Бандит по соседству Любовь Попова

1. Глава 1.

Лиза

— Лиз, ну, давай еще сказку! Ну, пожалуйста!

— Давай уже спать, — устало тру глаза, потом вспоминаю про макияж и чертыхаюсь.

— Ты же потом со мной спать будешь?

— Ну, если ты меня опять на пол толкать не будешь, то с тобой.

— Елизавета! — мама заглядывает в комнату. — Быстрее, Леонид уже приехал! Мира, спать!

Я целую сестру и выхожу за мамой, которая волнуется так, словно я не на очередное свидание иду, а как минимум выхожу замуж.

— Ну, посмотри, что с твоей подводкой? Опять глаза терла! Сколько можно говорить?

— Спать охота, просто. Может, отменим сегодня?

— Нечего было за книжками своими сидеть! Я уже говорила тебе, мужики умных не любят. Главное, что?

— Быть воздушной и милой, как зефир.

— Вот именно! А главное, недоступной! Никаких поцелуев, никаких за ручку! Помни…

— Постель только после свадьбы!

— Умница, — она берет мое лицо. — Ты же помнишь, что это все только ради нас всех!

— Я все помню, мамуль! Дай я глаз накрашу, а то вдруг именно эта линия на верхнем веке решит мою судьбу?

— Не паясничай. Все, давай. И все-таки, надень юбку покороче. Ту, розовую в горошек.

— Мам, там холодно же! Ноябрь, блин…

— Ничего, в машине согреешься, — отправляет она меня в ванную, где я собственно и поправляю идеальный макияж и провожу по локонам пальцами пару раз, словно они могли испортиться за несколько минут. Потом иду к шкафу, переодеваю юбку по завету мамы и, наконец, оказываюсь в прихожей.

Прикидываю, через сколько Леониду станет со мной скучно, и он отвезет меня домой.

Полчаса полюбуется на красу неземную, а потом, может, попытается поговорить, а когда поймет, что я дура дурой, а трахаться с ним не собираюсь, то отвезет домой. Сценарий-то стандартный. Но мама упорно верит, что один из этих мажорчиков, сыновей ее клиентов из салона красоты, с радостью на мне женится.

Да-да, прямо штабелями падают, бросая в меня обручальные кольца. Вот бы одно попало мне в голову, и я бы заснула на пару лет!

В коридоре натягиваю легкое пальтишко, которое совсем не сочетается с промозглой питерской погодой, и туфли на шпильке. На улице дождь столбом уже пару дней, но кого это волнует?

— Давай, давай, не заставляй кавалера ждать!

Хочу взять шарф, но мама отбирает.

— И пальто не застегивай!

Она уже открывает наш горе замок на двери. Вернее, дергает, потому что он вечно заедает. И когда, наконец, он поддается под негромкий мамин мат, мы слышим оглушительный грохот. Тут кричит Мира:

— Что случилось!?

— Спи! — орет мама, а мы с ней выбегаем в коридор.

Из соседней квартиры, где всегда обитали бомжи — Петрович и Саныч, доносятся отборные ругательства. А потом один из бомжей просто вываливается вместе с дверью на лестничную площадку.

Мама вскрикивает, а я во все глаза смотрю на вышедшего оттуда типа.

Ого!

Мужчина. Причем не мальчик, с которыми я хожу на свидание. Тут другое. Что-то на опасном и очень волнующем языке. От одного его вида по коже мурашки, а коленки дрожат. И дело даже не во внешности, хотя он бесспорно хорош, тут дело в его уверенности, в том, как он носит свои широкие плечи, увитые венами руки. Я таких только в кино видела.

На нем кожанка, джинсы, взлохмаченные волосы и синяки на лице. Но это его не портит. Кажется, подобный экземпляр вообще ничего испортить не может.

Я не сразу замечаю в его руке еще одного бомжа, которого он так легко откидывает от себя, словно он ничего не весит. Он, наверное, и меня легко на руки поднимет, к себе прижмет. Так… Лиза, ты чего вообще?

— Вон пошли.

— Эй! — орет Петрович. — Ты, блядь, кто такой, мудила? Это наша хата!

Мужчина вежливо улыбается. Но от его оскала холодок по спине, он лезвие у горла держит.

Я взгляд оторвать не могу от руки, что лезет под кожанку и достает оттуда… Матерь божья! Настоящий пистолет!

Соседи, мама и я ахаем.

Да, я помню, что мы живем в Петербурге, но увидеть оружие вот так, в живую действительно страшно!

Мужчина не обращает на нас внимания, просто вдавливает ствол в дряхлую щеку Петровича. У того глаза в кучку, а Саныч и вовсе к лестнице ползет.

— Я считаю до трех, и ты съебываешься, иначе эти милые дамы и господа будут оттирать твои мозги с лестничной площадки. Но мы же не хотим этого, — Петрович мотает головой. — Мы все-таки живем в культурной столице.

Культурной, ага! От его вежливости так и сквозит презрением. Причем ко всем.

— Но это моя квартира! От бабки досталась.

— А сегодня ты ее продал за чекашку. Так что теперь она моя.

— Милиция!

— Ну, во-первых, полиция, а во-вторых, она уже едет, чтобы выяснить, почему на территории столь приличного дома находятся столь отвратительные создания! Ведь правда, дорогие соседи? — он улыбается бабе Нине, а потом снова бомжам. — Нужно выносить мусор, а вы, господа, мусор!

Мужчина оглядывает соседей. Бабушку из тринадцатой. Пару из шестнадцатой, нас с матерью. Цепляется взглядом за меня. Сверху вниз, словно оценивая товар на рынке.

А мне шагнуть назад хочется, потому что его глаза голубые, но абсолютно холодные. Злые глаза.

— Ну, что, соседи?

Я хочу возразить, хотя бы потому что это все пахнет криминалом, это все неправильно, но стоит мужчине снова взглянуть на меня, как мама пихает меня в бок, и я поджимаю губы.

Нет, такие не могут нравиться, чего это я удумала?

Он отвратительный.

Он манипулирует и запугивает.

И я очень надеюсь, что вскоре он продаст эту квартиру милым людям.

— Ну, что, милые соседи, какие мысли?

— Добро пожаловать! — дядя Сема из шестнадцатой кивает, протягивая руку. А мужчина ее жмет.

— Дымов Матвей Дмитриевич. Прошу жаловать и, конечно, любить.

Снова оскал, только теперь в мою сторону.

Петровича и Саныча спускают с лестницы прямо на улицу, а меня мама отправляет туда же.

— Мам!

— Давай, Лизунь, Леонид уже давно ждет.

Ничего святого нет!

Я аккуратно спускаюсь по лестнице, почему-то волнуясь. С чего бы? Свидание-то не первое.

Не успеваю толкнуть дверь, как она открывается, и на пути мне снова попадается теперь уже известный Матвей Дмитриевич. Я пытаюсь сходу определить его возраст. Теперь его волосы мокрые от дождя и стали чуть темнее. Он ловит губами каплю и улыбается. Пожалуй, вот теперь лет тридцать.

В общем много. Очень много.

Он не пропускает меня, снова осматривая с головы до ног, словно сканируя, раздевая. Я знаю этот взгляд, но если когда это делают мальчики, мне неприятно и холодно, то сейчас мне так горячо, что хочется воздуха глотнуть. Даже холодного.

— Мне нужно выйти.

— Свидание, крошка? — пропускает он меня, но стоит так, что приходится протиснуться и задеть его грудью.

Блин, почему живот-то болит?

Крутит, словно на соревнованиях снова, хотя спорт давно в прошлом.

Еще секунда тесного контакта, и я, наконец, оказываюсь на свежем воздухе и даже наслаждаюсь дождем, что слепит, и ветром, что юбку поднимает.

Леонид уже на улице. Действительно, ждет.

Открывает мне двери своей дорогой машины. Как всегда, красивый и импозантный.

— Давай скорее, а то в машину дождь попадет.

— Привет. Конечно – конечно.

Но улыбаясь ему и элегантно садясь в его машину, я ясно чувствую на себе тяжелый взгляд, навалившийся на меня, словно внезапный ливень.

Матвей Дмитриевич все еще у подъезда курит и прямо на меня смотрит. Через лобовое стекло, а я сама не могу отвернуться.

Не нравится он мне, пугает до дрожи. Почему-то кажется, что рядом с таким мужчиной легко потерять себя.

Блин, хоть бы он продал скорее квартиру. Пожалуйста!

2. Глава 2.

— А ты чего совсем не ешь?

— Да я не голодная, — смотрю на свой салатик. Нужно за фигурой следить. Пока замуж не вышла. — Так что ты там рассказывал?

«Делай вид, что тебе интересно, улыбайся больше!» — я помню.

— Да говорю, тачку мне новую заказали. Додж Чероки. Триста лошадей. Из Америки идет.

— Кто? Лошади?

«Играй в тупую,» — я помню.

Он даже смеется, хлопая меня по коленке, оставляя пальцы на ней же и лежать. Мне неприятно, но нужно терпеть.

— Ты такая забавная малышка. Машина из Америки идет. Покатаю потом тебя. Ты, кстати, была в Штатах? — вряд ли его действительно интересует ответ на мой вопрос. — Там охуенно. Я даже думаю, что после учебы туда жить перееду. А знаешь, какие там бары? Наши даже рядом не стояли. Любые вещества, на любой вкус.

Он все говорил, говорил, а я чувствовала, что засыпаю, но усиленно делала лицо крайне заинтересованным, кивала в нужных местах, смеялась, когда он считал, что сказал что-то забавное.

Черт, сколько прошло? Только сорок минут. Убиться просто.

— Торопишься?

Ну, вот! Заметил же.

— Нет, что ты. Я твоя на всю ночь.

Прозвучало, конечно, двояко, но парень приободрился, собрался, за руку меня взял. Как его… Леня. Точно!

— Тогда, может, ко мне? Покажу тебе свою коллекцию фильмов. Знаешь, какой у меня домашний кинотеатр, а диван какой удобный?

— Ой, домой мне нельзя.

— Чего это? А как же «моя на всю ночь»?

— Ну, я в том смысле, — тут надо глупо засмеяться. Вот так. Ха-ха-ха! — Что готова гулять с тобой хоть всю ночь, но домой не поеду. Я же приличная девушка!

И ресницами. Ресницами. Активнее хлопаем.

— Ну, понятно. Ладно, погнали покатаемся, — он даже не доедает, просит счет, а я уже готова идти. Мне вообще это пафосное место не нравится. Вместе проходим к гардеробу, но он берет свою куртку и просто накидывает ее, даже не помогая мне. Вот тебе и «воспитанный мальчик Леня». Надеваю пальто и иду за ним. Под дождь в машину. Там он даже двигатель не заводит, сразу начинает лапать меня, губами своими пухлыми лезть к шее.