– Вика Ольге про тебя все уши прожужжала, – между тем продолжает Дэн. – Честно скажу, она через Ольгу просила меня… ну… Короче, чтобы ты обратил на неё внимание.

Опять вспоминаю Машу… Да что там! Похоже, было и сплыло. Где Маша, а где я? Может, уже замуж вышла… Ну ладно! Почему бы и нет? Как говорится, будь что будет!

Возвращаемся в квартиру.

– Так, люди! Мне пора, – объявляю я компании.

– Ой, Димочка! – вскидывается Вика. – Проводи меня домой, пожалуйста… А то как я потом буду добираться одна?

Обращаю внимание, как она при этом переглядывается с Оленькой. Наверняка уже всё обсудили.

– Ладно, пошли, – соглашаюсь я, в свою очередь, бросив взгляд на Дэна. Тот, ухмыльнувшись, отворачивается.

На улице моя спутница сразу же на меня вешается, вернее, берёт под руку. Так мы неспешно бредём по Казанской по направлению к Вознесенскому проспекту. Моросит осенний дождичек. Питерскую погоду я почему-то воспринял сразу. После солнечного юга с его навязчивой яркостью здесь, на севере, даже дождь кажется неотъемлемой частью чего-то мне внутренне очень близкого. Под такой дождь хорошо думается, только сейчас Вика вовсю трещит о своём, а я, машинально ей поддакивая, думаю, но не о возвышенном, а совсем о другом – что же мне с ней делать.

Между тем дождь усиливается. Зонта ни у неё, ни у меня нет, и поэтому приходится забежать в какую-то парадную. Стоим. Вика почему-то замолчала, только смотрит мне прямо в глаза. Такое впечатление, что хочет сказать: «Я жду!» Решаю не заставлять девушку больше ждать, наклоняюсь и захватываю её губки своими. И как же жадно она мне отвечает!

– Ох, Димочка… У меня аж голова закружилась, – хихикает одноклассница и снова тянется ко мне губами.

– Тебе понравилось?

– Очень!

Всё повторяется. Ну как тут не пустить в ход руки!

– Димочка, пойдём! – решает она.

– Так дождь же ещё не кончился.

– У меня посушишься. Пошли!

До Викиного дома просто бежим. Захлопнувшаяся дверь парадной снова погружает нас в уютный полумрак. Разворачиваю Вику к себе лицом.

– Нет! Пошли! – и она тащит меня к лифту.

Вот мы и в квартире. Мне уже всё ясно. Украдкой смотрю на часы. Ого! Половина одиннадцатого. Там, в другой жизни, моя матушка встречала меня в такое время со скандалом. Но это было раньше! Теперь я свободный человек. Здесь мои родители не ограничивают меня во времени, только просят, чтобы я предупреждал. Они доверяют мне, и именно поэтому я должен им позвонить.

– Мне надо позвонить. Где у тебя телефон?

– Пойдём! В моей комнате есть параллельный, – почти шёпотом и несколько нетерпеливо выговаривает хозяйка и подталкивает меня к одной из дверей. – Пошли-пошли…

В комнате Вика включает торшер, сажает меня на диван и даёт в руки телефонный аппарат.

– На! Звони!

Трубку берёт отец.

– Папа, я тут в гостях задержусь немного, – спокойно говорю я под пристальным, почти змеиным взглядом. – Так что вы меня не ждите и ложитесь спать. Я тут недалеко, на Казанской.

– Ну ладно. Спасибо, что предупредил. Только на обратном пути будь, пожалуйста, осторожен. Сам знаешь, что на улицах нынче творится.

Голос папы такой обычный и заботливый… Почему-то становится даже немного стыдно.

– Мои родаки приедут только завтра вечером, а бабушка совсем плохо слышит, да и спать она рано ложится, – объясняет Вика, садясь около меня. – Хочешь, кофе сделаю?

– Ты уверена, что мне сейчас нужен кофе? – усмехаюсь я, прижимая её к себе и пуская в ход руки.

– Тогда погоди, я дверь на всякий случай закрою, – хихикает она. – Отпусти меня.

В общем, наша одежда разбросана, а мы лежим на диване в обнимку.

– Я сразу поняла, что ты классный чувак, – чуть сонно бормочет Вика. – Не то что наши пацанчики. Мы ещё будем?