Он перебирал фотографии из старого дела – нераскрытого убийства молодой женщины, случившееся пять лет назад. Глаза на снимках, застывшие в вечном ужасе, словно преследовали его, напоминая о его профессиональной неудаче. Марк откинулся на спинку скрипучего кресла, потер уставшие глаза и глубоко вздохнул. Он чувствовал себя выжатым, опустошенным, словно старая батарейка, потерявшая весь свой заряд. Работа давно перестала приносить удовлетворение, превратившись в рутину, наполненную цинизмом и разочарованием.

В этот момент, когда он уже мысленно собирался уйти домой, уйти от навязчивых образов и гнетущей тишины, зазвонил телефон. Старый, аналоговый аппарат, пережиток эпохи, когда слова имели вес, а соединение занимало целую вечность. Он гудел настойчиво, резко, словно раненый зверь, вырывая Марка из оцепенения и погружая в состояние настороженности. Он ненавидел этот телефон. Только плохие новости приходили через эту древнюю машину.

Он поднял трубку, ожидая услышать голос диспетчера, с очередной порцией бессмысленных жалоб или, в лучшем случае, пьяную перебранку между соседями. Но вместо этого в ухо ударил статический треск, словно разъяренная буря бушевала на другом конце провода, заглушая все остальные звуки. Сердце неприятно кольнуло. Что-то было не так.

– Алло? – прохрипел Марк, прижимая трубку плотнее к уху, пытаясь уловить хоть что-то сквозь завесу шума.

Треск немного утих, и сквозь помехи пробился слабый, хриплый голос, искаженный и призрачный.

– Марк… это… Эдди…

Мир вокруг Марка словно замер. Кровь отхлынула от лица, оставив его холодным и мертвенно-бледным. Эдди. Эдди Блэквуд. Его напарник. Его лучший друг. Погибший десять лет назад, в той проклятой перестрелке, которая навсегда оставила шрам на его душе. Эдди был мертв. Абсолютно точно мертв. Он видел, как его хоронили.

– Эдди? Что за чертовщина? – Марк попытался сохранить подобие спокойствия, но голос дрожал, выдавая его внутреннее потрясение. Он подумал, что это розыгрыш. Жестокая, бессердечная шутка. Но голос… голос был слишком знакомым.

– У меня нет времени, Марк… Они идут… Найди… найди шкатулку… на… на складе… 17… там… ответ…

Голос оборвался, словно его насильно заглушили, и в трубке остался только статический вой, усиливающийся до оглушительного крещендо.

– Эдди! Эдди, что ты несешь?! – Марк отчаянно кричал в трубку, но в ответ слышал лишь безжалостный треск.

Он опустил трубку на рычаг, чувствуя, как по спине пробегают мурашки, а волосы на затылке встают дыбом. Он посмотрел на телефон, словно тот был живым существом, полным зловещей тайны, недоверчиво мотая головой. Это не могло быть правдой. Это должно быть галлюцинация, вызванная усталостью, стрессом и чрезмерным употреблением виски. Или же – тщательно спланированная провокация.

Он налил себе еще виски, залпом осушил стакан, пытаясь успокоить дрожь. Алкоголь обжег горло, но не принес желаемого облегчения. В голове роились мысли, перебивая друг друга, словно стая потревоженных птиц.

– Это невозможно, – пробормотал он вслух, но в глубине души он знал, что что-то не так. Слишком много совпадений, слишком реальный голос.

Он снова поднял трубку и набрал номер диспетчера.

– Диспетчер Картер слушает, – прозвучал в трубке бодрый женский голос.

– Картер, это Эллис. Мне нужна информация по складам в промышленной зоне. Склад номер 17.

– Минутку, детектив.

Марк барабанил пальцами по столу, ожидая ответа. Секунды тянулись, как часы.

– Склад номер 17, детектив, зарегистрирован на компанию “Глобал Логистик”. Владелец… эмм… Кристофер Рейнольдс.

У Марка перехватило дыхание. Кристофер Рейнольдс. Его босс, шеф полиции. Не может быть.