Проклятая толстовка!! Хватаю её и осматриваю со всех сторон. Да, это та самая черная толстовка с красными полосами на рукавах – в ней я вчера вышла на пробежку, встретила Костю, и он случайно залил меня кофе. Вечером я сунула её в стиральную машину, смирившись с мыслью, что пятно останется в любом случае. Однако вот она у меня в руках – идеально чистая и сухая. У меня нет второй такой же.

«Думай, Алиса, думай. Ты уже догадалась, что происходит?»

Пытаюсь проглотить комок в горле. Как же душно в комнате! Воздух такой спёртый и густой, что захлебнуться можно. И вся родная обстановка почему-то кажется странно чужой, неуютной.

Не помню номер мобильного Дашули, зато в памяти всплывает номер её домашнего телефона. Да, у них в квартире есть старомодный домашний телефон – стоит на журнальном столике в гостиной, возле диванчика. Кто-то (наверное, мама Дашули) написал на клетчатой бумажке номер телефона и приклеил эту бумажку к аппарату прозрачным скотчем. Когда мы с подругой устраивали вечера просмотра фильмов, то сами размещались на диване, а на столике оставляли бутыль с колой, или печенюшки, или миску со сладкой кукурузой, или еще какие-нибудь вкусняшки. Номер телефона на бумажке я видела десятки раз, но никогда еще на него не звонила.

Достаю смартфон и набираю шесть цифр. Длинные гудки. Еще гудки.

– Алло, – слышу заспанный и недовольный голос Дашулиной мамы.

Я покрываюсь вторым слоем холодного пота. Она ведь должна работать этой ночью.

– Алло, здравствуйте! Извините, пожалуйста, что беспокою вас так рано. – Я пытаюсь говорить уверенно и мягко. – Это Алиса, подруга Даши….

– Вы ошиблись номером, – разочарованно бормочет моя собеседница, явно собираясь положить трубку.

– Нет-нет, постойте!..

Ой, как же её зовут? Я привыкла к родителям одноклассников обращаться просто «здрасьте», как будто у них одно имя на всех – Здрасьте. Но Дашулину маму я знаю почти год, мы много общались, и я даже приезжала к ним летом на дачу погостить. По имени она Валентина, а вот по отчеству… по отчеству…

– Валентина Александровна!

– Да, меня так зовут, – подтверждает дашулина мама с лёгким замешательством. – А вы, простите, девушка, вообще кто?

– Не узнаете меня? Говорю же, я Алиса, подруга вашей дочери. Такая глупая ситуация, забыла телефон Даши, а мне нужно срочно сообщить ей кое-что. До того как она в школу пойдет. Можете попросить её позвонить мне, когда проснётся?

Молчание. Слышу только прерывистое дыхание.

– Я не понимаю, о чем вы говорите. У меня нет никакой дочери. Кто вам дал номер телефона?

Чувствую укол страха, болезненный и быстрый, словно ткнули иглой в сердце. Нет-нет-нет… Что за бред!..

– Вы так шутите что ли? Даша… Она же меня с вами и познакомила, мы с ней вместе учимся в одиннадцатом классе. Ей скоро восемнадцать исполнится.

– Девушка, вам это зачем? У меня нет детей и никогда не было, и это не самая приятная тема для разговора, – голос Валентины Александровны дрожит всё сильнее. – Это розыгрыш какой-то что ли? Посмеяться решили? Кто вас подговорил мне позвонить?

– Никто меня не подговаривал…

– Не признаетесь, да? Как, говорите, вас зовут – Алиса?

– Да.

– Так вот, Алиса, Бог вам судья. Вы, наверное, еще молоды и не понимаете многих вещей. Не осознаёте, что можно людей ранить словом. Надеюсь, вы повзрослеете и начнёте что-то понимать. И не звоните сюда больше никогда.

Короткие гудки. Я опускаю смартфон, и он вываливается из влажной ладони, падает на ковёр – БУХ! Комната качается и вращается вокруг меня. Я дышу часто-часто, с жадностью всасываю воздух, а в груди нарастает знакомое чувство тревоги – нет, катастрофы! Как будто земля сейчас разверзнется под ногами, сдавит меня и с хрустом сожрёт.