Алиби для музыканта Лана Алвин
1. Глава 1
Машина дёрнулась последний раз и устало заглохла. Даша повернула ключ зажигания. «Миленькая, ну пожалуйста! Я куплю тебе новый аккумулятор, обещаю!» – погладила мягкую оплётку руля. Сама её выбирала, разноцветную. Красивая, яркая. Подарочек любименькой машинке. А она что?! Решила подвести в самый неподходящий момент, как не стыдно. «Ну давай, солнышко, последний раз, заведись», – ещё один поворот ключа. Бж-бж-бж… Без толку. Снова на себя, опять вперёд ключ… Всё. Теперь даже ни один огонечек на приборной панели не засветился.
Девушка бессильно откинулась на спинку. В салоне тут же, едва печка прекратила работать, стало холодать. Ещё бы! На улице почти минус 25! Девушка поёжилась. Натянула вязаные перчатки, лежавшие справа на сиденье. И что теперь делать? Как дальше быть? Пройдет ещё пара часов, и она тут заледенеет. Надо скорее выбираться из машины и просить кого-нибудь взять на буксир.
Идея показалась отличной. С надеждой на спасение Даша вылезла. Её ярко-жёлтая Nissan Micra постепенно покрывалась снежком. Тот равнодушно и густо сыпался с низкого неба, которое, казалось, вот-вот огромным мягким покрывалом уляжется на всё вокруг. На эти высоченные ели по обеим сторонам дороги, на саму автомагистраль, тянущуюся на вершину холма. Он не такой уж большой, но вот Micra решила, что её мощности не хватит на него забраться. Потому и заглохла. А может, сломалось что? Даша не могла сказать. Она только в одной технике разбирается – фотографической.
Стоять на заснеженной обочине, которая с каждой минутой превращается в сугроб, было неприятно. Хорошо, сильного ветра нет, иначе бы просквозило сразу. Вот говорила ей мама: Даша, надень под джинсы колготки потолще. Свитер возьми из козьего пуха, который тебе бабушка подарила. Да шапку с помпоном. А ты что придумала? Без колготок на мороз, да ещё в своей пусть и длинной, но всего лишь курточке на синтепоне. Да с капюшоном. «Задубеешь ведь!» – предупреждала мама.
Но Даша – девушка упрямая, с претензиями. Ей всего 23, в такие годы хочется выглядеть молоденькой, свежей и упругой, а не каким-нибудь оплывшим помидором не первой свежести в мешковатой одежде. Потому девушка с улыбкой сказала матери, что не замёрзнет. Ей ведь даже из машины выходить придётся только раза четыре всего, на автозаправке. Да и то – чтобы кофе купить, а бензин зальют сотрудники, она и охладиться-то не успеет.
«Ах, мама, мамочка! Ну как же ты была права!» – суетно перебирая ножками в зимних сапожках на рыбьем меху, приговаривала теперь Даша. Автомагистраль была пуста в обе стороны. Ещё бы! Никому не охота застревать где-нибудь в снежном заносе. И ведь она, Даша, прекрасно была осведомлена о надвигающейся непогоде. Но решила: поеду быстро, домчусь до Ледогорска за десять часов, оттуда ещё пара сотен километров, и я на месте.
Домчалась. Треть пути осталась. До города, судя по навигатору (последний раз смотрела на него полчаса назад), примерно двести километров. Вокруг – сплошной лесной массив. Ни деревеньки, ни городка, ни придорожного кафе. «Господи, какая же я дура», – подумала Даша. Прикусила нижнюю губу. Не расплакаться бы. На морозе-то! Сразу лицо обожжет. Он и так кусается. Колет в носу иголочками.
Девушка укутала мордашку шарфом. Стала дышать в него, так чуть теплее. Снаружи на кашемире стал нарастать иней. Посмотрела на часы. Два двенадцать. Пройдет ещё часа два, и начнёт темнеть. В шесть уже, считай, ночь. Что же делать?! И, как назло, ни одной машины, ни человека! И телефон не ловит. Сигнала нет. Ни единой черточки! Вот хоть ложись в сугроб и смотри последний сон.
Вдруг из-за снежной пелены показались огни. Машина! Даша даже подпрыгнула на радостях. Вышла на проезжую часть. Стала прыгать и отчаянно махать руками: только бы остановили! Но неожиданно прыгнула в сторону, плюхнувшись в сугроб и утонув в нем по пояс: мимо неё, словно локомотив через снежный буран, пронесся, разбрасывая по сторонам могучие потоки ледяного воздуха, огромный грузовик с большущим прицепом.
Отряхиваясь и отплевываясь от снега, который залепил ей всё лицо, Даша добрым словом помянула водителя в той фуре. Стала дальше притопывать, прихлопывая себя по бокам ладошками. Так немного становилось теплее. Потом решила забраться в машину, но там, судя по ощущениям, был уже настоящий морозильник. Закрыла дверь, та жалобно скрипнула оледенелым резиновым уплотнителем.
«Что же мне делать, ну что?! – пребывая на грани отчаяния, думала Даша.
Судьба вскоре подарила ей новую надежду. Опять показались огни, но уже с противоположной стороны. На этот раз – легковушка. Остановилась. Внутри молодой мужчина.
– Девушка, вы что тут делаете? Езжайте скорее! Буря надвигается! Циклон! – сказал он.
– У меня машина заглохла, помогите, пожалуйста, – сказала Даша в приоткрытое стекло.
– Простите, мы спешим! – послышался позади водителя визгливый женский голос. И уже тише. – Ты зачем остановил? Я же тебе говорила!
– Простите, нам нужно ехать, – ответил мужчина, закрывая окно. Машина тронулась и растворилась в снежной мути.
«Подкаблучник несчастный», – подумала Даша вослед.
Темнеет. Скоро ночь. Мороз станет ещё сильнее. Опустится градусов до тридцати. Даша стала думать, как согреться. Ледяные иголки холода подступали к её косточкам.
«Не дрейфь, Дарья, прорвёмся!» – думала она, то стоя на месте и прыгая, как зайчик, то прохаживаясь туда-сюда по тропинке собственного производства. Периодически отряхивалась: не хватало при жизни в сугроб превратиться. Так все мимо проедут: сугробов вокруг и без неё хоть завались. «Можно грандиозную, космических масштабов снежную бабу слепить, – подумала Даша и улыбнулась. – Всё-таки хорошо, что у меня есть чувство юмора. Иначе бы… О!»
Снова огни. На этот раз в нужную сторону. Не слишком быстрые. Девушка осторожно сделала шаг на дорогу. «Пожалуйста, миленький ты мой, возьми меня с собой!» – прошептала замёрзшими губами. Подбородком шевелить уже почти не могла – несмотря на кашемировый шарфик, он промерз до зубов почти.
Машина остановилась. Старенькая «Волга ГАЗ-31» белого цвета. Полузасыпанная снегом, только лобовое стекло, там где дворники, не залеплено. Да ещё фары, поскольку тёплые.
Даша резво подскочила к двери, открыла её. Изнутри повеяло спасительным теплом с запахом какого-то старого, советского кажется, одеколона.
– Юное создание, ты как тут очутилась? – послышался старческий голос. Водитель был пожилыми мужчиной с окладистой бородой.
– Добрый вечер, – проблеяла Даша, с трудом выговаривая буквы. – Я тут… машина у меня заглохла. Не поможете?
– Трос у тебя имеется?
– Нет.
– Эх, ты, горе луковое! – сказал водитель. – Ладно, садись, помогу твоему горюшку.
Даша забралась в салон и там уже продолжила трястись, хотя печка работала на полную мощность, выдувая из нутра машины горячий воздух, смешанный с запахами пыли, бензина и машинного масла. Ну, и советского одеколона почему-то. Флакон от него лежал наверху. «Саша», – прочитала Даша на полуистлевшей этикетке.
Старик между тем стал возиться около её машины. Подцепил к ней трос, затем к своей. Вернулся.
– Согрелась?
– Д-д-да, – ответила Даша, содрогаясь от одной мысли, что ей придётся вернуться в свою обледеневшую машину.
– Вижу, как «да», – усмехнулся в бороду старик. – Ладно, сделаем так. Ты садись за руль. Сильно не гони, лошадка моя старенькая. Езжай километров 60 в час. Не больше. Тут всё время прямо. До ближайшего городка доберемся, там видно будет.
– А в-в-вы к-к-куда?
– Чудо ты в перьях и апельсиновых кожурках, – хмыкнул старик. Глаза у него были добрые. – Твою железяку поведу, куда ж ещё! – Он пододвинул ей cbltymt. Закрыл дверь. Ушёл.
Даша забралась за руль «Волги». Непривычно! Всё такое большое. Но коробка «механика», как и на её Nissan Micra, значит ничего сложного. Девушка включила первую передачу. Машина тронулась, но, когда позади натянулся трос, пришлось поддать немного газу. И вот уже крошечная колонна медленно, но верно потянулась в метель. Дворники метались, разгоняя снежинки. Те отчаянно бомбардировали лобовое стекло, но оно было теплым, и белые хлопья тут же таяли, а следом резинки уверенно смахивали их в стороны.
Даша постепенно приходила в себя. Посмотрела на радио. Нажала на кнопку. Оттуда полилась какая-то старая песня. Про оленей, тундру и обещание увезти на край земли. «Так я уже на краю», – подумала девушка. Хотя понимала, что лукавит. До Ледогорска ещё ехать и ехать. Но главное было в другом: она не знала, сможет ли вообще даже приблизиться к цели своего далекого зимнего путешествия.
А всё началось неделю назад, когда её пригласили на собеседование в одно очень крупное международное издательство – HarperCollins Publishers LLC. Даша летела туда будто на крыльях. Так давно мечтала попасть в эту компанию! Это была её, можно сказать, мечта с самого детства: работать фотографом международного уровня. Только так, считала она, сможет себя проявить настоящий профессионал. А Даша себя таковым и считает: недаром с шести лет не расстаётся с фототехникой.
Издательство только недавно открыло представительство в Москве, и Даша с замиранием сердца ожидала аудиенции с менеджером по подбору персонала. Тот оказался симпатичным мужчиной лет тридцати, одетым в строгий деловой костюм безупречного покроя. Представился по-русски с сильным британским акцентом. Сказал, что его зовут Грегори Мейер. Задал Даше несколько вопросов касательно её недолгой трудовой биографии, а потом сказал:
