И назовёт имена.
Дорога до города Бра
Старый учёный велосипед
Как-то вез мудреца Жи Ши.
Они с детства практиковали июньский балет —
Просто так для души.
У велосипеда было четыре ноги,
Но ему хватало и двух колес.
А мудрец сжимал в руках отточенные стихи —
Чтоб продираться в зарослях проз.
Балет – верное дело
Для тех, кто примирился с сутью вещей.
Ведь каждый из нас не только часть целого,
Но и сам по себе ничей.
И они ехали – такие прекрасные прямо с утра,
Не оглядываясь, потому что знали: мы идём следом,
И говорили друг другу: Это дорога добра,
Это дорога до Бра.
А в этом
Заброшенном городе Бра
Всегда лето.
Несколько слов, услышанных в шуршании опавших ноябрьских листьев
*
Посадил дед репку,
Выросли реплоиды…
Хочется им в небко —