– И где тибэ носило, ишачий сын?! – навстречу, гневно потрясая кулаками, двигалась Софико. – Опять с Гоги чача жрали и по девкам шлялись? Я ничего не ответил и, приблизившись к любимой, крепко ее обнял.

В мрачно сереющее окно неотрывно глядела темнота. До утра оставалось всё то же количество невыносимых часов – время тяжело застыло в звенящем пространстве комнаты. Я ворочался с боку на бок. «Миру нет дела до наших бед – болезнь, видимо, окажется скоротечной, как дыхание на зеркале. И конец… Всю жизнь я дул в подзорную трубу и удивлялся, что нет музыки. А потом внимательно глядел в тромбон и матерился, что ни черта не видно. Эх, заново бы всё начать»… Ладонями я до боли сжимал виски. Вдруг кто-то постучал в окно. – Кто там? – вздрогнул я. – Это я, дядя Георгий. Хасан, извени: я нимношка путаль твой кровь и пасматрель анализ ишака дяди Автандила. Ишак его сильна бальной, а ты савсэм здаров. Я потянулся за табуреткой, но фельдшер благоразумно ретировался за калитку. – Ты здаров, Хасан! – кричал дядя Георгий, удаляясь в глубину улицы. – Совершенно здоров! – его голос бравурным эхом разносился по просыпающемуся аулу. Я зевнул. Рядом мирно похрапывала Софико. «Вот кобылья дочь… – нахмурился я. – Молодая была – не храпела». Послышался приближающийся детский гомон. «Опять эти ублюдки в школу идут»… Я потянулся за сигаретой. Щелкнул зажигалкой и выглянул в окно. – А ну-ка заткните пасти, недарасли! А то щас жыво вас арэхавий палка погоняю! – Сам-то нэ ори, как ишак дяди Автандила! – рыкнула из под одеяла Софико. – Это я, ишак?! – взвизгнул я… и вдруг осёкся. «Ишак дяди Автандила»… Почему же концом радости всегда бывает печаль?

Эротический роман

– Хасан, я написаль эратический роман! – Гоги перед моим носом потряс рукописью, толщиной с могильную плиту. – Маладэс! – я похвалил своего друга. – Типэрь у нас точно будут деньги на випивку и дэвачек. А ну-ка пачитай нимношка… Гоги с готовностью достал из рукописи первый попавшийся лист и начал декламировать. – «Тамара медлинно снимал с себя жолтый бельё. Её балшой, каричневий от загара тело манил и притягиваль свой сказачный красотой. Григорий падхадиль к Тамара и брал её за…» – Стоп, стоп, стоп! – я отчаянно замахал руками. – Чито это, дарагой? – Это балшой руский литэратур, – твёрдо ответил мой друг. Я выхватил из пачки ещё одну, исписанную убористым почерком страницу и пробежал по ней глазами. «Тамара сильна кричаль и извивался от страсти своим балшым и каричневим от загара телом. Григорий всё сильнее сжымаль её…» – я скомкал листок и бросил его в сочинителя. – Ты чито делаиш, сабака?! – вскричал Гоги. – А, я поняль: ты завидуиш мне! – он сузил глаза до щелочек. Я подошёл к книжному шкафу и открыл томик Набокова. – Паслушай, дарагой: «В темноте полупрозрачного трико сквозили ещё более тёмные сосцы – и весь её туго сидящий костюм с обманчивыми просветами, с тонкими бретельками на худеньких плечах, держался, как говорится, на честном слове – перережь вот тут или тут, и всё разойдётся». – Ух, ты! – Гоги медленно опустился на стул. – Ты написаль, Хасан? – К сожалэний, нэт, – я развёл руками. – Панимаиш, дарагой, мы здэсь нэ видим обнажоный тело. Оно спрятано, как золотой запас в банке Гольдмана. Но сама ткань трико заряжена от той тайны, которую оно скрывает. И Набоков – маладэс! – направляет страсть ужэ не на предмэт, а на тайну. А в мире, гдэ всё явно, как на нудистский пляж, нэ бывает тайн, – я кивнул на пачку листов в руках у Гоги. – Я поняль, Хасан! – мой друг схватил чистый лист бумаги и стал лихорадочно заполнять его словами. Через пять минут, приняв монументальную позу и заложив левую руку за спину, он прочитал: – «Тамара надеваль чорный трико, из-за каторый нэ было видно её балшой каричневий от загара тело и падашоль к Григорий. Тот оччин медлинно рваль чорный трико и браль Тамара за…». – Ну вот, типэрь савсэм другой дело, – перебил я Гоги. – Сразу видно, чито появилься тайна. Маладэс, дарагой. Ты балшой писатл. Как гора Казбэк.