Плюшевая, с оторванной пуговицей-глазом.

– Ну и кому ты нужна, милая? – пробормотала я, поднимая её с асфальта.

– Это моя!

Передо мной стояла девочка лет пяти. Лохматая, с вечно сползающей повязкой на голове и щёчками, как у персика.

Смотрела исподлобья, как будто могла прописать по ноге, если трону не так.

– Окей, капитан, держи свою куклу, – я протянула её с лёгкой улыбкой. – Надеюсь, она не нападает по ночам.

Она хихикнула.

– Её зовут Кира. Она добрая. Только если злить – тогда… может укусить.

– Отлично, у нас с ней много общего.

И в этот момент над девочкой навис чей-то голос.

– Я же сказал – не убегай далеко.

Я подняла глаза.

Он.

Тот самый. Мужик из переулка. Ледяной взгляд, упрямая челюсть, рубашка нараспашку, как будто ему похрен на прогноз погоды и человеческие законы.

Мы встретились глазами.

И я клянусь – секунду назад он меня узнал. А потом… будто выключил это чувство.

– Пап, она нашла Киру! – девочка ткнула в меня пальцем, абсолютно довольная.

Пап.

Я – в ступоре.

Окей, он ещё и отец. Мужик из переулка, от которого веяло напряжением, как от оголённого провода, – и у него ребёнок.

Потрясающе. Просто зашибись.

Он кивнул коротко, взял девочку за руку и бросил через плечо:

– Спасибо.

Без эмоций. Как будто я дала сдачу, а не спасла мир.

Я осталась стоять, как героиня глупого ромкома, только вместо зонта – пакет с сухими хлопьями и чувство, что этот город собирается переписать меня до последней клетки ДНК.

Вечером я сидела на веранде, пила кофе, который приготовила так плохо, что он мог бы участвовать в преступлении против человечества, и пыталась вникнуть в интернет-поиск: “как найти работу в городе, где максимум вакансий – это доярка или продавец пирожков”.

Ответа, конечно, не было.

Зато появилась Грета.

– Прям как чувствую, когда ты на грани того, чтобы продать душу за зарплату, – сказала она, переступая порог с корзинкой, из которой пахло чем-то мучным и незаконно вкусным.

Я посмотрела на неё с лёгким подозрением.

– Если в этой корзинке резюме и костюм официантки, я сброшу тебя с лестницы.

– Боже, детка, ты что, думаешь, я похожа на человека, который заставляет?

Она положила корзинку на стол, села напротив и подлила себе кофе без спроса.

– Я просто пришла… поболтать. Ну и так, между делом. Есть тут бар. За углом.

Хозяин – хмурый, но нормальный. Ему нужен человек за стойку.

Я вскинула бровь.

– Я тебе что, коктейльная ведьма?

– Ты мне – человек с пустым холодильником и смертельно скучным лицом.

Она отхлебнула кофе и скривилась.

– Господи, ты его жжёшь, что ли?

– Это не кофе. Это крик о помощи.

Грета рассмеялась и, не глядя на меня, добавила:

– Бар называется “Wolf’s Den”. Хозяина зовут Роман.

Мир чуть пошатнулся.

– Тёмные волосы, рубашка нараспашку, хмурится, как будто видит твои грехи?

Она фыркнула.

– Ага. Это он.

– О, отлично. Я сегодня с ним уже познакомилась. Он сказал «спасибо» с интонацией: “сдохни медленно”.

– Ну, значит, уже есть контакт, – пожала плечами она. – Попробуй сходить. Что ты теряешь?

Я вздохнула.

– Только остатки самооценки.

Она уже была на выходе, когда вдруг замерла.

Обернулась. Глянула на меня как-то по-другому.

– Твоя бабушка… она говорила, что ты сильнее, чем сама думаешь. И если кто и сможет дать отпор Роману – так это её внучка.

– Звучит, как «иди и вляпайся в неприятности».

– Ну. Хоть не скучно будет, – подмигнула она и исчезла за дверью.

***

Бар был очень в духе мужика, который, по ощущениям, сам из железа, шрама и непроговорённых эмоций.

Вывеска простая, но стильная. Изнутри – тёплый свет, запах дерева и алкоголя, разговоры, идущие вполголоса. Атмосфера уютной опасности. Типа: расслабься, но не до конца.