Но… не потому что она неблагодарна.

А почему же, позвольте знать? Да потому что невозможно испытывать страсть к бытовой технике, даже самой многофункциональной, пусть даже если у неё встроена опция поддержи в трудную минуту. Это же не реклама, а настоящая жизнь – тут не целуют мультиварки.

И… – это всё. Она сгорает.

Женская любовь. Сгорает – быстро, как дешёвая свечка на сквозняке.

Без надрыва, без драматичных речей. Просто – всё. Щелчок. Системная ошибка. Потому что чувства – это не архив, а поток. Они требуют напряжения, движения, химии. А когда мужчина превращается в сервисную функцию, природа безжалостно отключает питание и эмоциональная искра тухнет.

А теперь взглянем на второго участника эксперимента.

Вот он – герой-добытчик, с триумфальной ухмылкой тасманского дьявола вваливается на порог. Приволок свою жалкую добычу. Не мамонта, разумеется – эти вымерли вместе с настоящими мужиками. Нет, наш бравый охотник успел урвать форель по скидке. И преподносит её, как подношение богам: рывком швыряет пакет на стол, как вызов самому мирозданию, не утруждая себя напыщенными церемониями.

Ни тебе падения ниц, ни я твой до гроба – никаких слезливых соплей. Ещё чего! Это вам территория инстинктов, а не мыльных опер!

Он – монолит. Глыба. Стоит, как утёс в бурю, даже ни намёка на покорность – в дверях маячит тот самый древний архетип охотника и кормильца, от которого женское сердце тает, как мороженое под палящим солнцем Шарм-эль-Шейха.

Это он – последний из могикан доминантного мужского начала. Взгляд – первобытное да мне всё равно, поза – непрошибаемость геологической породы.

И – о чудо! – любовь не сбегает в ужасе. Не разбегается, чёрт подери, как жир на сковородке! Наоборот: вспыхивает, как бензин на раскалённой плите – расцветает буйным цветом, словно ядовитый коварный цветок, пока этот недобитый кроманьонец изображает скалу – подпирает дверной косяк, словно последний бастион мужественности.

Эта первобытная фигура в дверном проёме – её внутренний триггер, её доисторическая кнопка Включить влечение.

Ни грамма логики – это и есть пресловутое пробитие на инстинкт. На кухне всё ещё пахнет рыбой, но в воздухе – разряд озона сексуального напряжения. Всё вспыхивает с новой силой, превращая скучную кухню в гладиаторскую арену.

Женская любовь, этот активированный переключатель On на эволюционной консоли, продолжает светиться огнями страсти и обожания. Шоу продолжается. Ещё один вечер – спасён.

Этот спектакль – бесконечен. Сцена та же, актёры – всё те же. Колизей, поле боя, эмоциональный фехтовальный ринг и сцена влечения – всё в одной тесной кухне. Занавес не опускается. Просто начинается следующий акт.

Форель из дисконта как вызов судьбе, системе и здравому смыслу? Не спешите умиляться. Дело вовсе не в рыбе, и даже не в скидке. Всё проще и одновременно глубже: он остался собой. Никаких извини, что дышу, никаких дешёвых рыцарских сцен и поклонов. Женщина любит мужчину, а не жалкий фантом, превратившийся в ходячую функцию подношений. Как только он растворяется в тени собственного угодничества, её любовь спешно пакует чемоданы и сваливает подальше. Не потому что капризна. Просто потому что ей нужен охотник, а не его слабое отражение в мутной луже приспособленчества.

Это вам не слюнявая романтика. Это танец на раскалённых углях дарвинизма. Страсть → провокация → попытка доминирования → любовь → и снова по кругу. Запомните это, как пин-код от жизни.

Она не просто испытывает чувства – она тестирует. Постоянно тестирует – словно лабораторную крысу, тыкает палкой в самое больное, проводит непрерывные краш- тесты на прочность. А он, словно тупой упрямый пёс, держится за свою палку самоуважения, даже когда ему выламывают челюсть. Уронил палку? Поздравляем, дружище. Твоё место в лиге выбывших, а королевство любви переходит к следующему счастливчику. А ты – в архив, к списку былых попыток.